José Manuel Rodríguez Viedma

Poemas dormidos para almas despiertas. (Extracto.)

2012-01-27T16:15:00.000-08:00

Serenidad

Empequeñeces en la distancia

y sin embargo siempre a las buenas,

tantas veces premiaste mi espalda

atrapado en las veredas,

de la senda hasta mi casa.

Desde tu sombra negra de escarcha,

hasta la blonda de tus caderas…

¡Tanto fruto sobre la rama!

¡Tanta savia a correr en tus venas!

Y en tu sombra de estío verde,

¡Tanto verde como quisieras!

Quise poner, mi beso en tu frente

sin apenas llegar a tus piernas.

Puse mi beso amarrado al tronco.

De aquel beso, ¡si tú supieras!

cuantas veces bebí del pozo,

desde otoño a primavera.

Para poder gozar de tu sombra.

Colgué a la rama mí beso,

le colgué la falda y la ropa,

mientras mi piel desde el suelo

mordía la raíz y el deseo,

de hacerse piña en su boca.

Que mejor caballero noble

que hasta tu boca callara.

¡Antes de gritar nuestros nombres!

preferiste la muerte temprana.

El silencio gritaba a voces

que en tu corteza de fragua,

hice tatuar nuestros nombres

con una fina guadaña.

Te hice daño en la cintura,

te hice daño al subir a la rama.

te hice daño al ocultar la luna,

y te hice daño con mi calma.

Y tú, con tus brazos torcidos

de noble madera tronchada,

quisiste hacer con los míos

una escalera de nácar.

Fuiste mi primera sombra,

fuiste mi primera casa.

Me viste quitarle la ropa.

Me viste acariciar su espalda.

Viste el beso en su boca

y viste su abrazo en mi alma.

Viste la estrella prohibida,

navegar a sus anchas.

Con las velas a la deriva,

hasta morir en su playa.

Y después de aquel amor que fue vida,

aquí me tienes de nuevo a tus plantas.

Aunque el tiempo los amores olvida,

los recuerdos perduran, ¡te llaman!

Aquí me tienes mi viejo amigo,

veterano árbol de las mañanas

que entre las dehesas de trigo,

sacas a volar tus cien ramas.

He vuelto para posar en tu tronco,

todos los huesos de mi espalda

y a beber del agua del pozo,

que nunca quise dejar en calma.

Déjame soñar, de nuevo a tu sombra.

Mientras espero al amor, si me llama.

Para cobrarse los besos, ¡por dos!

que solo a los ojos de Dios,

nos dimos bajo tus ramas…

José Manuel Rodríguez Viedma

Poemas dormidos para almas despiertas. (Extracto.)

2011-12-09T14:54:00.000-08:00

¡Miente!

Cuando veas que en mi delirio,

pongo mi beso en tu frente.

a pesar de mi escalofrío,

donde veas el mar, dí que es río.

¡Miente!

Aunque veas luz en tu camino

y al cobarde morir valiente.

Donde ya no se pueblen de trigo,

aquellos senderos prohibidos.

¡Miente!

Mentir es otra forma de amar

por amor, solo diferente

y el recuerdo, ¡querer olvidar!

que fuiste estrella en la mar

ante otros ojos y otras gentes…

Cuando sientas el beso en tu cara

si acaso, morir lentamente

y que el mundo que nace, se acaba,

donde veas luz, dibuja alborada.

¡Miente!

Aunque sientas correr una lágrima

entre tu pecho paciente,

y en la tormenta, la calma

alborotar la sal de tu cama.

¡Miente!

Mentir es otra forma de amar

y por amor, aguardiente

y el recuerdo, ¡querer olvidar!

que fuiste la tempestad

amarrada al corazón y al vientre…

Cuando sientas las risas tempranas

y tarde se ría la gente.

Ante el balcón de tus pestañas,

haz florecer tus mañanas.

¡Miente!

Aunque la soledad te dibuje desnuda,

tu cuerpo hermoso y reciente.

Clama que fuiste la luna,

entre hermosas canciones de cuna.

¡Miente!

Mentir es otra forma de amar

por amor, de repente

y el recuerdo, ¡hacer realidad!

la vez que hallaste verdad

ante otros ojos diferentes…

Cuando sientas el dolor traspasado,

de este veneno elocuente.

Niégate a beber del pasado

y emborracha tus pecados.

¡Miente!

Aunque sientas derrotado,

tu futuro y tu presente.

Borra de todo lo inventado,

lo jamás imaginado.

¡Miente!

Mentir es otra forma de callar,

tus labios rojos cuando mienten

y el recuerdo, ¡saber alejar!

las dudas que fueron capaz,

de herir tu alma de muerte…

Cuando multipliques por mil

las veces que tu alma siente.

Dibuja siempre de Abril,

tu marzo roto de añil.

¡Miente!

Aunque sientas ya todo perdido

¡Ya solo queda el relente!

Verás de la rama de olivo

crecer otra vez el olvido

¡Miente!

Mentir es otra forma de amar

¡Dime que tienes los ojos verdes!

Pues al mentirme seré capaz

de echarme de nuevo a soñar

y pensar que me amaste dos veces…

José Manuel Rodríguez Viedma.

No siempre es lo que parece.

2011-11-11T14:25:00.000-08:00

En la otra estación de los sueños

Arrastrando los pies como tantas y tantas veces. Dando un giro en la memoria de los tiempos antes de que estos malgasten la luz de su presencia y se difuminen para siempre. Así hemos llegado a la estación de la media noche entre el suspiro y la nostalgia. Despidiendo con las manos del alma al tren de las conciencias, con la cabeza gacha y el corazón dormido, en el complejo anden de los recuerdos.

A la derecha, Penélope estaba sentada en aquel banco deshojando las flores secas de la penúltima página del libro de sus romances, mientras el vaivén de la brisa tocaba con la seda de sus inapreciables dedos, la plata de su pelo sujetado por el broche de nácar de una alondra. El tiempo deambulaba en el cronómetro imparable de su piel y la espera la había condenado de por vida, a la soledad del amor, amado en silencio y gritado con la voz callada de sus labios rojos, eternos y cerrados… apenas sin respirar.

A la izquierda, un poeta acariciaba el verso inmaculado de la frente de los dioses y amarraba con fiereza la pluma, para desvirgarlo sobre la inmaculada hoja en blanco, donde se han de escribir los renglones torcidos. La boca medio entornada y la mirada perdida entre las sendas de lo incorregible. El poeta soñaba despierto, y el verso poblado de sílabas, manchaba de negra tinta la vena de su silueta. Recién escrito y presto a ser pronunciado por otras bocas quizás entre abiertas como la de él, o melancólicas y hermosas, (rojas y dispuestas a ser besadas) como las de Penélope.

La estación emitía el hermoso sonido de la soledad. No había nadie más a quien preguntar. Nadie más de norte a sur, de este a oeste. Solo el viento saltando las vías metálicas y el sonido del reloj marcando el tiempo y las horas. Infatigables horas condenadas a dar vueltas a una circunferencia cercada por doce números privilegiados, capaces de hacer de la puntualidad otra forma de vida. Una neblina tapaba el horizonte casi de puntillas, y jugaba con las medidas y las distancias. Se comía de un bocado la ciudad, para devolvérnosla en unos segundos, con las mismas luces y sombras. Dibujaba siluetas de arriba a bajo y enmarañaba sonidos de risas y besos de otros dos enamorados bajo el mástil frío de una nueva farola. (Ya éramos cinco.)

Transcurrió el tiempo como si nada, quizás porque de la nada solo se amamanta el tiempo con su otra boca, y sobre la escasa neblina, a lo lejos, la figura de aquel tren se acercó hasta pisar con sus zapatos redondos el andén y mi billete. Ya no escuchaba el reloj, a pesar de que en mi subconsciente, sus insaciables manecillas igualadas sobre el número diez, me gritaba despavorido que ya eran las en punto. Diez pequeñas campanadas que me acercaban al cristal de mi asiento nuevamente en soledad. Diez pequeñas campanadas que me otorgaron el tiempo justo para limpiar con la manga de mi abrigo oscuro, la otra neblina que no me permitía observar con claridad el paisaje del que antes yo, formaba parte como alma que aguarda, confundido entre siluetas de espera. Diez pequeñas campanadas para sentarme y volver a pensar. Diez momentos justos para regalar otra nueva mirada al horizonte y dejarla perdida. Me sobró el tiempo para soñar y la imaginación para diluirme en ella y volver a encontrarme a mi mismo.

Cuando quise darme cuenta, me marchaba. Lentamente. Como si el maquinista quisiera que me percatase por última vez de aquel momento, como si este fuera el último y las oportunidades comenzaran a desvanecerse como hojas de otoño tras de mis pasos. Tratando de hacerme recordar si había olvidado algo en la maleta. ¡Aún había tiempo para bajar de aquel vagón y detener mis pasos, que no el tiempo! Aún podía meter todos y cada uno de los besos que se habían quedado amarrados a las sábanas de nuestra cama. Aún había tiempo de poder volver a tu encuentro y alborotar nuevamente las sábanas del deseo. Abrazarte otras cien veces y otras cien, dejar que tu abrazo recorriera mi espalda hasta encadenarme de por vida a tu piel y a tu aroma. Aún debía estar encendida la vela del sueño entre tus ojos y yo podía apagarla otra vez, para poner otra noche imaginada en el quicio de tu puerta. Aún había tiempo de borrar el adiós de mis ojos, cerrando los tuyos con un beso. Nos quedaban miles de frases que decirnos sin poner en ellas más puntos finales, que aquellos capaces de nacer con vida propia, entre suspiro y suspiro. No tenía en la maleta tu risa, y aún era capaz de poder regresar para atraparla, para hacerla mía. Había dejado la mitad de mi equipaje en el armario de tu alma y solo era capaz de viajar con la única muda de tu piel en mi recuerdo. Aún había tiempo de susurrarte al oído, hasta hacerme sentir el ser más privilegiado cuando la aurora posa sobre tus párpados la luz de un nuevo día. Había tiempo (lo sé) de robarte la última lágrima y posarla sobre mis dedos. Había tiempo de tragarme tu sal, hasta saciar la sed de tu llanto, y poner barreras de acero al adiós, y de trigo al hasta pronto, si no fuera mentira…

Cerré lo ojos para no pensar. Ya no hay retorno. Las puertas del tren se habían sellado para siempre y el maquinista, acariciándose el cabello, puso la distancia infinita entre tu puerta y mi puerta. Pasaban las diez y ya no se escuchaba el reloj. Las puertas del tren me habían atrapado, diluido las sombras y posado en aquel andén, mágico de mis sueños, mi último “te quiero.”

*** *** ***

(En un lapsus)

Eran otras diez a mi regreso. Otro reloj y otro tiempo. Aquella estación vibraba con los sonidos desacompasados de la gente, que de arriba abajo, caminaba entre los andenes poblados de trenes con direcciones inapreciables. Ninguna campana acompañaba el minutero ni el tiempo en mi muñeca, y ninguna voz a lo lejos requería mi presencia. Ninguna niebla ocultaba mi rostro. Ya había llegado. Despertado del sueño volvía a la vida. Busqué aquella farola en la que se amaron aquellos jóvenes, pero en ella solo encontré la ironía de un beso fugaz que se había marchado con la adolescencia. Y entonces, supe que fui yo quien te besaba, y tu quien sonreías… Busqué los versos de aquel poeta escritos sobre la improvisada textura del pensamiento, y quise leerlos en sus labios antes de que emprendieran el vuelo a lo desconocido. Pero solo el silencio me regaló su armonía y entonces entendí, justo en aquel instante, que era yo quien me inspiraba mientras nos bebíamos el amor, de cuclillas, cada madrugada para no despertar a Morfeo de sus sueños eternos.

Eran otras Díez en mis sueños. ¡Ningún tren! Había puesto partida ni rumbo lejos de las caricias del alma. Tenía en los bolsillos del pijama guardados hasta el último de tus besos, y la sal de tu lágrima, jamás fue salina en la comisura de tus labios…

Que ironía… ¡todo era un sueño! No había más niebla que la de mis ojos cerrados, ni más alboroto que el de mis sábanas que seguían alborotadas. Ningún billete se había picado con el diente mellado de la partida, y ninguna estación puesto a secar al sol reloj alguno, ni tiempo voraz en sus fachadas. Ningún horizonte imaginado había dibujado con la acuarela del pensamiento, otro lugar distinto del que ambos estábamos, ni a la cama puesto raíles de acero. No hizo falta pellizco para volver a la realidad, ni nostalgia alguna que me mordiera la piel ante mi regreso. Solo me bastó abrir los ojos. (¿Serían las en punto?) Tú estabas junto a mí. Aparté el pelo de tus hombros y dejé depositado allí, el más hermoso de mis besos.

- ¿Te marchas?

Me dijiste;

- Acabo de llegar.

Susurré.

- ¿De donde?

Y ¡Sonreíste!

- De decirle a Penélope que espere.

Nunca es tarde para esperar el último tren de la vida.

(Ahora eras tú, la que volvías a estar dormida…)

Nota del autor;

“No hay mejor tren que el de los sueños, aunque a veces la quimera, te lleve al último vagón del pensamiento.”

José Manuel Rodríguez Viedma

Poemas dormidos para almas despiertas. (Extracto.)

2011-10-21T16:33:00.000-07:00

Consejo sencillo de la vejez

Siempre en la puerta sentado.

Lo mismo estaba el chiquillo,

con una varilla en la mano

y la sonrisa de trigo.
----------------------

En sus ojos se dibujaban

universos recién estrenados,

y en las rodillas cantaba

entre una negra maraña,

un cardenal de cuidado.
-------------------------------

El pelo a la brisa desnudo,

las manos al río en volandas,

y los pajarillos con disimulo

sentados en negras barandas.
---------------------------

¿Quién fuera aquel chiquillo?

que más que mirar te miraba,

como si en su grandeza de grande,

¡Tan grande se reflejara!

Con un puñado de años ¡ya!

clavados en las espaldas.
---------------------------------

Que daría yo, porque no crecieras.

Porque siempre fueras pequeño,

para que aunque tú no lo quisieras

pudiera yo ser el dueño,

de hacer que no despertaras

de la infancia de tu cuerpo.
----------------------------------------------

Ya ves niño, mis arrugas.

¡Rasgando piel al entrecejo!

Sin que tenga mi alma la duda,

en esta cabeza desnuda

de que soy un hombre más viejo.
-------------------------------------------

En mi sabiduría yo hallo la fuente

y en ella tú bebes consejos.

Pues la vejez es como un barco

que siempre te lleva a buen puerto.

-----------------------------------------------------

Un barquito de papel,

cargado de buenos remedios.

Tan dulce como la miel,

que se hunde con los dedos.
-----------------------------------

¿Para que quieres crecer?

Si al final el mundo entero,

no es más que un atardecer

que solo coge en el sombrero.
----------------------------------------

En tu infancia la nube se torna,

como una caracacola de ensueño.

En la distancia una paloma

no es más que un cascabel pequeño,

que suena cuando se colma

de cientos de recuerdos buenos.
----------------------------------------

Crecer es solo llegar más alto.

¡Pero nunca llegar el primero!

Pues a veces con un garabato,

aunque sea un garabato pequeño,

llegas a tocar con las manos

la senda sublime del cielo.
------------------------------------------

Yo también quise ser grande

y subirme a un molino viejo,

y desde allí ver el paisaje

de donde nacen los besos.
-----------------------------------------

Yo también con mi rama joven,

quise poner en la hoguera leño

y llenar mis futuros presentes

con más de un millón de recuerdos.
--------------------------------------------

Tan grande y tan holgado

que ya por más que los cuento,

alguno se me queda colgado

en otra rama del pensamiento.
---------------------------------------------

Hacerte grande ¡es perder!

los principios de los cuentos,

auque aprendas bien a leer

con los ojos del firmamento.
------------------------------------------------

¡Yo no maldigo la vejez!

que bien merecido mi tiempo,

fue como un manantial

que poquito a poco me fui bebiendo.
---------------------------------------------------

Solo te pido ¡chiquillo!

que como tu también has de hacerlo,

bebe poquito a poquito

con cientos de sorbos pequeños.
-----------------------------------------------

Y hagamos un trato entre ambos

aunque en este trato la vejez,

sea un nuevo garabato

atado entre tu zapato,

como una cometa a los pies.
-------------------------------------------

A cambio de tu sonrisa

yo te daré el mejor de los cuentos,

mientras dejo que entre la brisa

se duerman tus ojillos tiernos.
------------------------------------------

A cambio de tu mirada,

yo te daré mi sombrero

y en el hallarás la barca,

al timonel y al marinero.

¡Ambos en volandas!

se llevaron el vergel de mi tiempo.
----------------------------------------------

Ya se ha dormido el chiquillo,

entre la sabia de los almendros.

Mientras el aire te besa el flequillo

¡Yo velaré por tus sueños!
------------------------------------------

Ahora te acuno entre mis brazos

¡Ya lo ves, que no me quejo!

solo apelo a nuestro trato,

pues en este campo sin riego

¡lo que yo daría por hacer!

por seguir viéndote crecer,

sin yo hacerme más viejo.
-----------------------------------------
------------------------------------------
____________________________

José Manuel Rodríguez Viedma

Fiel reflejo

2011-10-02T04:29:00.000-07:00

Otra vez, nosotros dos

A dos metros de distancia. Solo a dos metros. Arrastramos nuestros pasos y ahí estamos. Otra vez, solos con nosotros mismos. La sonrisa dejándose escapar entre los rasgos que la noche ha sembrado en nuestras mejillas con el roce de la almohada. Nos miramos fijamente ante el espejo. No hay palabras. El silencio contesta a cada una de nuestras preguntas inacabadas, y antes de escuchar respuesta alguna, en nuestra mente se contestan todas y cada una de ellas. Que infinito silencio, y que hermoso a la vez.

Medio adormecidos. Aun el reloj no hace más de diez minutos que con su estruendo ha roto la paz del sueño y sin embargo, ya nos llamaba el espejo. A gritos y a empujones, con una fuerza frenética y necesaria. Así nace el primer saludo de la mañana. A nosotros mismos, como si tras del cristal reconociéramos al mejor amigo, enjaulado en una trágica cárcel de cristal, que solo encuentra la libertad con tus pasos (cuando te marchas) y tus latidos. (Porque estamos vivos.) Sobre el espejo nace el primer gesto y la primera sonrisa. Sobre el espejo el agua y sobre el agua, navega la ultima y perfecta simetría del sueño. Clavamos las pupilas sobre nuestro fiel reflejo y jugamos a no conocernos. Ahora, como si fuéramos dos perfectos desconocidos que solo tuvieron la feliz coincidencia de levantarse a la misma hora, con la misma ropa, con la misma mirada. Predestinados a mirarnos el uno al otro, con la mirada perdida. En cada una de nuestras pupilas se reflejan por mil las mismas imágenes, y en cada uno de nuestros gestos, se adivinan otros tantos espontáneos y con igual similitud.

Frente al espejo, ambos, medido adormecidos. Así somos. Sin miedos ni vergüenzas. Las alturas ya no nos asustan y más de cien veces hemos saltado el mismo precipicio, sin hacernos el menor de los rasguños. Hemos amado mil veces y otras mil veces nos han amado. Hemos llorando hasta multiplicar nuestras lágrimas, y hemos dejado que estas se escapen entre nuestros dedos, como frágiles gotitas de sal, que al alma, amamantan con sus defectos y virtudes. Hemos rehecho en cada noche nuestros futuros y roto nuestros presentes. Nos hemos visto desnudos, sin que apenas nos ruboricemos el uno del otro. Hemos encontrado nuestros defectos y los hemos ocultado, mientras el tiempo, y la edad, han vuelto a dejarlos sueltos al viento de una madrugada a la que siempre ha cogido una copa de más. Frente al espejo, nos hemos sentido observados por alguien que nos pedía paso, mientras el alma, a empujones, no dejaba hueco alguno a la indecisión del nuevo día. Hemos negado con la cabeza y afirmado con el mentón o la barbilla. Nos hemos acariciado, como dos adolescentes que se besan por primera vez. Hemos perfumando nuestra piel con la manzanilla de un beso y nos hemos sentido fuertes, con la decisión del último reflejo que la luz ha dejado caer en nuestra cabeza. Nos hemos sentido solos y acompañados. Jamás hemos temido a la luna, y jamás la luna ha venido a perseguirnos hasta el interior de nuestra mágica cajita de cristal.

Nos hemos reconocido frente al espejo y nos hemos odiado. Como dos amigos que se disputan las vanidades el uno al otro, y cambian de tercio el malestar de las palabras mal entendidas y acusadoras. El amor duele cuando salen a flote las verdades y se miente cuando se ama, ocultando con indulgencias propias nuestros acusados defectos. No podemos mentirnos sobre el espejo. ¡Nada sería lo mismo! Somos dos viejos amigos que conocen a la perfección las cicatrices que el alma, saca a flote cuando se desnuda.

Nos vemos cara a cara y nos sonreímos. Un día más. Cuando la mañana pone en alerta cada uno de nuestros sentidos. Cuando la alondra infinita de la vida hace sonar el despertador de Morfeo y los brazos nos descuelgan de la cama, como dos tiras de sábanas más, retorcidas mitad por amor y la otra mitad de noche y soledad.

Nos hemos vuelto a reconocer frente al espejo, y aun nos preguntamos quien de los dos se encuentra en la otra orilla. Quien de los dos se marcha y quien de los dos se queda. Quien de los dos suspira y quien de los dos pone partida al tiempo, introduciendo nuestros pies en zapatillos de cartón. Jamás podremos saber quien de los dos se marcha, y quien de los dos se queda. Que ironía, cada vez que intento averiguarlo, me encuentro de nuevo con mi otro yo. No puedo jurar que eres tu quien me espera, pues volvemos a estar los dos, frente a frente, y entonces me pregunto, ¿Quién de los dos esperaba al otro para conocerse si es posible, aunque fuera un poquito mejor?

Algún día me atreveré a preguntarle. Me armaré de valor. Abriré la puerta de repente a la mayor velocidad, y me plantaré delante. ¿Cuándo has llegado? Solo me asustará llegar antes y no encontrarme sobre el espejo. Reflejándome como siempre, esperando su luz y la mía. Sentiré miedo entonces si no me encuentro, pues bien habré llegado tarde a la cita conmigo mismo, o lo que es peor. Puede que no llegue nunca.

Apaguemos la luz y sigamos durmiendo. Aun le quedan cinco minutos más al reloj, al cristal y al tiempo… El espejo y el sueño nos enseñan siempre la misma realidad. Ambos somos los mismos al otro lado de la nada.

José Manuel Rodríguez Viedma

Poemas dormidos para almas despiertas. (Extracto.)

2011-09-17T14:11:00.000-07:00

Con nuestro amor cumplido

En esta historia de dos,

ambos estamos agradecidos.

Tú, por llenarte yo de amor,

yo, por sentirme correspondido.
xxxxxx

No hay débitos por nuestra parte

nada compramos, ni debimos,

pues fueron por amor avalados

todos los besos que nos dimos.
xxxxxx

Y fíjate que aun recuerdo Granada,

no me pierdo por sus caminos.

Observo en las laderas las torres

y pinto en los senderos, olivos.
xxxxxxx

Pero si quieres que recuerde

pongo fin a los olvidos,

y pongo precio a mi suerte

si aun sientes, lo que sentimos.
xxxxxxxxx

Fue una historia triste donde las haya

no por vivir, lo que vivimos,

pues menos suerte mantuvo el alma

si al final de aquellos caminos,

se fueron quedando en las ramas

el fruto amargo de los sentidos.
xxxxxxx

Y aún con el paso del tiempo

¡Escucha bien lo que te digo!

sigo preguntándole al viento,

si fue verdad que nos quisimos.
xxxxxxx

Pues no comprendo ya tu cuerpo

bajo el roce de otros latidos,

ni la furia del toro negro

en la dehesa de mi brazo prohibido.
xxxxxxxx

Ya no recuerdo tu beso

que con tanto escalofrío,

se negó a ser errante a su suerte

si no ponía su labio en tu frente,

si no hacía pan, con tu trigo.
xxxxxxx

Ni veo la luz de la farola

alumbrándome en tu camino,

ni aquella aldaba en tu puerta

bajo el número prohibido,

de aquellos cientos de besos

y otros tantos que nos dimos.
xxxxxxx

Que hermoso no odiarte, ¡pues te quiero!

y después de haber amado,

que hermoso ser olvidado

sin el mayor de los recelos.
xxxxxxx

Como olvidar tus ojos tristes,

como olvidarlos, si no puedo

y el día que los olvide,

será cuando sin amor predique

que ya no te quiero amor, ¡que no te quiero!
xxxxxxx

Si para querer siempre hay tiempo,

para que dar instante al olvido.

Para que poner cerco a tu cuerpo

aunque mecido por otros caminos,

de besos se siembre el sendero

y con otros sueños se planten olivos.
xxxxxxx

El amor es como una veleta

a la que un viento casi dormido,

sopla de puerta en puerta,

gime de río en río

y al llegar ante tu pelo,

pretende susurrarte al oído

que ya no puedo quererte,

lo mismo que te he querido.
xxxxxxx

Ya no maldigo mi suerte

bien sabe Dios lo que me digo,

pues entre tenerte y no tenerte

en este cruce de caminos,

salí ganando más con perderte

aunque con ello fuera la muerte,

quien se llevara tu corazón y el mío.
xxxxxxx

Ya no hay débitos por nuestra parte.

Nada compramos, ni debimos,

que bien fueron por amor avalados

todos los besos que nos dimos.
xxxxxxx

Fue aquella noche en Granada.

Como dos sombras por los caminos

y al llegar a la fuente, ¡fue el agua!

además de regalarnos el alma,

la única gloria que nos bebimos.

José Manuel Rodríguez Viedma

VIII Edición Poesía en el Laurel 2.011 (Jardines San Luis el Real, La Zubia.)

2011-08-10T06:07:00.000-07:00

Alumbró otra vez. Como siempre, como nunca…

La octava edición de Poesía en el Laurel en los Jardines de San Luis del Real, fue verdaderamente asombrosa. No por el encanto que estos ofrecen a quien toma asiento entre las pobladas arboledas centrales, mientras la brisa de una noche recién estrenada, toca con sigilo el cuerpo y el alma. (Más el alma, si al caso viene.)

Anoche fue algo especial, digno de recordar y agradecer. (Es lícito.) El homenaje merecido a Enrique Morente, bajo el título “Donde Tú alumbras.” Alcanzó todas las expectativas imaginadas, al menos de este que transcribe hoy. Apenas pasadas unas horas, de que el sentimiento, la grandeza y el arte, fueran de nuevo colgados del rabo de la estrella, que aun palpita en nuestro universo. Con el corazón desenfadado y la garganta presta a entonar un nuevo eco, allá donde pueda y deba ser escuchado, con la fragua de la luna y el abanico del silencio.

Todo era imaginado y contemplado desde el preludio de las primeras palabras del Poeta y Director del acto Pedro Enríquez. (Mi enhorabuena.) El primer silencio se hizo con el tono de su voz, y para entonces solo el alma y el corazón, quedaron inmersos en el sonido sublime de la vida. (Así lo hacen los poetas.) Lagartija Nick aporreó con toda la rabia el cielo de la Zubia, buscó entre los laureles los acordes de “Ciudad sin sueño” y “Vuelta de paseo,” con ello se hizo posible de nuevo aquel “Omega,” al que faltó la voz de Enrique, que no el alma.

El actor Juan Diego, destiló la esencia del amigo y saboreó los versos del poeta Miguel Hernández. Con el poema “Elegía a Ramón Sijé” estremeciendo a las más de 700 personas que abarrotaban los jardines, bajo la cristalizada mirada de Soleá Morente, la hija del cantaor, que ya momentos antes nos había regalado una tenue sonrisa, mientras musitaba entre requiebros, -Lo más bonito en mi vida, fue conocer a mi padre-.

La periodista Primi Sanz ya lo auguraba. Bajo su batuta grandes amigos de Enrique, desfilaron uno a uno por el escenario, en el que no en pocas ocasiones, dejó de serlo para ser un monólogo entre ellos y el propio homenajeado. El que sin duda, estaba en ocasiones (como en la calle Santiago,) subido en algún balcón de las mercedarias. Y así lo hablaron el Director José Sánchez Montes y Tato Rébora, los cuales mostraron los sueños del pasado con la palabra, y el suspiro imperecedero con los sentidos. Los versos del Poeta Luis García Montero, frescos y recién estrenados, se balanceaban en la garganta, donde se sostienen las emociones. El poeta paró el reloj del tiempo y la muerte, y quiso crear el sueño de una nueva cita. La melodiosa voz de Enrique Moratalla, lanzada a merced de la brisa, sostenida en las cuerdas del violín de José Vélez y la guitarra de Vicente Coves. La radiante expresión de Raúl Alcover, y su dedicatoria al cielo, cada vez que acallaba su voz, su armónica y su guitarra. Los versos del “Llanto por Ignacio Sánchez Mejías,” sentaron en primera fila a Federico García Lorca.

Pero nada era bastante, hasta que no saltaron al ruedo los cantaores y guitarristas. Entonces desde la Zubia, el Sacromonte pareció recostarse por un instante sobre la vega y las cuevas abrieron sus bocas, hasta gemir el aliento de cada uno de los rincones de la Granada de Morente.

Jaime Heredia el Parrón, tocó las astas de una luna, y puso por montera el cielo de una noche abierta a los sueños sin cerrar los ojos. Juan Pinilla, jugaba con las melodías de mano a mano, para dejarlas danzar al viento de nuevos mundos. Antonio Campos dejó crecer el duende entre suspiros inalcanzables. Cuando la media noche pretendía tocar la campana, Marina Heredia tomó el timón y sobre su barca nos llevó por tangos a cruzar siempre de su mano, las orillas del pensamiento. Carmen Linares hoy, ayer y siempre, abandonó mudos los murmullos del agua, y las guitarras de Miguel Ángel Cortés, Paco Cortés y Pepe Montoyita inventaron escalas, sonetos, trémolos, falsetas y acordes, hasta enseñar a los asistentes, que los ángeles existen. Aunque son invisibles, saben descolgarse en silencio por cada una de las seis cuerdas que peinaban sus dedos. (Nunca se hizo la noche.)

Estuvieron todos los que fueron, y los que no lo hicieron, allí estaban. Siempre fueron recordados. Como la propia Aurora Carbonell, viuda de Enrique, quien dejaba su presencia plasmada en los dibujos del programa de mano, y a los que viendo de cerca (y no tanto) permítanme la osadía, pueden sentirse, olerse y palparse, entre colores furtivos la fuerza radiante de sus besos.

Con el sonido final de la “Estrella,” Enrique Morente dio punto y seguido a una nueva noche magistral, donde el presente pudo más que el recuerdo y eso solo ocurre, cuando hay personas como Tú, Enrique, incapaces de morirse nunca…

Desde aquí, mi más sincero agradecimiento a Antonio Iglesias Montes, Alcalde de la Zubia y a Ana Sáenz Soubrier, Concejala de Cultura y sobre todo a Manuel Sánchez Salmerón. (Nos debemos un encuentro.)

José Manuel Rodríguez Viedma.

Enrique Morente
(Llanto sereno)
XXXXX
XXXXX

Para entonces se encontrarán acalladas todas las voces,

y a la madrugada le habrán pintado los ojos de besos.

No existe mayor tesoro en los brazos de los hombres,

que el que habita en la mente, y en el alma con los versos.
XXXXXXX

Para entonces Enrique nos tendrá inventados nuevos sones,

y solo serán estremecidos entre las ramas de los cerezos.

No habrá más nada que buscar en Granada y sus rincones,

ya todo serán alondras calladas, al paso triste de mis huesos.
XXXXX

Solo con el tiempo quedarán tan aclamadas proposiciones,

pero solo será a cambio y sin otro motivo si nos vemos.

Que yo desterrando del alma si son posibles otras razones,

por tales mundos perdidos, de tan perdidos, nos encontremos.

José Manuel Rodríguez Viedma

Poemas dormidos para almas despiertas. (Extracto.)

2011-08-03T09:04:00.000-07:00

Aprende a amar

Cuando se ama a una mujer,

hazlo pues sin contemplaciones.

Pues no existen más razones

que intentar hacerte querer,

para darte cuenta después

que al amarla sin condiciones,

eres capaz de saber,

los enigmas y soluciones

para alcanzar aquellos dones,

¡hombre! de la cabeza a los pies.

Poner condición al amor

es como nunca haber querido.

Es hacer que un beso de dos

ante un corazón dividido,

ponga placeres al alma,

que por otras razones derrama

para ser solo carnaza de olvido.

¡Veras!

Amarla es mirar y ser mirado

y no poner en la balanza,

que mirada más alcanza

el mismo horizonte lejano.

Pues ya verás en su mirada,

su piel, su carne, su alma,

junto al roce de sus manos.

Amarla hasta donde puedas

es nunca haber empezado,

a soñar con las veredas

de un camino jamás andado.

Nunca pongas barreras

a las cadenas de su abrazo,

y comparte con ella sus penas

donde no existan barreras,

para morir en su regazo.

Roba si puedes su lágrima

y dejarás de ser humano.

Pues no existe mejor hazaña

al sentirse enamorado,

que tener en sus pestañas

tu beso depositado.

Déjalo todo sin reparo

en esta loca marea,

donde el tiempo no esperado

no es tiempo, si ella espera.

Quiérela hasta donde nunca

hubieses imaginado.

Dejando colgadas en la luna

las alforjas del pasado,

pues con amarla no tengas duda

¡lo tienes todo, con ser amado!

Olvídate de tus razones,

pues su validez al tiempo prescriben

y de los dichos que digan ¡que dicen!

gritando por los rincones

todas pues, se precipiten,

al universo de sus tacones.

Ama al fin, sin esperar valores.

Sin que recaiga en ti sabiduría,

olvida pues las pretensiones

y el amar amando con medida.

Pues nunca existen razones

para ponerle al amor condiciones,

de volver amarla otro día.

Ama a una mujer con desespero.

Decir mil veces ¡te quiero!

entre el silencio de la madrugada.

Tener bien claro el requiebro,

que al verla y sentirla amada,

(Ten claro)

siempre es más lo que me llevo

que lo que pude dejar en su almohada.

Mientras nosotros les dejamos los besos,

ellas nos dejan el alma…

José Manuel Rodríguez Viedma.

Poemas dormidos para almas despiertas. (Extracto.)

2011-07-17T03:27:00.000-07:00

La primera sensación

ñññññññññññññ

Que extraña lentitud,

tus manos sobre las mías.

En un instante de inquietud

temblorosas, ausentes, frías…

Que extraño parecer,

tu latido sobre mis risas.

Alborotada la calma en la piel

tortura cuando me miras.
kkkkkkkk

Y al romper el silencio del beso,

al juntar la boca contra otra boca

que extraño y profundo deseo,

dejar desnudas las olas

en esta mar que desboca

las tormentas de Morfeo.

Que realidad ya en tus manos

acariciando mi cuerpo,

como una paloma sin alas

a la que le crecen diez dedos.

Ya mi espalda en tu cama,

ya mi cuerpo en tu pecho.

Mientras la seda de la almohada

desprende aromas de sueño.

Que extraño temblor

en la cárcel de tu mirada.

Que extraña aguja ensartó el hilo

al que se cosieron tus lágrimas.

Que irónica sonrisa,

desnuda te arranca.

La luz de una luna

que no quiso ser blanca.

Que extraña lentitud,

cuando las luces se apagan

y solo quedan las sombras

atrapadas a la cama.

¿Te marchas?
ñññññññ

Tus manos sobre las mías,

solo hay silencio en mi oído.

Extrañas sensaciones, (ya no hay risas)

que gimen entre esencias de olvido.

José Manuel Rodríguez Viedma.

Poemas dormidos para almas despiertas. (Extracto.)

2011-05-21T14:02:00.000-07:00

Otra mentira

Júzguenme ustedes que pueden,
pues ya queman con sus ojos mis libertades
y a todos pues señores que me reprenden
los juzguen con igual solemnidades.

Pues fue mi palabra tan libre como la suya
y la suya también fuese libre como la mía.
Si en ambas dos ardió la puya,
¡Pudo existir entonces! Tan maña hipocresía.

Déjenme pues que una vez juzgado
y habiendo hecho fruto de mi vejez,
pueda pensar como he pensado
que no hubo peor mal, en mi camino andado
que el trozo que dejé, pendiente de mi volver.

Déjenme que por mi afán, recaiga en mí la disciplina.
Pues jamás he temido al castigo,
que más temor hizo en mi alma la mentira
y el abrazo traidor de un fiel amigo.

Pues jamás tan oscuras fueron las veredas
en este mundo de penas y de verdades,
donde se han quemado más banderas
allí donde se masticaban, tan absortas libertades.

Y ahora cual perro herido, que no entiende de palabras,
empeñado siempre en multiplicar por diez,
guarda silencio ¡Que no calla!
Mientras dibuja en la blanca pared,
la rúbrica métrica ya sentenciada,
por la palabra y la toga de un Juez.

Pues si mi libertad es la de hacerte daño,
¡Quiera Dios no sea por mis redaños!
Tan mera gilipollez…

José Manuel Rodríguez Viedma

Anhelada, inquieta, sublime...

2011-04-08T17:04:00.000-07:00

Granada..., ya es la hora.

Anhelada, inquieta, sublime… La Semana de los sentidos, la de las plegarias, la de los suspiros golpeando las puertas de la Andalucía de Machado. La Semana de los aromas colgando de la mano de las ramas de los naranjos. He aquí… abierta de par en par y presta a hacerse escuchar, sin abrir la boca. La Semana Santa, la única, la capaz, la de siempre… Ya es la hora. Mientras en Ganivet se amontonan las sillas, en el antiguo convento del Carmen, a caballo un jinete a cubierto sus ojos con el trozo de una noche negra de primavera. Cuado ha sentido los primeros acordes de un tambor en la distancia, ha parado el reloj, se ha hecho de bronce y dejado que el último galope de su caballo, ponga cresta a la negación de su palabra… ¿vives o sueñas? ¡Guardo silencio! Desde aquí todo se ve más claro. Las campanas de las Iglesias han callado sus bocas como siempre, y sus puertas se han abierto para bostezar cirios y luminarias. La Semana Santa, ha llegado.

¡Ya es la hora! calle abajo corren los “sacapasos”, ante la mirada incrédula de los costaleros abrazados a la parihuela de siempre. ¡no se puede querer tanto y tan de repente! Por las cuestas arriba, los niños se arremolinan con sus capirotes bajo los sobacos y el pelo revuelto de la primera bulla. Los “zapaticos” nuevos se esconden en el armario esperando que del Domingo de Ramos no quede más que el reflejo en las pupilas del que es un niño. (Y solo se es una vez.) Y en las plazoletas más añejas de Granada, las mujeres más garbosas (todas) andan pisando piropos con sus escotes de primavera.

Todo preparado. Los soñadores ya dejan descansar los codos sobre la forja de los balcones. Los saeteros afinan el compás de sus gargantas ¡jamás el llanto pudo tener mejor son, ni la muerte tan tenaz sintonía! Los penitentes prestos a cubrir sus rostros, buscan el silencio oscuro de los portales. Los pregoneros buscan las palabras soltadas a los cuatro vientos por las calles y las plazas para volverlas a escribir sobre las páginas del verso y de la prosa. En vano se ha de buscar lo perdido, y las palabras se fueron para no volver. Los costaleros guardan en su cerviz el magisterio del penúltimo ensayo y lo ponen al servicio de sus pies. El músico hace que las notas emerjan entre sones improvisados hasta quedase dormidos de repente y la mujer, hermosa como nunca entre encajes de azabache, lloran su pena negra entre estrellas y alelíes.

Emerjan pues de los cielos de Granada, inciensos celestiales entre los dos ríos que atraviesan esta tierra. Pues no es otro que Cristo, quien en sus brazos, torres y aljibes, impregna con su muerte la pasión, la cruz y la espina. ¡Divídanse todas y cada una de las columnas de Carlos V! pues su Madre Santísima, por ley, ha de estrenar un Palio cada noche y cada día.

Anhelada, inquieta, sublime… La Semana de los sentidos, la de las plegarias, la de los suspiros, ha llegado a golpear con fuerza las puertas del alma. La de Federico García Lorca donde “El melancólico y el contemplativo, a Granada, a de estar solo en el aire de albahaca, musgo en sombra y trino de ruiseñor que manan las viejas colinas junto a la hoguera de azafranes, grises profundos y rosa de papel secante que son los muros de la Alhambra.”

Pasados los ocho días, Resucitado el Cristo andaluz en cuerpo y en alma. El cofrade, el hombre, el soñador, el ingenuo… Ya con la cara al descubierto, cierre pues la puerta de su casa. Un año más… Aquí mi lugar y mi gesto. La Pasión entendida. En los míos he vuelvo a sentir su mirada…. Solo así habrá merecido la pena y ser cofrade una vez más, habrá sido vivir en el cielo...

(Y volveran a florecer los naranjos.)

José Manuel Rodríguez Viedma

A la orilla del recuerdo (a lágrima viva)

2010-10-15T16:05:00.000-07:00

En el tiempo

Yo tengo guardado en el tiempo
un lucero que nadie conoce,
alguien lo trajo a mi ventana
metidito entre nácar y cobre,
y luego me lo robaron
por eso odio la noche.

Uno de Enero cubre mi cuerpo,
el dos de Abril y mi torpe sueño.
El tres de Marzo y su loco abrazo
Febrero no lo cuento,
que fue torpe desengaño.

Mayo me tendió la mano
y en caballo me llevó al rocío.
Julio me dejo su recuerdo,
mudo, seco, grande y frío.

Julio tuvo que ser
amapola de un dulce cuento,
que Agosto le puso el fin
con el poema la rima y el verso.

Septiembre sobre mi frente
iluminada por un candil,
me recuerda las aguas y el llanto
de aquella mañana de abril.

¡Octubre me lo robó!
El lucero que yo tenía.
Porque en Belén, en Diciembre
dicen que allí estaría.
Con su largo pelo rubio,
con sus ojos de seda fina.

Noviembre de alguacilillo
vigila, vigila y vigila,
que Enero quiere tener
el lucero que yo tenía…

pppppp

José Manuel Rodríguez Viedma

XVII Pregón a Nuestra Señora de las Angustias Patrona de Granada

2010-10-01T14:36:00.000-07:00

Granada

Residencia Universitaria

"Corrala de Santiago"

25 de Septiembre de 2.010

Una vez más, la noche se acerca enseñándonos de par en par el cielo oscuro de su boca abierta. Los sentidos paralizados y la calma esperando ser devuelta a la tormenta atronadora del balanceo de una campana. Una vez más, el sueño abrazado a la pupila melancólica donde nos espera Morfeo, cuando las pestañas han cubierto de cárceles prodigiosas, el color recién pintado sobre la blanca cúpula de nuestros ojos. Una vez más, la proeza del sueño detiene los pasos del tiempo, y una vez más, el tiempo dispuesto a dejarse amar entre quimeras. Mientras a nuestra boca callada le nace un bostezo, a la noche más hermosa de Granada, le ha crecido en la frente una luna redonda tan frágil como una chiquilla…

Y una vez más Granada se hace agua. Y el agua que quiere vivir del sueño, se deja caer templada desde la cascada invisible de Valparaíso. La Abadía ha metido los pies en el río, y después ha corrido a esconderse entre naranjos y limoneros. Los naranjos eran verdes chumberas y el limón un gitano, gallardo y torero, que al ver pasar el río, lo mismo que un toro de fuego, ha metido su estoque de lino en las aguas de nuevo. Y por el Sacromonte Granada en su desespero se hace un barquito de agua con las alas de su sombrero. Por el Albayzin las fuentes de piedra levantan sus enaguas de acero y dejan relucir sus piernas blancas, como cientos de mocitas que cantan, y en su alboroto, lanzan sus chorros de agua, presionando el caño con sus dedos. Unos llegan tan altos, tan altos… ¡que mojan las sayas blancas del mismo San Pedro! con su barba canosa y su largo cabello, con sus ojitos pardos, grandes, cansados donde duerme el caramelo, se alza enojado y rotundo ante las mismísimas puertas del cielo. ¡Que pasa Granada! ¿A que viene este revuelo? Y el agua se calla, enmudece, se apaga, aunque de alguna fuentecilla pequeña de la que se bebe a horcajadas, se torna en risa su caño, y en agua dulce su fragua.

Por la rivera del Darro, el río se hace prosa temprana. Y el bueno de San Pedro, “chorreandito” de agua, al no tener respuesta a su voz hecha palabra, agarra con sus manos el grifo de la Sierra más alta, hasta dejar cerrado el copo, la nieve y el agua. Las fuentecillas lloronas… ya se hacen miel y hojarasca.

Por la rivera del Darro, el río cabalga, sus crines al viento hasta Santa Ana, por ellas la tierra se abre, enmudece y se traga al río embovedado que caminaba a sus anchas. Por Plaza Nueva a Reyes Católicos, bajo sus pies pasan las aguas, algunas saltan entre su fuente, como si fueran cien caños locos, que sueñan con ser cipreses. Y el río, a escondidas, bajo el suelo entre su cabalgada, sueña que aun se reflejan en las brumas de sus aguas, toda una corte de estrellas, brillantes como la plata. Al llegar a la Puerta Real, la más Real de Granada, el agua ya siente en su boca, la destreza de una prosa que ha de posarse en su cara. Y antes de llegar a la Carrera, en la Fuente de las Batallas, orgulloso el Darro se tiñe de florecillas amargas. Otros chorros de la fuente lanza el agua a Granada, y el agua se hace jazmín con sus florecillas blancas. El aroma de los nardos lo alberga ya una paloma que tiene abiertas sus alas. Al sonar de una campana, se despiertan los pintores, con sus chaquetillas manchadas, por los oleos de mil colores que cayeron en sus faldas. Los claveles rojos y blancos que soñaron con ser corona, se ciñen en diademas de la Divina Inmaculada entre Angustias de Patrona. Y en la plaza los niños corren, chillan, vuelan, gritan, saltan, entre un vergel de acerolas, higos secos y azofaifas. Membrillos y verbenas sabe Dios que fue primero, si el azúcar de la infancia, o las tortas de cabello que el Arcángel San Gabriel, hizo nacer de su pelo. Yo no se si fue el Arcángel, u otro angelillo bueno. ¡De alguno tuvo que ser!! Pues seguro vino del cielo.

Y al llegar el río a sus plantas y bajar ya a la Carrera, ya no hubo más fuente en silencio, ya no hubo ríos de espera, los manantiales de Granada, se hicieron blonda en sus caderas…

Aquí está el agua Señora,
del manantial de Granada.
Quise traerla en las manos
y de las manos se me marchaba.

Quizás por que el agua no entiende
que no es tenerla atrapada,
dejarla en un recipiente
para dar de beber al alma.

Y como el agua por si sola
de las manos se me marchaba,
corrió como una loca
por las fuentes y las plazas,
para venir a poner en Tu boca
aquello que del agua sobra,
y aquello que del río mata.

Y le mata al río Tu pena,
Porque Tu pena de ser agua
ya no sería serena.
que por cien cuchillas doradas,
tu pena en silencio me grita
y el agua en tu lecho me habla.

Es tanto tu dolor enardecido
que al llegar hasta Granada,
aquello que tienes de río
lo mismo me tienes de agua.

En el río, el surco de Tus ojos
calla, muerde, se desplaza.
Que no hay más pena ni más trozos
con la que hacerte más chica el alma.

En el agua, la ribera de tus manos,
el martirio y la agonía.
La muerte hecha pedazos,
entre flores de armonía.

El río y el agua,
el agua y el río.
que dolor el de Tu alma
mudo, seco, grande y frío.
Y en medio una enorme Granada,
para Tu fuente de lirios.

¡Aquí está el agua Señora!
Vino a decirte este río.
Caminante donde los halla
entre la flor y el gentío.

Aquí está el agua para su espina,
para su boca y su alma,
dulce para la herida
del costado y de la espalda.

Aquí está este río Señora,
que al pasar bajo Tus plantas,
quiso quedarse dormido
entre los juncos de Tus aguas.

¡Aquí está el río Señora!
Angustias la bien nombrada.
Las fuentes y manantiales
Lagrimitas son de corales,
de la Patrona de Granada.

Y desde entonces San Pedro, “chorreandito” de agua, quiso dejar siempre abierto, el grifo a Sierra Nevada.

Señora Concejal de Medio Ambiente del Excelentísimo Ayuntamiento de Granada, Señor Presidente de la Real Federeación de Hermandades y Cofradias de Granada. Hermanos Mayores, y dignísimas autoridades. Con su permiso. Queridos amigos todos, que os reunís en torno a este patio, para escuchar la décimo séptima Exaltación a Nuestra Señora de las Angustias. Gracias por ser indulgentes con quien os habla, pues en estos trances os aseguro, es el alma quien habla más por convicción, que la conciencia y el pensamiento, la seguridad y el arrojo. Gracias Encarna, Pregonera de altura por tus palabras hacia mi persona, y que está tarde noche me precedes, pues los que hemos tenido la suerte torera, créanme, de ponerse tras de un micrófono, nada reconforta más, que el quite de la palabra bien avenida y las tuyas, sin duda inmerecidas de elogios al hablar de mi persona, hacen que mi estoque deje de temblar y sentirme seguro abrazado una vez más, a esta muletilla de versos que puedan albergar estas páginas. Muchas gracias de todo corazón. De la misma forma, quisiera agradecer a D. Antonio Méndez, Presidente de la Asociación Cultural y Solidaria “Granada Siempre” no solo por haber permitido que fuese yo, el encargado de tan ardua tarea, por las que con anterioridad pasaron prestigiosas plumas y mejores personas, sino y de igual manera, por todas aquellas iniciativas que la Asociación que presides, se hace artífice para promover lo mejor de nuestra tierra. Gracias aquellas personas que junto a ti, en aquellos tiempos, os reunisteis por primera vez y decidisteis realizar lo que hoy es un hecho. Aquellos Horquilleros, con sus tertulias, librando batalla para sostener de manera altruista todas y cada una de las tradiciones de Granada. Fruto también de ello, la recuperación de los Premios Barreta, que en breves momentos serán entregados y a los que aprovechando está tribuna, felicito de corazón. Que buen nombre querido Antonio el de la Asociación que presides, jamás titulo alguno pudo expresar con mayor claridad, al leerlo al revés, mayor granadinismo. Seguro estoy de no ser el primero en pensarlo o transmitirlo “Granada siempre” “Siempre Granada.”

Decir Granada indudablemente es saborear cada uno de los encantos únicos que ha esta bendita tierra de María Santísima vienen unidos por los siglos de historia que recorren cada uno de sus melancólicos rincones. La música, interpretada magistralmente y de una manera especial por cada fuente cristalina y romántica que habla, murmura siente y padece como si tuviera la grandeza de tomar vida cada noche. El misterio descolgado en cada uno de los naranjos como el mejor de sus frutos, el embrujo a media luz de una farola, cuando la tarde apura su último aliento saboreando el beso entre el murmullo de un te quiero sosegado y mortal. En Granada por amor se muere y por el se llega a la vida. Granada en sí, es otra forma de vivir con los ojos abiertos sin llegar a saber jamás, cuanto de vida fue real y cuanto fue fruto de un mismo sueño. En Granada la luz es lo más parecido a un suspiro, capaz de iluminar solo un segundo, y sin embargo que perdure toda una vida. Una luz diferente, plasmada en cada instante sobre el lienzo de un artista o el verso de un poeta. Decir Granada, es decir Albayzin y volver a dejarse abrazar por el sueño de un requiebro. Decir Granada es abrir los ojos y sentirte observado por cada torre de una Alhambra que zarandea nuestros sentidos y nos muerde el olvido sin consentimiento. Decir Granada es dejar que el Sacromonte encienda el bordón de una guitarra, hasta que el fuego de una zambra retuerza nuestro cuerpo para apagarlo después sumergiéndonos los pies descalzos en los surtidores prohibidos donde duermen mansos los hechizos de la luna. Decir Granada es pintar de flores diferentes el vergel de una Bibrrambla con sonidos ensordecedores de niños y trasladar el alma hasta la Plaza de las Pasiegas para hacerla inmortal, bajo el campanario mayor de nuestro Sagrario pequeño. Decir Granada amigos míos, es decir primavera y cuajar todas y cada una de nuestras calles de una Pasión que siembra Cristos debajo de cada uno de nuestros balcones, toda vez que el azahar desnuda su enjambre de flor, hasta dejarla yerta sobre la rama. Decir Granada… y escuchar el canto de curas, monjes y novicios formando toda una corte celestial al paso omnipotente del Sagrado Corpus Christi. Decir Granada es sentir como la juncia se enreda en nuestros talones, mientras nuestra infancia aun sigue cerrando los ojos entre gigantes y cabezudos. Decir Granada es decir Septiembre, y observar como al almanaque del tiempo, le ha crecido una hoja de otoño que se niega a caer del árbol centenario de la Carrera. Y entonces, le dirá la flor a la rama;

Le dijo la flor a la rama.
Antes de que me muera,
llévame pues a Granada
y déjame en la Carrera.

Cuando veas mis hojas grandes,
cuando más coloridas las veas,
antes que el viento espante
mis pequeñas caderas.

Y me haga caer al suelo
donde nadie me vea,
o venga a cortarme el novio
y de regalo a una mozuela,
ponga la sed de mi tronco
entre cristales de Bohemia.

Que yo no le pongo prisa,
a que a mi la vida me cortes.
Lo que no quiero es que la brisa
o la pasión de los hombres,
den con mi sonrisa
en otras plantas, por otros dones.

Septiembre es buena dicha,
si a mis deseos respondes.
que parezca una caricia
en mi mundo de colores.

Allí a la Madre morena,
dicen los ruiseñores,
le forman una escalera
y toditas las flores,
a cambio de alguna pena
le van regalando colores.

Y yo quiero para ella,
poner mi estío en su cara.
El aroma sobre su manto,
hasta que una sonrisa temprana,
del manantial de su llanto
y de su pena soberana,
no quede más que el suspiro,
de querer arrimarme a su oído
y decirle bajito… ¡guapa!

Si con ello alcanzara su Gloria
a través de sus pestañas,
entenderías pues mi euforia
al desprenderme de Tu rama.

La Virgen de las Angustias
que es la Virgen que me llama,
tiene a su niño en brazos
sin aliento y sin palabra.

Y yo amarrada al tiempo
sin que el tiempo pudiera,
dejarme sembrada en su cuerpo
bajo un viento de canela.

Y poner en sus manos mi flor
y en mi pétalo su pena,
y poder gritarle al Señor
¡Ay Señor! si yo pudiera…

Por eso te digo ¡rama!
Antes de que me muera,
llévame pues a Granada
y déjame en la carrera.

Y es por ello, que irremediablemente, decir Granada en Septiembre, es decir sobre todas las cosas, Reina y Madre Virgen de las Angustias, Patrona, Reina y Salve, de todos los hijos de buena voluntad, que bajo tu manto, posan sus flores bajo el lazo de una plegaria. Y así, desde los primeros días del noveno mes de cada año, como hemos visto nuevamente acaecer, ante Ella, se congregan todas las Instituciones y Asociaciones. Todos y cada uno de los Estamentos Civiles, y Militares, Corporaciones públicas y privadas, de todas las condiciones y de todas las jerarquías. Todas rinden con su presencia, desde cualquier punto de nuestra geografía el mismo homenaje. Rendidos a sus plantas con la mirada perdida y el corazón henchido de amor, para quien todo lo hizo con amor y por amor. Dolorosa y Patrona de Granada, Virgen de las Angustias, sin pecado concebido.

Y es por todo ello, que hemos visto nuevamente, como cada año, al llegar el quince de Septiembre, Granada se torna en jardín en flor que deambula entre callecitas hasta llegar a la Basílica. Grandes y mayores, niños y no tan niños, acaudalando en sus brazos la frágil ofrenda de la flor. Por la plaza del Humilladero y el puente romano del Genil, más y más gente, hasta llegar a congregarse al final de la serpentina de colores que forma Granada desde la Acera del Darro, el Zaida y la Carrera, nuevamente la Carrera de la Virgen. Y allí Granada a Tus plantas. El canto de los coros que se afanan en afinar sus mejores cánticos que a Tus penas puedan y permitan sosegar con el más frágil de los piropos. Toda llena de flores, para la que es más flor que ninguna. Llegadas desde el cielo y la tierra por manos humanas para llegarlas a prender de Tu corazón dolorido. El tiempo se detiene, por que las manecillas del reloj se han quedado perplejas ante el espacio imponente de Tu ternura. El murmullo ensordece y no grita, pero se hace presente en cada expresión de fe que acontece ante la fiel mirada con la que nos premias la ofrenda, y la flor. Allí los aromas se mezclan entre nuevos arrayanes precisamente inventados bajo Tu divina advocación, mientras Tu hijo, quizás, ¿por que no? El Señor de Granada, alza con destreza su cabeza reclinada, hasta poner sus pupilas ante el vaticinio de las tuyas, que todo lo saben y todo lo observa, para decirte.

Madre mía, ¡no llores más!
que ya no más por mi consuelo,
a Tus pies tienes Granada.
No más pido, nada quiero.
Morir en Granada es,
haber llegado ya al cielo.

En pocas horas, la Santísima Virgen de las Angustias, recorrerá las calles de Granada. ¡Que amanecer más bueno! Saber que por una Granada dormida, velará una Madre aún a sabiendas de que su pena, es la pena más grande. ¡Que amanecer tan magnánimo! Saber que otra Granada entera estará echada a las calles para sembrar de plegarias el Rosario de Tu aurora. A empujones las estrellas buscan el lugar en la Tribuna del cielo para arremolinarse y verte desde el firmamento. Los Ángeles acomodando Santos, “Vosotros a la derecha, que desde aquí Granada se ve, sin que ninguna otra estrella, pueda ponerse en medio de su manto de pureza.” San José, permítame su excelencia, por que Díos así lo ha dicho, escoja este balcón, que es el mejor del paraíso, para que vea usted a María, lo más cerquita que pueda. Y San José que es Santo bueno y marido de ella, se encoje de hombros, se sienta, mientras se le escapa un puchero enorme, desde la barbichuela. ¡Está guapa José!, - le dice San Juan de Dios, - mientras desde una escalera espanta con sus dos manos, unas nubecillas pequeñas, que pretendían quedarse en el campanario. Ya están los Santos sentados, ahora las Santas. La de más baja estatura, sin hacer mucho ruido, pueden sentarse en la luna, menos usted Santa Isabel que quizás por su altura, con Santa Ana y Santa Úrsula, sin que se queden de pié, y sentadas de una en una, puedan observar también a la Virgen de las Angustias. Los Arcángeles sin trompetas, los Ángeles chicuelos que se sienten a horcajadas en aquellos cuatro luceros, revoltosos y rubios, blanquitos y morenos, mientras Dios se arremanga las vestiduras y sostiene en brazos a dos de ellos. ¿San Pedro que te pasa que tienes fruncido el ceño y la saya mojada? Ya le contaré mi buen Dios, en Septiembre lo que pasa, con las fuentes y los ríos que tienes puestos en Granada. Ya está la Tribuna montada en las alturas del firmamento. La Gloria acicalada con los mejores atuendos, y en la tierra más hermosa, reluciente está Granada entre miles de azucenas, mil acacias y mil almendros.

Los Santos y las Santas, los Ángeles grandes y pequeños y toda una corte de Beatos que ya esperan el momento, de ver en la Carrera, a esa Virgen Morena recogiendo besos y flores, bajo la luz de las velas. Y entre tantos Beatos, un Beatillo nuevo. Reluciente como nunca, con su barbita hasta el suelo, hace correr la silla, hasta estremecer la tarima del cielo.

¡Hay va mi Virgen Guapa!
Ya grita el de Alpandeire.
Que se enciendan las campanas
y que de toda la alpujarra,
empiece a bajar la gente.

Que vengan sus pueblos blancos,
desde el norte hasta el sur,
desde el este, hasta el oeste
y que no quede un andaluz,
que por su gracia se preste
a poner un rayo de luz,
a la que avanza ante la Cruz
más hermosa y más valiente.

Que aun teniendo la pena más grande,
siempre herida de muerte,
no hay quien me la pare
en su largo camino de frente.

¡Angustias mi Virgen Guapa!
No hay quien se te compare,
en estas tierras soberanas
rodeadas por los mares.

Generalísima capitana,
madrecita entre todas las Madres,
resplandor de las mañanas
cuajadita de pesares.

Discúlpeme Señor, con su permiso.
estas voces y los halagos,
desde el mismo corazón me son nacidos,
que por sentirse justificados,
de no haberlos dicho Señor
sería el mayor de los pecados.

San Pedro, - Dijo Dios –
¿Y Quién es este Beato?
“Fray Leopoldo de Alpanderire,
un Frailecillo bueno recién reverenciado,
que por tu gloria es Bendecido
y por Granada Venerado.”

Malagueño de nacimiento
que asentado en Granada,
¡Sabe Dios que yo no miento!
Fue el Fraile más limosnero,
halla donde los halla.

Aunque hay algo que no entiendo.
Pues un trocito de su sarga,
como un pequeño remiendo
se encuentra en millones de estampas.
¡Señor como es posible,
si tenía solo una sarga!

San Pedro no seas incrédulo…
¡Que todo es posible en Granada!

Y manda poner una silla
en otro balcón a mi costado,
con un letrero que diga;
“Aquí se sienta otro beato.”

El más viejo peregrino
con sitio de honor en la gloria.
Frailecillo Capuchino
de su Divina Pastora.

Ante la Virgen de las Angustias,
¡Atiende bien lo que te digo!
Y que en el letrero le ponga;

“Al fraile mas granaino
que tiene Dios en la Gloria,
el día que se hizo beato
y pudo ver desde lo más alto,
los ojos de su Patrona.”

Y así, como este humilde orador proclama, dentro de tan solo unas horas, la Virgen de las Angustias, no me cabe la más mínima duda, en el Rosario de la Aurora, cuando las luces casi apagadas de la madrugada la lleven hasta la Catedral de Granada, y los luceros dejen de brillar paulatinamente, un nuevo resplandor acariciará el más hermoso de los perfiles jamás imaginado. Una nueva luminiscencia, que Granada regalará a su Santísima Virgen envuelta en el más bello de los amaneceres. Nuevamente el sueño y el embrujo se apoderará de cada uno de los que sigamos su camino. Cuando atraviese las puertas de la Anunciación, la campana que detiene sus pasos, resonará multiplicada por mil entre cada una de las inmensas columnas que sostienen la magistral obra de Diego de Siloé y Alonso Cano. La Virgen llevará en su regazo además de la muerte hecha gubia de su hijo, todo un abanico de promesas que los granadinos han ido suplicando con sus bocas calladas y su rezo sosegado a lo largo del recorrido. Septiembre es el mes de la súplica ante la más grande. Y ella que lo sabe, ha salido a las calles una vez más, para escuchar al gentío que la aclama. Ella es el camino y Granada la senda virtuosa por la que sus pies desnudos caminarán durante horas. Un nuevo resplandor acaricia el más bello de los perfiles, no me cabe la más mínima duda. Algún piropo desde uno de los rincones desde el pie de la Torre, uno más entre tantos, ha saltado entre las gentes que la aclaman. Ella apenas a girado la cabeza, todo lo más el amanecer habrá dibujado una nueva aureola de colores en su cara. Todo será en vano. No hace falta que el sol peine con el trigal de sus dedos su perfecta nariz y su boca. Ya tenía sonrojada la cara, desde el primer momento que escuchó aquel requiebro.

“Madre mía que guapa eres
a la luz de la luna.
La más bella de las mujeres
que entre tantas ninguna,
dejó pues los claveles
como la verde aceituna.”

Queridos amigos, el Rosario de la Aurora, solo habrá sido la antesala al Domingo más glorioso que Granada conoce. A primeras horas de la tarde, la Santísima Virgen de las Angustias, definitivamente se encontrará nuevamente en las calles de Granada. Todo habrá dado comienzo de una manera singular. Pues no es habitual que por dos veces la Virgen haya salido por dos puertas diferentes para encontrarse con el júbilo de la misma ciudad. Desde primeras horas de la mañana de la Basílica que lleva su nombre y al despuntar la tarde, desde las inmensas puertas de la Catedral para dar de frente con la Plaza ya chica de las Pasiegas. Y nuevamente la campana mandará pararla si así procede debajo de algún balcón. Los Horquilleros, dejarán descansar su hombro durante unos segundos y nuevamente al golpe de la campana, alzarán majestuosamente Tu semblanza hasta los cielos. Y más repique de Campanas, otras campanas con diferentes bocas grandes y anchas aclamarán Tu gloria por todos los rincones. Tu corona comenzará a emitir mil destellos que bajo el reflejo de las luces naturales y los fogonazos artificiales de cámaras y objetivos, querrán inmortalizarte para siempre en un trozo de papel. La Virgen de las Angustias, la que vive en la Carrera, (como así se canta) está ya en la calle. Los sonidos atronadores de los cohetes lo han anunciado. El cielo ha abierto sus puertas de par en par, y por ellas solo penetran gorriones y jilgueros que anuncia su majestuosa estampa en la tierra de María Santísima.

Señora y quizás sea el momento para volver a mirarte e intentar buscar la razón a este mundo de dudas en el que a veces, más de las que quisiéramos, nos asaltan hasta llegar a perder el verdadero significado de la Fe. Quizás sea en este perfecto momento, en el que abandonado ya Tu camarín de cristal donde pareces inalcanzable. Mientras tenemos el tiempo justo de mirarnos bajo el mismo cielo, pueda decirte lo que pienso, aunque ello me condene el resto de los días. Pecado sería no hacerlo y un acto de cobardía el derecho de omitirlo. Señora, no puedo concebir que seamos los que te rezamos, los que equivocadamente andemos como náufragos en la tempestad de los tiempos que nos han tocado vivir. Hay demasiadas plegarias en los ojos de los ancianos, para sentirlas equivocadas y demasiada ira, en aquellos que te niegan. He visto a Granada rendida a Tus pies, a los más ancianos con los ojos cuajados de lágrimas, musitando plegarias cada vez que tu trono de plata ha pasado junto a ellos. He podido advertir sus sollozos y sus rezos, sus manos cansadas realizando el más hermoso de los actos al santiguarse en Tu presencia. No es una Granada de Laicos, quien te venera y me niego a pensarlo si así lo fuera. He visto a los niños con sus boquitas manchadas balbucear un padre nuestro a penas sin distinguir unas palabras de otras, y señalar con el dedo Tu lágrima, y preguntar una y mil veces, como se puede vivir con el corazón traspasado por siete dagas. Y he advertido que Granada, que esta Granada multicultural, tiene y debe seguir creciendo y haciendo mayores sus creencias a pesar de que de las aulas escolares, continúen descolgándose los crucifijos. He invocado mi perdón, porque quizás tampoco demos el mejor ejemplo cuando ante nuestros ojos, día a día, pasas de igual forma y tantas veces sin corona real, sin cetro, y a Tu imagen y semejanza no acertamos a reconocerte, en el que pasa hambre y tiene sed. He visto admirado, cuantas mujeres han pasado una flor que descolgada de Tu jardín florido ha venido a caerse al suelo, cuando la tan nombrada campana, ha vuelto a poner en marcha Tus soberanos pasos, toda vez que algunas manos han corrido a coger la flor y la han pasado por el vientre materno de alguna madre, que lleva engendrado en su cuerpo una nueva luz, y una nueva vida. Y he pensado ¡Virgen de las Angustias! cuantos inocentes más tienen que privarse de su existencia, en este mundo donde los derechos, prevalecen a otros llenos de muerte y flacos de vida. ¿Cuantas risas dejarán de escucharse a Tu alrededor? ¿Cuantas velas apagadas por falta de pabilo? Cuanta inocencia maltratada por los besos sucios y embusteros de nuestra sociedad. He visto a Granada rendida a Tus pies. He visto la Gran Vía, tan poblada de gente ante Ti, que se ha hecho pequeña, hasta no coger ni el suspiro. He visto a los palieros, intentar seguir lo más cerca de Tu cabeza, para que el aire no desprenda el menor de Tus cabellos y ser imposible su empresa, ante el tumulto de las gentes intentando arremolinarse ante Tus plantas. He escuchado cientos de vivas, y estremecerse en aplausos quien con su garganta seca, solo ha tragado el dulce beso de la emoción ante Tus ojos. Los he sentido cada Septiembre, suplicarte un hilo de vida, para quien de vida en nuestras camas se retuercen de dolor. He visto al cáncer agonizar, ante el soplo de la esperanza que solo Tú eres capaz de transmitir y he visto en la soledad de un banco de Tu Basílica, multiplicarse por mil las emociones, condenadas a vivir sobre un pañuelo de por vida en forma de lágrima. He visto la majestuosidad de los árboles inclinarse ante Tu belleza, hasta formar un inmenso arco de triunfo con el abrazo fugaz de sus ramas. He visto al acaudalado, intentar ayudar al necesitado, para que desde un pretil de un balcón de Granada, pueda verte desde más cerca y no dejarlo bajar, hasta lograr el propósito de llevarse un suspiro chico, pero tuyo, esa noche a su casa. Señora, he visto a toda una Ciudad, de rodillas, sin que apenas hubiese hecho falta inclinar las piernas sobre el asfalto, pues los corazones carecen de altura para ponerlos siempre a Tus pies…

Que crea quien quiera creer
y quien quiera creer que crea,
pero que no busquen la manera
de querer dar a entender,
que la vida es una quimera
que solo nace en Tus pies.

Que en toda Granada entera
no duden de lo que es,
una devoción verdadera
bien triplicada por diez.

Y aquí está siempre Granada,
ya lo ves, no hay otra manera,
con la que poder entregarte el alma
si es que el alma se diera.

Y como el alma es prestada
mientras el cuerpo viviera,
ven pues a reclamarla,
cuando la estimes de veras.

Ahora que tienes tantas
puestas al pie de Tu Carrera,
escoge la que te venga en gana
una a una, la que Tú quieras.

Pues siendo Tú la soberana
para escoger la que quisieras,
escogiste para Tu alma
la más cuajada de penas.

Que ironía más amarga,
si es que con ello ofendieras
a otros cuerpos y otras almas,
que ni rezarte quisieran.

Pues aquí esta Granada
para quien Tu Dogma defendiera,
que no ha visto laicos más cristianos
andando por las aceras.

Que crea quien quiera creer
y quien quiera creer que crea,
pero que no busquen la manera
de querer dar a entender,
que la vida es una quimera
que solo nace en Tus pies.

Ramilletes de Hierba buena
pues será lo que tenga que ser,
mientras queden mil crucifijos
colgados de una pared.

Y cada Septiembre, y cada año que pase, quizás podamos advertir, que en su trono, un nuevo jardín sale al paso entre nuevos e inmaculados tonos de colores. Diferentes e inmaculados aromas que se deslizan sutilmente por las esquinas. Recientes adornos en su pecherin de plata que alberga a su corazón dolorido. Un nuevo reflejo del que antes hablábamos, que bien pueda venir de su hermosa corona de Reina, entre todas las Reinas. Siempre podremos advertir una nueva mueca en su barbilla, un nuevo suspiro, una nueva emoción incontrolada, como aquella que queda en la mejilla, justo en el mismo instante en el que una nueva lágrima furtiva ha nacido desde el surtidor de sus ojos. Pues tengo la absoluta seguridad (o será el sueño de los bohemios) de que la Virgen de las Angustias, cada año que sale a la calle, siempre estrena lágrimas nuevas.

Bendito fuera el carpintero
y en benditas manos las gubias,
que formaron los requiebros
de la Virgen de las Angustias.

Por que jamás un rostro fue capaz de trasladar en la misma impronta, lo mismo el dolor encarnecido y tanto igual una Paz asombrosa que nos sosiega y nos devuelve a la calma de las pasiones. Una Victoria ante la muerte, aunque tras ellas las entrañas de madre se fundan junto a la grandeza de Reina soberana de los cielos. Por que jamás un rostro fue capaz de albergar lo mismo bajo su Dulce nombre, igual tormento, y semejante belleza anta la mayor de las Maravillas. Al mirarte Señora, en el jamás nos equivocaremos al llamarte Encarnación de la Carrera, pues a tanto llevas Granada en el alma, como Granada te implora, te aclama y te venera. Y eres Señora, Luz, desde el campanario que marca las horas y veleta del tiempo, que señala los vientos sin enseñar un solo dedo. Eres Dolores del Darro, valiente a la caída de la tarde, cuando el sol acaricia la vega con el pincel amargo de tus pestañas. Eres Amargura, Señora, que como una florecilla tronchada busca el agua y el río, sin saber que ambas, ha sembrado Dios en Tus mejillas. Eres Consolación en Septiembre por un día sobre Tu trono de escarcha y Caridad infinita en el interior de Tu camarín durante el resto del año. Que hermosa cajita de música, para abrirla y escucharla, junto con el soniquete templando del bronce y las campanas… Eres Señora, la Esperanza de la Carrera, te marchas siempre para luego volver, y la espera se hace infinita en las manecillas inquietas de los relojes.

Que mal reparto en Tus bendiciones,
pues a lo largo de un año
tan solo un día me paso,
aclamándote por los balcones.

Eres Señora, Lágrimas, tímidas y melancólicas. Eres tres veces Soledad de Capilla y el torno donde nuestros pecados se disipan en la inmensidad de Tus ojos. Eres gitanilla de Sacromontes, donde las altas Abadías se agachan a Tus talones, para cubrirte con zapatillas, los piececitos de cobre. Eres Señora Penas de San Matías y Rosario de Santo Domingo, Eres Merced de Carmelitas Descalzas y la más gloriosa alabanza para al gentío, que entre las calles y las plazas, ante el grito de ¡Guapa! a Tu corazón enardecido, parece que se le escapa una sonrisa temprana, desecha en sal, envuelta en trigo. Eres Remedios de la Carrera y Salud ya comprendida, que a tus abismos de pena, toda Granada entera quiso morir contigo. Y Eres Aurora del Albayzin y Estrella del paraíso, una Concha de canela de donde emerge el estío. Eres Amor y trabajo, señora del peregrino, que puso en sus almanaques, un septiembre, caluroso o frío, donde soñar que Tu gloria precede, a un vergel de laureles donde se encuentra Tu hijo. Y eres Señora Misericordia y Mayor Dolor en Tu ternura, donde no hay más blancor que el de la luna, más grande y más redonda, donde poner a guardar cuando quieras, aquellas sienes que se ofrecen, como el pedestal de Tu corona. Y entre todas las advocaciones, eres Resurrección y Triunfo, peteneras y Alegría. ¡Que infinita Virgen María! que por más Dolores tuvieras, siempre estás en la carrera, presta a cambiar perdones. Y en la Alhambra, En Santa María de la Alhambra entre Torres de Abencerrajes, bien te guarda en las alturas una Torre de la Vela, que si en otro silencio se presta, acurrucarse en Tus altares, donde la fuente de los leones, entre peces de colores, se hacen flores de arrayanes.

Virgen de las Angustias, jamás ningún rostro fue capaz, de trasladar en la misma impronta a tan irremediable dolor, hermosura parecida. Solo por Ti, la gloria infinita, solo por Ti, la filigrana, solo por Ti, el verso y la rima y el canto por seguirillas se hacen fuego en Granada.

Queridos amigos, quien os habla, ha de dejar trascurrir el tiempo y callar la palabra. Si una imagen bien vale más que mil de ellas, que vengan pues todos y cada uno de los sueños. La realidad está presta a desnudar el pensamiento de versos chicos. A las campanas apenas les quedan un par de bostezos para terminar de abrir sus anchas bocas, y al agua una sinfonía menor, que dejar escapar por la rivera de sus ríos. Este Horquillero que lo es, ha de hacer del silencio la última palabra y de la última palabra, el penúltimo suspiro antes de que mi hombro, pueda sentir nuevamente el peso sublime de su paso. En él duermo cada último domingo de septiembre, por un instante infinito, justo el que me ofrece el tiempo para dedicarle un rezo más, siempre con una plegaria de menos, pues al final, cuando más cerca me hallo y en más detengo mi quimera, siempre el sonido de su campana, estremece mi cuerpo y me despierta.

Decir Granada, es dejar un único instante para decirlo todo sin volver a abrir la boca. Al decir Virgen de las Angustias, al instante no le queda nada. Todo se ha dicho, ahora solo queda ver para creer, o creer mejor, sin haber visto. ¿Quién no recuerda aquel verso anónimo que dice? Tres jueves tiene el año que relucen más que el sol: Jueves Santo, Corpus Cristi y el día de la Ascensión. Pues sin duda, y ya que otro dicho otorga a que todo es posible en Granada, bien pudiera decir la estrofilla, Hay tres Jueves que relucen más que el sol, Jueves Santo, Corpus Cristi y el día de la Ascensión y un Domingo de Angustias, propinilla del Señor.

Puede usted venir como si nada
y pasear por mis calles vacías,
o enseñarle pues a deshoras
como mis cuatro farolas,
permanecen de noche encendidas.

Puedo enseñarle la calma,
en una noche cerrada
y como desde una baranda,
una luna gitana
abre sus ojos morenos,
tras de sus negras pestañas.

Puedo enseñarle los cielos,
desde los montes y las chumberas
y el cante que se desgarra,
en cada una de las cuevas.

Puedo enseñarle el aroma,
que tienen todas las flores
y el vuelo de una paloma
y las aguas de colores.

Puedo enseñarle la gracia,
desde otros cuatro balcones
donde pasean las muchachas,
con sus risas y tacones.

Puedo enseñarle la brisa
y el amanecer de los pintores,
cuando dibujan las risas
con sus pinceles enormes.

Puedo enseñarle la Alhambra
para que sienta en los surtidores,
como se besan las almas
de cientos de soñadores.

Y si quiere que le enseñe la Gloria,
venga usted como si nada
pues detrás de aquella loma,
está sentada Granada.

¿Dónde va usted con tanta prisa?
Tenga usted algo de espera.
Pues la Patrona y Soberana
sentadita en la Carrera,
ya le escucha sus plegarias
desde Ronda a Plaza Nueva.

La virgen de las Angustias,
¡La más grande y torera!
Madre entre todas las madres
en este Septiembre de espera,
presta a salir a las calles
para quitarle las penas.

¡Oiga usted, mi buen hombre!
Que se lo digo para que crea.
Y si acaso de mi palabra duda,
que venga pues Dios y lo vea.

---------------------------------------------------------------------------He dicho

José Manuel Rodríguez Viedma
p

(Texto integro del XVII Pregón Exaltación a la Patrona de Granada

La Santísima Virgen de las Angustias)

ñññññññ

Agradecimientos Personales;

ññññññ

Asociación Cultural y Solidaria Granada Siempre y en su nombre a Don Antonio Méndez, por su encargo.

A Doña Encarna Ximénez de Cisneros, por su amabilísima presentación.

A su Ilustrísima Señora Doña María Dolores de la Torre, Concejal Delegada de Medio Ambiente del Excelentísimo Ayuntamiento de Granada, por sus elogiosas palabras.

A Don Antonio Martín Sánchez, Presidende de la Real Federación de Cofradías de Granada, por su acompañamiento especial.

A TG7 por la divulgación y comunicación del acto, a Don Jorge Martínez por su profesionalidad.

ñññññññññ

A todos, muchas gracias.

Pregón de Nuestra Señora de las Angustias

2010-09-17T15:36:00.002-07:00

José Manuel Rodríguez Viedma

Pregonero de Nuestra Señora de las Angustias Patrona de Granada

oooooooo

17/09/2010
Tendrá lugar el 25 de septiembre, en la Corrala de Santiago
El décimo séptimo pregón de la Virgen de las Angustias, convocado por la Asociación Cultural y Solidaria “Granada Siempre”, estará a cargo en la presente edición del poeta y cofrade granadino José Manuel Rodríguez Viedma, pregonero de la Semana Santa de Granada de 2008 y hermano de la cofradía del Santísimo Cristo de la Redención a cuya junta de gobierno y equipo de capataces ha pertenecido. Pregonero de numerosas hermandades granadinas, ha destacado por sus pregones del Zaidín y del Costalero del Zaidín, de las hermandades de su barrio y de otras muchas a las que ha prestado sus versos y prosas. Es también horquillero de Nuestra Señora de las Angustias, a cuya hermandad pertenece desde el año 2002.
Rodríguez Viedma es autor de dos libros de poemas: “Suspiros de un alma” (1990) y “A la orilla de un recuerdo” (A lágrima viva) (1999), estando trabajando en la actualidad en su tercer trabajo poético.
El pregón tendrá lugar este año en el Patio Central de la Residencia de Invitados de la Universidad, en la conocida “Corrala de Santiago”, en lugar del Salón de Plenos del Ayuntamiento granadino. El día de su celebración será en la víspera de la salida procesional de la Virgen de las Angustias, el 25 de septiembre, a partir de las ocho de la noche y será presentado por Encarna Ximénez de Cisneros, periodista y protagonista en el pasado año del pregón a la Patrona de Granada.
“Será un acto sencillo y centrado sobre todo en el pregón a la Virgen donde queremos que Ella sea la auténtica protagonista”, según ha relatado a nuestra redacción el presidente de la Asociación convocante, Antonio Méndez García. En esta ocasión, y por el cambio de ubicación del pregón, no habrá intervención musical de la banda de la Virgen de los Ángeles, como se hizo en el pasado año.
El pregón a la Patrona de la ciudad es una de las convocatorias más participativas cada año en la jornadas previas a la procesión del Día de la Virgen. Estará presidido por el concejal de Relaciones Institucionales del Ayuntamiento de Granada, José María Guadalupe,

0000000

Noticia extraida de TG7 Granada Cofrade

0000000

Desde esté Blog, quiero mostrar mi sincero agradecimiento a la Asociación Cultural y Solidaria "GRANADA SIEMPRE" por el encargo, del que me honra como granadino y del que sin duda alguna tendré a bien recordar el resto de mis días.

2010-05-14T13:49:00.000-07:00

Quererte ya no lo dudo

¿Es… o no es lo mismo,
quererte como te quieren
o haberte yo querido?

Que no es lo mismo perderte
ni mi amor parecido,
al de haber podido quererte
lo mismo que te han querido.

Por eso al poner a mi suerte
tanto amor enardecido,
sigo teniendo pendiente
que nunca mi amor fue lo mismo.

Ni el quererte como te quieren,
lo mismo que te he querido…

José Manuel Rodríguez Viedma

2010-04-24T10:44:00.001-07:00

Inventario de laberintos y quimeras.
Libro de Poemas de Juan Antonio Barros Jódar

“Inventario de laberintos y quimeras es, antes que nada, un compendio de debidamente estructurado o, mejor, un tratado de criaturas y sueños imposibles. Por sus páginas transitan ante el lector curiosos ejemplares apócrifos - lapidario, bestiario -, y algunas intimas obsesiones estéticas procedentes del universo de la pintura, la música y la poesía – Galería, de música elegía-. Y frente al orden escolástico, la complejidad imprescindible y azarosa del laberinto en el que confluyen todos los sueños colectivos de la razón, del olvido”

Así reza el texto de la contraportada del libro de Juan Antonio Barros Jódar, que ayer era presentado en la Granadina Plaza de Puerta Real, y cuya Editorial Alea Blanca ha tenido a bien poner a la venta en el quiosco 43-44, aprovechando la XXIX Feria del Libro de Granada. Y allí estuvimos, querido amigo Juan Antonio, compartiendo los versos que desde el entarimado dirigías al respetable. Toda una sinfonía de estrofas recién estrenadas y gobernadas en esta ocasión, bajo la batuta incansable de la tinta y la pluma. Muchos han sido los momentos compartidos y este, no podía ser menos. Entre las sorpresas del tiempo y las sonrisas nuevas nos volvimos a encontrar. He de reconocer que tu invitación me produjo la sorpresa del incrédulo, ¡No puede ser! ¿No tiene bastante con la música…? (Bendito mundo de locos y de rapsodas) – Bienvenido - te dije con la boca callada. - Bien hallado -, me dijiste con tu abrazo sin murmurar una palabra.

¡Enhorabuena querido amigo! Siempre es buen momento para auparse de cuclillas, en este sueño de palabras, donde duermen los bohemios...

José Manuel Rodríguez Viedma.

A la orilla del recuerdo (a lágrima viva)

2010-04-09T12:04:00.000-07:00

¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡

Te olvidé

lllllllllllllllll

lllllllllllllllll
Déjame decirte
y sin decirte te diré,
que quise decir tu nombre
y mira tú por donde
¡Lo olvidé!

Que no es mala la compañía
a todas horas del día.
¡Mala quien te da la espalda!
y por detrás te desafía.

Yo soy de los que tienen
por costumbre una razón.
Una oración en mis labios
y trato con el perdón.

Aunque a veces me cuesta trabajo,
tener por tradición,
ser para todos buenazo
y para mi ser un ladrón.

Camino a camino y paso a paso.
de mi cansancio hago respiros
y con mi garganta una canción.

Mi vida y mi estatura,
de sobra cortas son,
pero el sentir de mi poesía
será por eso de que es mía
y yo la hago con pasión,
es más larga y más cautiva
que la vida de un romano
enlazado a su legión.

Y aun así yo me pregunto
y no concibo la razón,
como sonríes por la calle
como no te falta detalle…
¡Faltándote el corazón!

Corazón para mirar por tus ojos…
Bonitos pero le faltan color.
Alma para desengañarte,
de que hay mujeres cobardes
y esa dicha a ti te tocó.

Pelo… ¡Pelo azabache!
Pero sin noche ni luceros…

¡Manos de seda!
Pero que nunca hay manera
de que la esencia de tus dedos,
tengan la delicadeza
de ir pidiendo por tientos,
mientras te baila tu trenza
la grandeza de tus besos.

¡Besos embusteros!
Que me robaron la poesía.
Esa que de niño tenía,
en aquellos cuadernos viejos
de aquella vieja librería.

Que tanto te gustaba el librero…
¿Te acuerdas? ¡Por que yo me acuerdo
que me lo decías!

Ahora caigo en la cuenta
de la que antes no caía.
No se que misterio,
Ni lo que el librero tenía.

Pero es que a ti te gustaba
el librero, el estanquero,
el del bar y la cafetería.
El droguero, el albañil
y como me explicas a mí,
que hasta tuerto de los dos ojos
¿Pudiera tan traerte loca?
¡Aquella fue mi derrota
que no la pude resistir!

Por eso te digo ahora…
Sin cambiar el tono de mi poesía
¡Yo no tenia dineros…!
¡Yo te diré lo que tenia!

Un corazón para quererte,
como nadie te quería.
Loco, loco, loco de pesares,
aunque me faltase la vida.

Y tú miraste los bolsillos
y no detrás de la camisa.
Ni la sangre que derramaba,
mi alma que se partía.

Aun estoy llorando
viendo como tienes que irte.
Solo déjame… déjame decirte
y sin decirte te diré…
¡Que quise decir tu nombre!
Y mira tú por donde…
¡Al decirlo…! lo olvidé.

lllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllll

José Manuel Rodríguez Viedma

Pregón de la Cofradía de los Gitanos (Granada)

2010-03-19T11:17:00.000-07:00

ññnnbmmPregonado el Cristo del Consuelo

Ya tienes Cristo del Consuelo, el pregón que a la voz naciera y con ella se esfumará una vez se cierren las bocas. Que gracias a la inspiración que otorga la soledad sosegada del pensamiento, es capaz de nacer de las emociones de quien pone los versos amarrados, siempre a los hilos invisibles de palabras y renglones. Y lo tienes, por que así quisiste la mañana del catorce de marzo. Cuando el frío del mármol de la Abadía que te guarda, mordía los pies, la cabeza y el pensamiento. Ya tienes el Pregón descrito entre versos nacidos del alma, y entre suspiros chicos por los que se describen los poemas que saltan del atril, lo mismo que lo hace un beso, cuando nace de la boca y salta en busca de otra mano o de otra cara. Un beso que hace ruido y no suena, abre la boca, grita, y después se calla. Un beso disimulado e inquieto… Simplemente un beso.

Aquella mañana de marzo tuve la osadía de volver a verte de cerca, de saborear con los ojos los hermosos rasgos con los que José Risueño te dibujara en el pensamiento, y más tarde a golpe de gubia, plasmara sobre el palo santo que luego diera lugar a Tu rostro. Y vi de cerca los versos de Machado, desojados sobre páginas amarillas, en otra mañana de mayo, donde el poeta soñara, mientras la brisa inquieta de Valparaíso hacía danzar las alas de su sombrero. Y volví a ver la Alhambra, como una apoteósica luz siempre dispuesta a actuar de iluminaria ante los placenteros sueños del amor. He visto las emociones, caminando sonámbulas por las cuestas sacromontanas, y sentido el eco del cante amarrado al yunque y la guitarra. He visto a Granada nuevamente asentada en el regazo de Tus pies, como una rosa tendida a Tu semblanza, dejando morir el aroma y agonizar los sentidos ocultos de su pasión.

Ya tienes Cristo del Consuelo, el pregón que a la voz naciera, y que aquel catorce de marzo, mientras el frío de la Abadía del Sacro-monte arañaba las paredes, el poeta intentaba disimular junto a un quebranto roto de saetas. En vano ocultó su temblor entre las piernas. (No era el frío.) Mientras el río se llevaba el agua de puntillas…, otro verso se dejaba sentir en la otra orilla. (Todos y cada uno de ellos, se fueron muriendo en el mar.) Ya todo estaba dicho.

José Manuel Rodríguez Viedma

Pregón de la Hermandad del Santísimo Cristo del Consuelo

2010-02-05T14:15:00.000-08:00

0000000000000000000000

Rodríguez Viedma Pregonará a la

000000000

Cofradía de los Gitanos

La Insigne, Pontificia, Real, Colegial y Magistral Cofradía del Santísimo Cristo del Consuelo y María Santísima del Sacromonte. (Los Gitanos) de Granada y en su nombre el Hermano Mayor de la citada Hermandad, ha tenido a bien designar de nuevo como Pregonero Oficial de la Cofradía del Consuelo del presente año 2.010, al poeta granadino, José Manuel Rodríguez Viedma.

Se da la circunstancia de que Rodríguez Viedma, ya pregonó a dicha Hermandad en la primavera del año 2.002, tan solo ocho años de diferencia entre la primera exaltación poética. En 1.992 también presentó su cartel de salida oficial. Dicho acontecimiento, tendrá lugar Dios mediante, el próximo día catorce de marzo. El acto esta previsto que comience a la una del medido día, en la Abadía del Sacromonte de Granada.

Mesa redonda de Pregoneros Oficiales de la Semana Santa de Granada.

2010-01-15T11:20:00.000-08:00

PREGÓN DE LA SEMANA SANTA DE GRANADA, CRUZ DE GUÍA DE LA CUARESMA

José Antonio Lacárcel es ya, de manera oficial, Pregonero de la Semana Santa de Granada 2010. Para ello no necesitaba más que el nombramiento oficial que se le hizo entrega el pasado día 10 al término de la Tertulia que concentraba a diversos pregoneros en el Salón de Actos del Centro Ágora, la cual se viene celebrando desde 2007 bajo el lema "El Pregón Oficial de la Semana Santa de Granada (Cruz de Guía de la Cuaresma)". Si bien en otras ediciones de la Tertulia se había tratado "el antes" y "el día" del pregón, ésta que nos trae versaba sobre qué sucede con la figura del pregonero una vez que éste ha pronunciado el sentencioso "He dicho" sobre las tablas, con alguna excepción, del Teatro Isabel la Católica.

Los integrantes de la mesa, y por orden de antigüedad, fueron: nuestro director Jorge de la Chica, pregonero de 2003; Antonio Muñoz Molina, pregonero de 2004; José Luis Clements, pregonero de 2006 y moderador de la tertulia; José Manuel Rodríguez Viedma, pregonero de 2008 y el propio José Antonio Lacárcel, que será -y ya lo es- pregonero del próximo año 2010.
Durante aproximadamente una hora, los asistentes conversaron distendidamente sobre su experiencia como pregoneros. Rodríguez Viedma destacaba que el pregón marca un antes y un después en la vida del pregonero y que ya ningún otro pregón, -aunque en igualdad de importancia, responsabilidad y emoción-, es igual. De la Chica destacó que el ser pregonero supone un acontecimiento de capital importancia en su vida, "el segundo hecho más destacable y feliz después del nacimiento de mi hija"; un hecho que conjuga el reconocimiento, el compromiso con la responsabilidad y la consecución de un sueño calculado a larga distancia. Muñoz Molina destacó la relevancia que para la Historia de nuestra ciudad tiene el pregonero, que se convierte en un "ciudadano eminente como figura", al que se le abre la puerta de la vinculación con muchas personas.

Entrados en debate, Lacárcel destacó que al recibir la llamada del presidente de la Real Federación, Gerardo Sabador allí presente, experimentó sensaciones dispares. Ante la primera confusión de voces a través de la línea telefónica, el pregonero recibió de improviso la designación. En su humildad, Lacárcel reconoce haber sentido una emoción indescriptible que se entremezcla con cierta incomprensión, pues él dice "no verse" como pregonero, ya que se considera un cofrade de a pie, vinculado con la Semana Santa que ama desde la cotidianidad de un hermano más. Reconoce que el miedo crece cada día y que no es un poeta, sino sólo un cofrade que recibe el nombramiento con "honor y humildad".

Desde la experiencia, los pregoneros fueron interpelados por Clements sobre si escribirían un pregón diferente ahora y sobre qué frase de su obra desearían que pasara a la posteridad. Rodríguez Viedma reconoció que quizá alterara el orden del pregón, pero no lo cambiaría: "A lo hecho... pecho". Muñoz Molina declaró que su pregón era un hecho ligado a la circustancia que vivía, y que como pieza emanada de su literal enamoramiento por la Semana Santa, sería incapaz de repetirlo. De la Chica declaró que el nombramiento como pregonero le llegó, a su parecer, demasiado pronto y que la vida le ha dado experiencias y madurez como para componer otra pieza diferente. En el capítulo de las frases, se conocieron anécdotas curiosas: Rodríguez Viedma se queda con una frase ausente de su pregón, que versaba sobre la reivindicación de agua de la fuente del Avellano para el pregonero; Jorge de la Chica nos explicaba que su bella lírica sobre las Vírgenes del Albayzín nació tomando algo con su hija en un restaurante de comida rápida, cuando reparó en tres niñas a las que su padre llamó por sus nombres: Aurora, Estrella y Concha y que se quedaría con una frase prestada de un anónimo de la revista Calle Elvira : "Granada eterna con saetas que son piropos a Cristo muerto"; por su parte, Antonio Muñoz desataba las sonrisas, afirmando que se quedaba con una frase que no recordaba haber pronunciado y que le recordó días después precisamente Jorge de la Chica: "Después del acto de Caridad de esta mañana, confesad y comulgad".

José Antonio Lacárcel declaró que ya han comenzado sus esbozos del pregón, y que será una pieza comprometida con su Fe, con el sentir cofrade granadino, una pieza que quizá no sea "poética o literaria", pero sí un fiel reflejo del motivo que nos mueve: la Pasión y el Amor de Cristo, que intentará transmitir su amor por la Semana Santa de Granada, de la que guarda muchos recuerdos y estampas en la memoria, como sus retransmisiones radiofónicas en la Plaza de las Pasiegas; un pregón que según Lacárcel será "de Granada, por Granada y para Granada".
Los presentes debatieron sobre el trato de los medios a los pregoneros, punto en el que todos coincidieron positivamente, y sobre el llamado "triduo al pregonero" (entrega de las tapas por parte de Cope Granada, concierto homenaje al pregonero de la Municipal de Granada y el acto del pregón con su correspondiente almuerzo -sobre el que se bromeó bajo la óptica de la crisis-.), entrando en conversación algunos asistentes, entre los que se encontraban algunos miembros de la Real Federación, hermanos mayores de algunas corporaciones de Granada y el que será pregonero de las Glorias de María, Armando Ortiz.

En el apartado de consejos, los pregoneros de años pasados advirtieron al actual que cuidara la acústica del escenario, que pidiera los medios necesarios para su comodidad -como un monitor y un micrófono adecuados-, que disfrutara ese momento que ya no regresa, que fuera él mismo en el escenario y, en palabras de Rodríguez Viedma: "Vive... sueña... que de esto, se despierta".
Finalizó el acto con la lectura y entrega del nombramiento oficial como pregonero por parte de Gerardo Sabador, presidente de la Real Federación de Cofradías, quien también entregaba un tradicional presente de la corporación federativa al pregonero, tratándose de un bolígrafo. Entre aplausos y sonrisas, Lacárcel agradecía un acto que nos permitió a los presentes conocer más tanto la figura del pregonero en nuestra Semana Santa como a aquellas personas que lo encarnan a lo largo de la Historia de nuestra ciudad. Además, nos permitió acercarnos un poco más si cabe a José Antonio Lacárcel, murciano de nacimiento, cofrade granadino, profesional admirable y persona cuyo trato merece la pena atesorar. A partir de ahora, los días cuentan inversamente proporcionales a las palabras que compondrán la pieza literaria que el próximo 21 de febrero, primer Domingo de la Cuaresma de 2010, anunciará en el Isabel la Católica, los ecos de tambores y aroma a incienso y flor de la Semana Santa de Granada.

Noticia extraída de Cruz de Guía (Cadena Cope)

Simplemente ¡Navidad!

2009-12-14T06:32:00.000-08:00

Otra época para amar

El tiempo, es una triste melancolía,
que el hombre inventa en su mente
y como la mente es comedia divina,
al final termina indiferente
soñando que pasa la vida,
para unos tan de repente
y para otros pasa indecisa,
porque pasa y pasa… ¡simplemente!

Y simplemente la Navidad regresa,
como una triste ideología
de ver al hombre como crece,
más sin saber que solo la vida
es la musa que merece,
encontrase a veces perdida
esperando que sin más regrese.

Y simplemente la Navidad regresa,
en los ojos de un niño que mira
como quien les precede,
siguen posando la mirra
bajo el techo pobre de un pesebre.

Y simplemente se hace la noche,
cuajada de estrellas prohibidas
pero ninguna me parece,
que la que menos ilumina
es la que más concede,
los tres deseos en la vida.

Porque simplemente la Navidad
nos pone dulce el alma y la piña,
la una por que parece
ser manantial que rima,
en los lienzos permanentes
donde se dibuja la risa.

La otra porque es solo fruto
y el azúcar que respira,
ya no le pertenece
ni a la savia, ni a la espiga.

Es Navidad ¡Lo es!
A pesar de la melancolía,
aunque la noche del revés,
sea callejón con salida.

Es Navidad ¡Lo es!
A pesar de las estrellas, (La mirra)
pues solo se posan los pies
una sola vez en la vida.

Lo demás no se si es,
como una eterna sonrisa
que no te deja crecer,
ni deja escarparse la dicha.

Es Navidad ¡Lo es!
¡Venga el beso y la rima!
que siempre es tiempo de volver
tan solo una vez, ¡alma mía!
Aunque al besarte sientas después…
una cierta, melancolía.

José Manuel Rodríguez Viedma

Feliz Navidad

(sueño)

IN MEMORIAM

2009-11-27T14:35:00.000-08:00

A D. Manuel Benítez Carrasco.
25 de Noviembre de 1.999

Aquella mañana, el agua se deslizaba del cielo, lo mismo que lo hace el rocío de la mañana sobre la hoja, hasta caer de la hoja a la rama. Aquella mañana llovía, pero lo hacia tímida, como una mocita que se esconde tras de la ventana del primer beso, atrapada en los cerrojos del abrazo espontáneo y torero que se da por primera vez. Un agua triste y mansa, como los ojos de quien no mira y aleja las pupilas al infinito de los sueños inventados a cada vuelta de sábana. Aquella mañana, la Alhambra se asomaba al cielo sin apenas tocar el abismo con sus nudillos desnudos. Estaba mojada por la lágrima y el suspiro, que bajaba desde el Paseo de los Tristes a Plaza Nueva. La Torre de la Vela, deshojaba silencios a cada golpe de campana, y agachaba la cabeza como nunca, escondiendo una vez más su timidez como siempre. Aquella mañana, se escuchaban versos en la Plaza del Salvador, mientras el agua resbalaba por la Calle del agua para dar entonación al mejor poema jamás recitado y nunca escrito. Las acacias se tornaban de norte a sur, como quien busca la razón a los suspiros descritos entre virutas de carpintero. Se escuchaban los cánticos desde el Ave María, y los saltos de los niños que chillaban con sus gargantas feroces e impacientes por crecer y llegar al árbol de los mayores. ¡Llovía!... Llovía por la cuesta del Chapiz, callecita abajo y callecita arriba hasta los Mártires. Llovía en los ojos de las mujeres, buscando el piropo del poeta enardecer entre páginas blancas de papel inmaculado. Llovía sobre los ojos de los hombres, que anduvieron sobre las sendas de otras lluvias y otros tiempos. Llovía en las copas de los cipreses de San José, espigados verdes y firmes como los civiles de Lorca, y llovía sobre los mármoles fríos y florecidos de los muertos de siempre y siempre sobre los muertos.

Aun recuerdo como llovía… Mansamente. ¡Tanto! como para empapar el pañuelo de los que allí estaban, y tan mansamente para los que no fueron.

Que hermosura el tiempo y la vida,
que da y quita, lo mismo al que tiene,
que al que da, pero no fía.
Pues así siempre entretiene
pensar que el que más tiene,
ya no es el que más tenia.

De igual forma al recordarte hoy
poeta grande que te morías,
veo tanto verso en otras bocas
que tal vez ya, ni reconozcas,
a tanta gente que te leía.

Entre tanto un perro cojo
¡Quien sabe a donde iría!
dibuja estrellas de plata,
en los cielos de Granada
esperando que llegue el día.

Un homenaje mañana.
¡Se ha muerto! ¿Quién lo diría?
Noviembre se hizo de escarcha,
no había gentío en la plaza,
¿Sería Señor... porque llovía?

José Manuel Rodríguez Viedma.

Cuando el agua habla.

2009-11-06T18:54:00.000-08:00

Cuando el agua habla

A lo mejor si guardo silencio,
escucho el sonido del agua
o la escucho hablar, melódica,
risueña, enamorada.

¿Pero el agua habla?
El agua se desliza por la piel,
por la rosa y la rama.
El agua apaga la sed,
por la ribera del alma.

El agua es el aliento,
que le falta a una mirada.
Duda entre ser un afluente
o un rió que muere en la playa.

Y al encontrarse desnuda
navegando por tu cara,
el agua se hace velero
y el velero nostalgia
y la nostalgia un te quiero
y el te quiero una palabra
y mi palabra un beso
y el beso un trozo del alma,
que al ponerla frente a tu risa
quiere beberse tu lágrima.

Lagrimas como rosas,
rosas engalanadas
desde este balcón de los Mártires,
donde veo sentada a Granada.

Lucecillas multicolor,
que se encienden y se apagan
unas por falta de amor,
las otras de amor derramadas
y al fondo la mano de Dios
que las enciende con la mirada.

Granada vestida de noche,
Granada vestida de agua
dibujada entre pinceles de bronce,
esculpida a cinceladas de plata.

Eres como una enorme caseta
a la que no le falta de nada,
sus farolillos rojos de embrujo,
su blanca luna callada.

Con sus dos ríos prohibidos
que forman su negra baranda.

Eres como una caseta,
que formada en la distancia,
a unos los llenas de esperas
y a otros los desesperas
con abanicos de nostalgias.

Tu vestido de negra noche,
tus zapatillos de albero,
tus decorados de vida,
tus realidades de sueño,
tus manantiales de vino,
tus arrayanes de fuego
y hasta el aire que respiro,
en este que hacer pregonero
me hace sentirte caseta,
que a Dios se escapo desde el cielo.

Y desde allí… ¡Desde allí versos de Lorca!
Verso que muere en poema
y siembra romanceros gitanos
en el llamador de su puerta.

Desde allí Carlos cano
siendo flor de hierba buena,
descuelga su fado de amor
haciendo con sus manos la flor,
guirnalda de primavera.

A lo mejor si guardo silencio,
escucho el sonido del agua
o la escucho hablar, melódica,
risueña, enamorada.

¿Pero el agua habla?
¿Hablar…?
¡Grita... sueña... canta!

¡Si, Benítez Carrasco!
Maestro de la palabra,
los agujeritos que tiene el cielo,
unos los hacia tu perro
con su muletita de plata.

Pero los otros… ¡Los otros serán caseta!
serán caseta en Granada
que en la gloria un casetero
ante Dios y su mirada,
encajándose el sombrero
que San Pedro le entregara,
encenderá el portón de la Feria
ante el hermoso suspiro del agua.

José Manuel Rodríguez Viedma

A la orilla del recuerdo (a lágrima viva)

2009-10-09T06:24:00.000-07:00

Enigma de un fracaso

Conóceme tú
y no el mundo.
Piensa tú de mí
y después olvida.

Apaga tus ojos con mi alma
y después vuela.
Duerme y vive…
¡Y después sueña!

Sueña y se libertad
y después despierta.
Haz con tus manos amor
y después recuerda,
¡Que me conoció el mundo!
y no tú.

Y pensé yo
y tú no.
Y apague mis ojos con tu alma
y fui sueño y libertad.

Y después tú estabas despierta
y yo soñaba,
y fui recuerdo
y fui mañana
y fui lamento
y fui guitarra
y fui tormento
y fui agua
y fui silencio,
cuando tú callabas.

Haz mundo y vida
y después piérdete en mi pensamiento.
Y se cometa
y se viento,
se tristeza y lamento.

Se lágrima en mis ojos,
que yo seré tu pañuelo.
Se savia sobre mi tronco
y hoja sobre mis ramas.
Se sonrisa y zozobro,
se puerta y ventana.

Conóceme tú
y no el mundo
y cuando quede mi cuerpo mudo,
que hable de mí el mundo…
¡Y no tú!

José Manuel Rodríguez Viedma

Suspiros de un alma

2009-10-02T18:45:00.001-07:00

Sombra de tormento.

¡Ay sombra de tormento!
frágil hoja que el viento te lleva,
buscando día y noche mi encuentro.
Como calida cometa que vuela,
surcando los limites del tiempo.

¿Por qué lloras? Dime… ¿Por qué lloras?
si ayer estabas riendo,
y jugabas a ser princesa, con tu corona de caracolas
sumergida en tu profundo sueño.
¿Por qué lloras? Dime… ¿Por qué lloras?

Sabes bien tu de rencores
y sabrás que tu tortura,
¡Hace ya, se la llevó la luna!
No… no vengas a pedir perdones.

No quieras prometerme tu felicidad
¡Embustera y traidora!
Escucha tú mi cantar,
yo si que te digo ahora…

¡Ay sombra de tormento!
Dos felicidades te voy a dar,
una por año nuevo,
la otra… ¡Por Navidad!

Anda, déjame, déjame…
que ya no tenemos más que hablar.
Que tu amor se lo llevó el viento,
y el mío se lo llevo la mar.

José Manuel Rodríguez Viedma

Patrona de Granada

2009-09-25T05:38:00.000-07:00

222222

Ultimo atardecer de septiembre...

2222222

José Manuel Rodríguez Viedma

(Estracto Pregón Oficial de la Semana Santa de Granada 2.008)

Pensamientos de infancia (Poemas dormidos para almas despiertas)

2009-09-07T10:53:00.000-07:00

Nostalgia serena

No me apena la nostalgia,
de ver pasar el tiempo
ni las arrugas en la cara,
ni el color blanco del pelo.

El tiempo que pasa, ¡pasa!
sin poder detenerlo,
como el aire de mi ventana
como las flores de enero.

No me apena para nada,
tener en mi alma el secreto
de sentir el alma engalanada,
por la profundidad del sueño.

No me apena para nada,
sentir del aire el silencio
como posa en mi almohada,
las hadas de los recuerdos.

Yo soy feliz en mi ventana,
contando las gotas de mayo
escuchando de la campana,
el suspiro de un rosario
que rezan las viejecitas,
en las sillas de mi patio.

Ver la torre de la iglesia,
por la que no pasan los años
y las flores de mi maceta
cuajadita de geranios.

Yo soy feliz en mi ventana,
dibujando un puerto en mí barrio
lleno de barcos veleros,
por los que va navegando
el timonel de mis sueños,
con su ancla de barro.

Y como no tengo playa,
ni mar, ni sirenas
de la noche hago océanos,
cuajaditos de estrellas.

Y como no tengo barca
ni redes, ni velas
me hago pescador de sueños,
en mi barriada pesquera.

Y al niño le pesco una flor,
con sabor a hierba buena
y a la niña un amor
para ponerlo en su pecera.

La mar escondida
entre las callejas,
de ellas me saltan
delfines, ¡sirenas!

En mis sueños mi barrio es,
lo que yo quiera que sea
un jardín encantado,
rodeado de palmeras.

Una saeta rota
al llegar la primavera,
las alas de una paloma
que giran, saltan, corren, vuelan.

Un beso en una farola,
cuando se ama de veras
que deja mi barrio vacío,
de luces y de veletas.

Un presente inacabado,
un pasado sin cadenas,
un tesoro de bizcocho,
chocolate y magdalenas.

Mi barrio es un viejo chiquillo,
al que no le falta de nada
si acaso algún capricho,
que pueda tener en mi zambra
¡poner mi barco en el rió
y tener mas cerca la Alhambra…!

José manuel Rodríguez Viedma

(Pregón de las fiestas del Zaidin año 2.005)

Cádiz (Poemas dormidos para almas despiertas)

2009-08-10T08:50:00.000-07:00

Con otros vientos del sur.

Es seguro que así estas…
elevada a veces en la distancia,
como un camino que al fin alcanza,
la sombra oculta del mar.

Estas… desahogada en el suspiro capaz,
de hacer del suspiro, la llama
de una hoguera que aguarda,
ser como la estrella fugaz.

Pisando y mordiendo las nubes,
mientras pisas las olas del mar.

¿Y tú a que sueñas, sirena?
Abrazada a la sal del pensamiento…
si no es más que tu sueño,
la presa en un triste sedal.
Como aquellas alas sin cuerpo
amarradas, sin desplegar,
que lejos quedaron del viento
para hacerse en cuerpo a la mar…

En la arena tu sonrisa descrita,
en otra canela, con otra sal.
Como un beso mordido en la brisa
que nunca supiste dar.

¿Y tu a que sueñas, estela?
dando vueltas sin parar,
cuerpo a cuerpo, como si en ello fuera,
otra vida que enloqueciera
tu otro sueño por despertar.

En otros caminos, dormida.
Lejos de la arena y el mar,
sobre una sombra, a lagrima viva
de Cádiz por derramar,
donde navegan cien velas perdidas
entre dos lunas… donde tu estas.

José Manuel Rodríguez Viedma

(A María Dolores, Vampiresa... por sus besos mil)

Reflexiones del barquero. (Las otras verdades),

2009-08-05T04:26:00.000-07:00

La cara, la cruz y el alma.
5 de Agosto de 2.009

A menudo los ojos son el espejo del alma, ¡válgame Dios! si así lo fuera. Y no lo digo por que lo piense, más allá de que lo sienta con los cinco sentidos. Algunos de estos ojos, han conseguido aferrarme a esta idea de igual forma que lo hiciera con un trozo de madera, aquel naufrago que llevara a la gran pantalla Robert Zemeckis, e interpretara magistralmente Tom Hanks. Los ojos son el espejo del alma siempre y cuando el alma sea capaz de mentir, lo mismo que lo hacen los ojos, que no es lo mismo. Últimamente he mirado fijamente algunas caras con ojos y algunos ojos con almas y ciertamente me he sentido más perdido que una cigala en el plato de un mileurista. He sentido el calor del abrazo, lo mismo que las brasas de una candela bajo el relente sosegado entre una noche de amor. (Después ni las ascuas) Serian culpa de los ojos, que jamás me dijeron la verdad o una miseria del alma, que aprendió a mentir lo mismo que lo hacen los ojos. Así pasa con algunas personas que deambulan por la vida arrastrando los pies, como de costumbre, dando traspiés e intentando enderezar su columna vertebral hasta encontrar el equilibrio perfecto entre el cuello y los talones, pobres, jugando a ser maestros sin abandonar la mediocridad, tendiendo la mano a la vez que el pie, y sonriendo cobardemente tras de una esquina del irremediable sopapo del otro. De estos hay muchos, de los mediocres y los del sopapo, la única diferencia entre ambos es irrefutable, el que cae, solo encuentra el camino de levantarse y aprender de la pedrada, mientras al mediocre, no le queda más camino, que fundar una Hermandad de gilipollas y de mediocres a baja escala, que algún día lo releguen de su campamento de verano. Que tampoco es lo mismo.

La cara y la cruz, una sostiene los ojos con especial simetría. Dos pupilas, dos parpados, dos cejas, dos niñas, dos pestañas y dos lucecitas tiernas capaces de perforarte el esófago y las entrañas. La cruz es la espalda y la indiferencia, un “hasta otra” “o que te den viento, por donde se esculpe la innombrable” (por educación). Los ojos… el espejo del alma y la cruz, como de costumbre, la otra verdad a ciegas, a medias con uno mismo y la otra dimensión, indescriptible para algunos. Que fácil entender las miradas cuando se encuentran unas con las otras y se siente como el alma guiña a otra alma del mismo calibre. ¡No es un imposible! haberlas haylas. Son aquellas que dicen la verdad sin abrir la boca para certificar lo dicho, lo escrito y lo prometido. Las otras, donde dije Diego, ahora dicen D. Alfonso Álvarez de Cien Fuegos y Sotomayor. Aún quedan muchas miradas para ser devoradas con un amor enloquecido y otras para volverse loco, al no encontrar más que el desamor en sus pupilas. Aún quedan aquellas, en la que poder dejar al sol, el quite de la amistad y aquellas otras, capaces de quitarte la amistad en un solo quite en la oscuridad de la sombra. Aún quedan aquellas capaces de morder y no hacer daño y aquellas otras que hacen daño sin apenas haberte mordido. Aún quedan muchas, cientos, miles de ojos cuajados de almas, capaces de ser una sola, cuando tu mirada atraviesa el oráculo de su más allá, y aquellas otras, válgame la misma frase, incapaces de ver la hora más allá de su propio culo. Que tampoco es lo mismo.

La cara y la cruz, reflejada en los ojos y el alma. ¡Válgame Dios! si así lo fuera. Permítame señor alcalde, de esta ciudad sin puerto, dejar en la calzada algún moreno del Senegal, antes de que la autoridad competente los despoje del mercado y la mercancía, y de esta manera, pueda adjudicarme unas gafas en su top-manta, donde se apabulla la oferta y la demanda. Tres euros me bastarán, para apartar mis ojos de los suyos, y en consecuencia de sus almas. Unas Ray-Ban sería un placer inmerecido para sus sentidos y además, y sin apremio, le habré alegrado la mañana a Babá…

XXXXXXXXXXX

José Manuel Rodríguez Viedma

Homenaje a D. Manuel Benítez Carrasco

2009-07-18T10:02:00.000-07:00

Plaza del carmen. Dominada de norte a sur, entre paseantes indecisos que marcan el ir y venir con sus nobles zancadas. Coronada por la casa consistorial de Granada, en su boca un balcón y sobre el, un estandarte tremolado de otras épocas entre gritos y alborotos. Si bien unos huelen a mar, otros se los lleva el viento de los recuerdos, agazapados a sus crines de niebla…

Eran las doce y media, y aquel reloj se negó a cantar con sus acordes la letanía sinfónica de un beso. Yo era un adolescente enamorado. No hizo falta que aquel reloj marcará las horas, ni que los acordes me recordaran que Granada seguía dormida como siempre. (Solo es capaz de hacerla levitar la campana de la Vela… pero aquella mañana no sonó, como otras tantas.) Mis manos entrelazadas a otras manos, que tiempos mas tardes acariciarían con ternura la piel indescriptible de mis hijos. Aquella muchacha risueña, en la que el tiempo colgó otro reloj más pequeño sobre sus ojos, y desde aquel entonces, solo marcará más allá de los sentidos, mi amanecer y mi madrugada, recostados bajo la misma piel y la misma sábana. Allí estábamos los dos. Esperando que el poeta de los gestos incansables y los ecos de las emociones apareciera de repente, como aquellas otras gentes que caminaban de arriba abajo, guiados más si cabe por sus propios sentimientos, que por la brújula insospechada que marcaban sus pies. Uno, dos y tres… y ¡Allí estaba! Manuel Benítez carrasco, había acudido a su cita. Muy poco tiempo había pasado desde aquel “Aló” tras del teléfono. ¡Era él! "uno de los poetas españoles contemporáneos más interesantes, según había dicho la crítica más autorizada del neopopularismo, por la tersura de su voz literaria, su estilo cálido, el colorido espléndido de sus versos y lo directo de sus cantares” El mismo hombre que nacería en la Granada del 1.922 en pleno corazón del barrio del Albayzin. “Placeta triste del mundo, placeta del Salvador Ya no están tus tres acacias...”

Y nosotros dos, ¿recuerdas? Medio emocionados, medio atónitos solo medio, no había tiempo de enteros, también eran medias las horas, medio el día y media la sonrisa que nos dibujo de oreja a oreja, aquella magistral semblanza del hombre. En su faz la ternura que solo es capaz de reflejar quien ha estado cerca de Díos, aunque fuera a fuerza de versos descritos en mil palabras. No en vano su tío, Manuel Benítez Martínez, en aquella infancia que aún se advertía en sus arrugas, fuera el coadjutor de la Hermita de San Miguel Alto. Poeta hijo de carpintero… (Más tarde con el sabor de una buena cerveza en la mano, nos cantaría, si, nos cantaría a golpes de suspiros, como las virutillas de la noble madera, se arremolinaban en su casa, siempre bajo el pan y el vino o el vino y el pan.) El Poeta del Ave María “Todo para todos… ¿pero para Ti?… ¡no!” como ejercitaban sus versos más allá de que sus palabras melodiosas fueran desprendidas de su boca. En aquellos patios D. Manuel, emprendería el primer viaje mar adentro entre su barca y la gramática incomprendida de los que no sueñan jamás.

Mi libro comenzaba a sudar en las manos. No fue un saludo, sino un abrazo. No existió un gesto, sino miles. Acababa de conocerme, (yo ya lo había hecho años atrás) y su abrazo me hizo sentir el regreso de alguien, al que había esperado toda la vida. El lo entendió así, y me lo hizo confirmar con uno más de sus gestos recién estrenados. Aquellos mismos gestos que nacían desde el Cerro del Aceituno en sus recitales privados, hombre a hombre, o en las mismísimas callejuelas del su Albayzin, él y su sombra, sin más ruido que el embrujo del viento cuando se cuela en la piel, hasta besar el alma.

Nos adentramos en el Escudo del Carmen, y del consistorio no quedó más que su espalda. Ni huella del reloj o del balcón. El tiempo se había parado con las primeras frases, con las primeras horas, con las primeras miradas y los primeros versos. La imprecisión de mis palabras, el tartamudeo a veces de mi voz, ¡La magia de los poemas! y la tarde deshecha en un puro alboroto de una calma que no duele. Tenía la osadía de estar recitando uno de mis poemas, a quien colaborara en la revista poética “Vientos del sur”. Al mismo Poeta que obtuviera en 1.943 su primer gran premio de relevancia. Premio nacional de Teatro de Escuadra, con la obra “Luz de amanecer”. Estaba compartiendo mi verso junto aquel poeta cuya trayectoria se culminaba a cada paso por innumerables galardones. Desde 1.947 que deja Granada para sentir las aguas del Manzanares y del Retiro Madrileño. Al mismo poeta que desplegara una gran actividad literaria y escénica de incalculable valía. En 1.955 su figura es totalmente inseparable de Hispanoamérica. Poeta cubano, donde pasa casi un año desgranando silabas desde su isla caribeña. Que osadía la mía… ¡Yo frente a el! lo mismo que uno de sus toritos negros… pero con menos valentía. (Lo reconozco.) El mismo poeta que adornaba a la “faraona” y le escribía una letra para que ella la recitara entre arranques toreros y batas de cola. El mismo Poeta que dejara la huella de sus versos en Argentina, Chile, Uruguay, Perú, Colombia, Ecuador, Puerto Rico, Estados Unidos y como no, México… donde pasara gran parte de su vida y donde un escenario lo separó, de poder presentar aquel libro que, amarrado a mi mano, se estremecía una y mil veces, de la misma forma que lo hicieran las sílabas que allí escritas, latían presas de los “suspiros de un alma…”

“No puedo estar” – Me dijo; Y supe que lo decía con cierta melancolía. El tiempo me dio la razón. Aquel mes de mayo, su inseparable amigo Pepe Martínez, que tantas veces le hiciera las preces de gestor en Granada, ocupo aquella silla en la sala de Caballeros XXIV, en el Palacio de la Madraza y se hizo presente. Aquella tarde donde los primeros versos perdieron la virginidad de la página en blanco y saltaron a la voz de la fragua. Al poco tiempo de aquella mañana en la Plaza del Carmen. Bajo aquel balcón, donde se tremolan pendones de otros tiempos, que se marcharon siempre, para no volver.

Otras tantas veces coincidimos ¡Maestro! ya sin temblor y sin miedos, como en aquella tarde en la Abadía del Sacromonte, tu mano sobre mi hombro y tu frase sobre la afilada duda en la lengua perversa de otros. “He aquí mi discípulo” (y me flaquearon las piernas ante la lidia de otro toro”) “El día en que en ti, no me reconozcan, dejaras de serlo” (y el clarín sonó a indulto en mis emociones.)

Como buen discípulo callo mis enseñanzas, para lanzarlas al viento de la luna más Lorquiana y granadina. Omito aquellas otras tantas veces, (no las suficientes) en las que hicimos sonar nuestros vasos. Y escribo para no olvidar, que a veces y solo a veces, el poeta sueña para no recordar, que es fácil, amar con el alma dormida y el corazón despierto…

El 26 de Noviembre de 1.999, te llegó la muerte, lo mismo que lo hace la inspiración, pero avisando. Lo mismo que lo hacen los clarines, ante el último toro de la tarde. Lo hizo despacio y en silencio, como el atardecer en el Salvador, cuando muerde las fachadas sin dejar más huella que la del beso.

Así y solo así, pudo llegarte la muerte.

Entre versos tiene la luna,

cinco ramilletes frescos.

Los ojos verde aceituna,

y una plaza "pa" ser la cuna

de cinco toritos negros...

lllllllllllllllll

José Manuel Rodríguez Viedma

ññññññ

ñññññññ

«SOLEÁ» DEL AMOR DESPRENDÍO

«Mira si soy desprendío

que ayer, al pasar el puente,

tiré tu cariño al río».

Y tú bien sabes por qué
tiré tu cariño al río:

porque era hebilla de esparto
de un cinturón de cuchillos;
porque era anillo de barro
mal tasao y mal vendío,

y porque era flor sin alma
de un abril en compromiso,
que puso, en zarzas y espinas,
un fingimiento de lirios.

Tiré tu cariño al río,
porque era una planta amarga
dentro de mi huerto lírico.

Tiré tu cariño al agua,
porque era una mancha negra
sobre mi fachada blanca.

Tiré tu cariño al río
porque era mala cizaña
quitando savia a mi trigo;

y tiré todo tu amor,
porque era muerte en mi carne
y era agonía en mi voz.

Tú fuiste flor de verano,
sol de un beso, luz de un día;
yo te cuidaba en mi mano,

y en mi mano te acunaba,
y tu, por pagarme, herías
la mano que te cuidaba.

Pero al hacerlo, olvidabas
(tal vez por ingenuidad),
que te di mis sentimientos
no por tus merecimientos
sino por mi voluntad.

Yo no puse en compraventa
mi corazón encendío;
y has de tener muy en cuenta
que mi cariño no fue
ni comprao ni vendío,
sino que lo regalé.

Porque yo soy desprendío;
por eso te di mi rosa
sin habérmela pedío.

Porque yo soy desprendío
y doy las cosas sin ver
si se las han merecío.

Por eso te di mi vela,
te di el vino de mi jarro,
las llaves de mi cancela
y el látigo de mi carro.

Ya ves si soy desprendío
que ayer, al pasar el puente,
tiré tu cariño al río.

D. Manuel Benítez Carrasco

Reflexiones del barquero. (Las otras verdades)

2009-06-30T05:36:00.000-07:00

Ignorantes con denominación de Origen.

30 de Junio de 2.009

Los conozco, están en todas partes. Esperando el momento justo para saltar de la rama de su desdicha, hacia otro mundo de colores, que jamás pintaron sus manos, incapaces de encontrar sus propios pinceles. Actúan sigilosos, como aves de rapiña buscando el cargo que engrandezca sus apellidos. Deseando salir en la fotografía, junto al lobo de caperucita o mejor aún, escudriñándose bajo el refajo de la abuela, escondiéndose de las luces y de las sombras.

Están en todas partes. Tendiendo la mano al mejor postor y otorgando la mejor de sus sonrisas, mientras apuñalan con sus mandíbulas malolientes, el cuello de sus confesores. Deambulan de norte a sur, inventándose a cada momento un nuevo camino, que los lleve al trono de la deshonra. Martilleando con frágiles versos, inocentes corazones que pusieron sobre ellos la confianza de la palabra. Economistas que ejercen de usureros y se refuerzan bajo los sin sabores de una gloria, que crean a su imagen y semejanza. (Si Dios los viera.) Crecen en todas partes, sin acabar jamás de hacerlo, pero sabiendo que perdieron la inocencia de la infancia, cuando lanzaron la piedra y escondieron la mano.

Pobres ignorantes. Lo son. Simplemente por estar en el lugar equivocado y a la hora precisa. Pobres, por tener un nombre impropio que dejan de utilizarlo cuando se llaman a gritos y pobres, por adorar la incultura de sus conciencias, tanto o igual que a sus propias carnes. Recuerdo las palabras que el tío Cecilio (de mi amigo Nicolás), proclamaba cada vez que algún individuo de estos, se le cruzaba ante la mirada cabizbaja con la que la edad, premiaba aquel rostro abandonado ya, por la yaga y la arruga de la edad. “No es ignorante el que no sabe y en cambio busca las soluciones a costa de sus propios perjuicios, sino aquel, que al saberse ignorado, hace de la verdad, una falsa solución, para no sentirse perjudicado.”

Están en todas partes. Estoy seguro. Esperando el flash de la cámara fotográfica, como frágiles esculturas de sal, que giraron su espalda ante la llamada del amigo fiel que los esperaba. Ignoran que no hay lugar para guardar aquel anuncio de periódico, donde aparece su rostro grisáceo, entre otras gentes que jamás sabrán que existieron. Porque el olvido se ha adueñado de sus nombres ya, sin pena ni gloria. Están allí, en el instante justo y la hora precisa, en el que debe de salir el pajarito y repita sus nombres entre el canto de alguna que otra gallina, perdida en el desierto de sus quietudes. Sin moverse, para no salir desenfocado, ante las frases inequívocas que el tiempo olvidará hacerlas inmortales.

Sonrían caballeros. Es vuestro el presente y cómodo el camino que os invita a salir adelante. ¡Con paso firme! mientras os titubean los pensamientos. ¡Sonrían caballeros! tienen el mundo en sus manos y ahora gira al entorno de sus caprichos. No hagan caso a nada, ni a nadie. (El mundo está lleno de catedráticos sin fortuna.)

Mientras sus ignorancias se enriquecen, en el país de los sabios y prudentes... no hay lugar para salir en la foto.

José Manuel Rodríguez Viedma

"El mundo no está en peligro por las malas personas, sino por aquellas que permiten la maldad" Albert Einstein

Gran recital poetico entre cuatro grandes de la Semana Santa

2009-05-22T07:22:00.000-07:00

Y llegó el día en que tuvo lugar la exaltación cofrade, fue único el momento vivido el pasado sábado día 25 de abril, jamás en nuestra ciudad se había celebrado un evento de estas carácteristicas y es que reunir a cuatro pregoneros de la Semana Santa de Granada, era algo jamás realizado.

El acompañamiento musical estuvo a cargo del Cuarteto Mater Mea, que una vez mas volvieron a mostrar su calidad, con unas interpretaciones magistrales. Comenzaba el acto con la interpretación del cuarteto Mater Mea de la marcha Caridad del Guadalquivir, tras dicha intervención musical nuestro Hermano Mayor, Ángel Martínez presentaba el acto así como a los pregoneros, que con posterioridad habrían de pregonar a la cofradía. Tras ello nuevamente la música se hacía presente con la interpretación de la marcha "Coronación de la Macarena, mientras en ese instante un cortejo de nazarenos desfilaba, con un monaguillo que les encendía las velas, como forma de anticipar la intervención de José Luís Clements Sánchez, el cual verso sobre el Nazareno en la Hermandad, con un texto interesante y de gran belleza glosando la figura del hermano cofrade, y sus vivencias.

Tras ello y con sones de una trompeta y un tambor tres costaleros aparecían fajándose, tras lo que la joven y prometedora saetera Noelia Membrilla Trujillo, cantaba una saeta al Santísimo Cristo de la Redención. Y el turno de la palabra fue para José Manuel Rodríguez Viedma que una vez más hacía magistralmente uso de la palabra con su poesía y prosa, donde se reflejaba ese hermano costalero que porta los pasos durante la estación de Penitencia. Nuevamente la música se hacía presente con el cuarteto Mater Mea y la interpretación de la marcha Costalero.

Mientras dos camareras preparaban sus mantillas, momento tras el que Miguel Luís López Guadalupe intervenía hablando del papel en la hermandad de la mujer, de las camareras en la estación de Penitencia, tras su intervención nuevamente era la Saeta con Noelia Membrilla que dedicaba a Ntra. Sra. de la Salud, mientras unos músicos aparecían en el escenario.

Finalmente era el turno de Joaquín A. Abras de Santiago que versaba en su texto sobre los sonidos y los olores en la estación de penitencia, y todo lo que lo rodea. Finalizando los cuatro pregoneros con una plegaria, "Plegaria de Redención" que ponía fin a este importante acto, en la celebración del XXV Aniversario Fundacional de la Cofradía de la Redención de Granada.

Revista Gólgota de la Semana Santa de Granada

2009-03-19T16:15:00.001-07:00

Presentada la Revista "Gólgota" de la Semana Santa de Granada.

llllllllllll

En la noche del 18 de Marzo, tuvo lugar la presentación de la Revista Oficial de la Semana Santa de Granada "Gólgota" editada por la Real Federación de Cofradias y Hermandades de Semana Santa de Granada. Dicha presentación corrió a cargo de la periodista María del Carmen Sánchez.

Como es habitual, José Manuel Rodríguez Viedma es colaborador de la misma. En esta ocasión, son más de una treintena de poemas los que podemos encontrar en su interior, dedicados a cada una de las Hermandades y Cofradias granadinas.

Presentación del libro "Anales"

2009-03-19T15:56:00.000-07:00

Presntacion Oficial de "Anales"

Presentado el libro de D. Antonio Padial Bailón dedicado a la Real Cofradía de Penitencia y Hermandad Salesiana del Santísimo Cristo de la Redención y Nuestra Señora de la Salud de Granada.

José Manuel Rodríguez Viedma, es el autor del prólogo del libro que D. Antonio Padial Bailón ha realizado bajo el título "Anales" XXV años de Historia de la Cofradía Granadina de los Salesianos.

El acto tuvo lugar el pasado día 15 de Marzo del presente año, en el Salón de Plenos del Excelentísimo Ayuntamiento de Granada, con la asistencia al mismo de D. Vicente Aguilera, Concejal del Área de Mantenimiento de dicha corporación granadina.

Entre cuentos y poemas. (Un murmullo en el tiempo) Marzo

2009-03-19T15:22:00.000-07:00

Entre dos luces
Marzo 2.009

Dos luces. La primera arañaba la cristalera limitando su reflejo hasta hacerlo indefinido. La otra acariciaba tu rostro tras del cristal, como si intentara maquillarte las pupilas bajo una aureola especial. De un lado la indiferencia de tu mirada, traspasaba mis sentidos, desafiando el encontronazo de mis ojos que no paraban de buscarte. En la otra orilla de la urbe, mis sueños se poblaban de coincidencias y no paraban de imaginarte cerca de mí. En el otro horizonte, tu cabello parecía desmoronarse, mientras devoraban tus labios la orquilla, que debió sujetar la tempestad secreta de tus rizos.

Tus manos sostenían aquella carta humedecida aún por la fragancia del olvido. Frente aquella otra luz y a duermevela, mis suspiros gemían desiguales, de la garganta al pecho y del pecho a los tobillos, donde se retuercen los nervios de la espera. Tus manos acariciaban el papel, mientras se deslizaba reglón a renglón bajo tus dedos. Los ojos entornados. La nariz colorada y el suspiro mudo, casi invisible, detenido en el temblor de tu barbilla… Aquel cenicero no dejaba de quemar la ceniza del último cigarro, cuando otro decidió posarse para arder por si solo. Sin que ningún impulso se lo llevara al alma. Sin que ningún soplo, dejara amarilla la piel de su hoja. Solo la luz tenue de aquel lugar, definía la niebla de tu rostro. Como si ya no estuvieras allí o por lo contrario, fueras un espectro. ¡El más bello fantasma! por cuyas sombras bien pudieron haber quedado para siempre, mis besos sin los tuyos.

Tras de aquella luz, te imagina una y mil veces. Te observaba hasta el punto de dibujarte con trazos distintos, cada vez que el reflejo brillaba entre tus párpados. Mi luz se desvanecía y ya era espejo. A penas unos renglones más, y aquella carta habría puesto el final a todo. Con ella, habrían concluido cientos de horas amarrado a tu cintura, cosido a besos entre tus labios. Unas frases más, y el final de nuestro amor se ocultaría para siempre, entre nombres y pronombres, adjetivos y verbos.

La puerta se abrió. Otra luz se encendió en tus ojos. (Ya había tres.) En tan solo un instante, en tu boca se produjo el fuego de la locura. Tus labios se vistieron de rojo, y casi pude advertir la sangre concentrada en ellos, como una tormenta, otra tormenta que no busca encontrar la calma, a pesar de saber donde se encuentra. Una de tus manos arrugó aquel papel deshecho en aire y lo dejaste caer sobre la mesa. (Se acabaron las frases). El acercó su boca a la tuya y encendisteis el primer beso, ante la demanda impasible de crear otro, casi en el mismo momento. La otra de tus manos, rodeo su cintura derrochando mil y una caricias. Y ya no volviste a sentarte, sobre aquella estupida silla que giraba sola, como un tíovivo de sombras y de olvidos. Tu mano en su mano y los ojos, marcando de cerca el suspiro con el que se escriben las palabras, que jamás se pronuncian.

Allí dejaste aquella luz, tras de tu espalda. Como un crepúsculo condenado a morir entre el regazo del tiempo. Cuando pude llegar aquel lugar, aun tu aroma penetraba en mis sentidos. (De alguna forma seguías allí.) Aquel cigarro marcado por la huella de tu boca, se consumía ante sus mismas cenizas, mientras en la mesa, descansaba aquel papel desmenuzado en mil trozos desiguales.

Que ironía. Aun tuve tiempo de dar una calada aquel cigarro y apagarlo con mis propias manos. Sentí que tus labios se acercaron por última vez hacia mí, y me pareció eterno. Abrí los ojos de par en par, para dormir, y cerré los ojos para dejar de soñar.

“Te he querido siempre” Decía la carta… Y vino él. (Para apagar mi luz y encender otra.)

xxxxxxxxxxxxxxxxxxxx

José Manuel Rodríguez Viedma

Próximos eventos. (Noticias de Febrero)

2009-02-03T14:43:00.000-08:00

Ya tenemos fecha para la Exaltación Cofrade, con motivo del XXV Aniversario fundacional de la Real Cofradía de Penitencia y Hermandad Salesiana del Santísimo Cristo de la Redención y Nuestra Señora de la Salud, de Granada. Será el Próximo 18 de Abril, sábado, en lugar aun por determinar. Dicha Exaltación, estará protagonizada por D. Joaquín Abras de Santiago, D. Miguel Luis Lopez Guadalupe, D. José Luis Clements Sánchez y D. José Manuel Rodríguez Viedma.

Entre cuentos y poemas. (Un murmullo en el tiempo) Febrero

2009-02-03T14:33:00.000-08:00

Nostalgia (fragmento)

Febrero 2.009

Demasiado deprisa… Siempre demasiado deprisa. La vida transcurre lo mismo que un reloj de arena al que su pequeño embudo de cristal le ha crecido la boca más grande. Por ella se arrojan al vacío nuestros pensamientos como si ya no nos hicieran falta nunca jamás. Al día comienzan a faltarle horas y a los pensamientos el lugar donde tener almacenados los recuerdos. (No hay tiempo para recordar). Los besos se difuminan entre números hipotecados y cuentas bancarias. (No hay tiempo para amar). Al cielo se le antoja volver a discurrir por aquellos tiempos pasados, donde las fuentes se empeñaban en convertirse en hielo, cuando de sus caños humedecidos de cobre, una lágrima emergía de una boca, para encontrar otra boca en la que echarse a soñar. (No hay tiempo para soñar). Las nubes se marchan con la misma agilidad que los suspiros, aunque a estas las puedes ver y tocar. (Estoy seguro). La vida se ha transformado en un ir y venir de corazones que laten descompasados y que cada vez, son más difíciles de apresurarse a componer una sola melodía. No hay tiempo de escuchar un gorrión en la baranda y muchos menos, si nos empeñamos en esperar que alce el vuelo, para ver donde se posan sus pequeñas alas improvisadas…

Todo queda relegado al día de mañana. Mañana será otro día… Tal vez mañana… Mañana volveré a intentarlo…Siempre nos queda el mañana… ¡Que ironía! Pensar que mañana es el presente de nuestro más inmediato futuro, siempre presto a enseñarnos su fecha de caducidad. ¿Por qué no ahora mismo? ¡En este momento! ¡No dejes para mañana lo que puedas hacer hoy… ¿Por que no me besas en este instante? Solo por el mero hecho de ver como brilla aquella estrella que jamás se aprendió nuestros nombres… Por que no buscar ¡Aquí y ahora! ese abrazo que descongele cada una de las fuentes, que juegan a hacerse de cristal. ¿Por qué no derrochamos una sonrisa? Aunque no tengamos motivos para el despilfarro y la crisis nos deje la cartera vacía y el corazón lo mismo que un pozo sin fondos… ¿Por qué no llenarlo ahora con nuestras indecisiones? Si en cada una de ellas volvemos a conocernos, justo como el primer día… ¿Por qué no amarnos sin complejos? Aunque se ruborice la luna. (Ya está acostumbrada). ¿Por qué no buscarnos ahora? ¡Como el primer día! Entre las calles y las plazas, donde la gente nos miraba como seres diferentes, solamente por arrojarnos a la locura invisible del abrazo. ¡Ahora… en este preciso momento! Cuando las campanas del tiempo, han marcado con su grandioso doblón de acero, la hora justa del instante infinito. ¡Aquí y ahora! Cuando tenemos todo el tiempo del mundo para malgastarlo imaginando como suena el roce de la piel, con otra piel. ¿Por qué no sentir sin ser tocados? Como el silencio nos habla a gritos y rompe la soledad de la compostura. ¿Por qué no insistir? En la frase pegada al oído que ambos convertimos en un susurro inapreciable, que nos hace entendernos de una única forma inaparente. ¿Por qué no mirar sin abrir los ojos? Sin miedo a tropezar, sin desconfianza… Recuerda que cuando más nos amamos, fue aquella tarde en la que menos nos conocíamos. Tu y yo, sin prisas… Sin que ningún reloj nos marcara las horas, (era imposible que nos cogiera en ambas muñecas) teníamos todo el tiempo del mundo dispuesto a nuestros pies…

Demasiado deprisa… Demasiado deprisa. Ahora que no estas. La vida ha transcurrido sin medida ni tiempo. Ahora los besos se malgastan en la boca cerrada, donde mueren las palabras que nunca dijimos. Ahora el silencio se hace visible, (no hablas) y el frío se ha abrazado a mis manos. (No te siento). El cielo me dibuja las estrellas, recostadas en el abismo de las dudas. Una a una y me gritan tu nombre. (Por fin se lo aprendieron). Hoy mis ojos se han cerrado demasiado de prisa en busca del sueño, pero no he encontrado tu sonrisa. Mientras las luces de esta ciudad dormida, se han apagado con un soplo, Morfeo ha dejado de hablarme… (Ya no le conozco).

============

José Manuel Rodríguez Viedma

Un consejo

2009-01-17T08:02:00.000-08:00

Poema del libro "A la orilla del recuerdo" (A lágrima viva)

oooooo

Un consejo

oooooo

No te enamores nunca,
que el amor es engaño y misterio
por el amor de una mujer,
a cada noche me voy perdiendo.

Y si acaso sus ojos lloran,
guardando un profundo silencio
¡mil estrellas pongo por testigo!
que me expliquen lo que siento.

Alba de un alba perdida…
sueño de una noche inalcanzable,
vela que navega perdida
por las sendas del desaire.

No te enamores nunca,
que el amor es engaño y silencio
por el amor de una mujer,
a cada noche me voy perdiendo.

O quiere mejor… ¡quiere!

que nunca te falte su aliento,
que aunque el amor sea como un cuento,
al querer nada se pierde.
Si acaso se pierde un beso
agua se va de una fuente,
amor que nace del pecho…
y lágrimas de la gente.

José M. Rodríguez Viedma

Amanecer sin madrugada

2009-01-17T06:31:00.000-08:00

Poema del libro "A la orilla del recuerdo" (a lágrima viva)

Amanecer sin madrugada

Hoy sé Señor que la he perdido.
Cuando aún recuerdo su aroma
entre la piel de mi mano,
cuando aún recuerdo su sombra,
a cada noche… a cada paso.

Cuando aún el sabor de mi boca
se me llena del dulzor de sus labios.
Hoy que ha llegado la hora,
de decirnos adiós, (ambos)
entre llantos de lirios,
hoy sé Señor, que la he perdido.

Pero nunca se pierde una moneda
por el hecho de caer del bolsillo,
como nunca se muere una flor,
por que se pise por el camino,
ni se malgasta una oración,
pensando que no se ha oído.

Pero yo sí lo sé Señor,
yo sé que, la he perdido.

Por el mismo camino de mis promesas
por el mismo atajo de mis venas,
otro hombre la iba besando,
para ser barco de mis tristezas.

¿Y el desafío que sintió mi cuerpo?
¿Hasta cuando el hombre es hombre?
¿Hasta cuando durara la primavera,
en el almanaque de mis reproches?
¿Dónde tendrá su final el infinito?
¿Cuando acabare de perder Señor,
lo que sé que ya he perdido?

¿Cuantos años pasaron?
Por él prologo de mis recuerdos,
cuantos llantos derramaron
mis ojos sobre mi pecho,
cuantas noches en vela,
cuanto barco sin timón ni vela,
cuanta mar la de mis ojos
sin espuma ni sirenas.

Y te casaste en San Pedro… ¿te acuerdas?
la meta de nuestro deseo,
aquella a la vera del Darro,
Darro pensamiento y misterio.

Blanco tu vestido blanco,
rojos el surco de tus labios
y una sonrisa carmesí,
que a todos ibas regalando.

Y yo en primera fila,
lo más cerca del Altar,
para escuchar él sí de tu pecho,
tu sangre, tu respirar
antes de que tuvieras dueño,
antes de que se rompiera el sueño,
del que ansiaba despertar.

Y sonaron a gloria las campanas
y ha entierro en mi corazón,
mientras salía tu boda por San Pedro,
en San Pedro me enterraba yo.

¿Por que no tuviste que odiarme,
cuando lo nuestro se termino?
¿por que no pudiste matarme
con un engaño o una traición?

Que no es mala la compañía,
ni el cariño, ni la amistad
pero sí una batalla perdida,
ver a quien tú mas querías
casándose en un Altar.

Pasaron los tiempos… ¡pasaron!
y pasaron los días… ¡se van!
y llego hasta mis oídos
con aromas de lirios,
más espinas al corazón.

De tus mismas entrañas venia,
de tu mismo cuerpo y tu ilusión
y entre llantos y alegría,
como oscurece a la noche
como amanece al día,
con el llanto de tu hijo
con los segundos de la vida,
se rasgaba la piel de mi alma
y la esperanza que en mi vivía.

¡Corrí Señor, como corría!
que larga la distancia,
de tu casa hasta la mía,
que sordos mis sollozos
que calor el que sentía,
como si fuera dueño de su cuerpo
y padre del que nacía,
pero no era así, no lo era
ni existía mi palacio,
ni esperaba la princesa.

Tú me abriste la puerta… ¿recuerdas?
aún pálida, que guapa estabas.
Que corto se me hizo tu beso en mi mejilla
y que larga mi pesadilla,
en el baúl de mis entrañas.

Con que amabilidad felicité,
a quien odie desde el primer día
al que en tus tiempos de soltera,
te besaba a escondidas
y yo ya siendo recuerdo,
mordiéndome los sentimientos
lloraba por las esquinas.

Y allí, sin poder mantenerme en pie,
en la entrada de tu casa,
me enseñaste su cuerpecito,
sus ojitos, su mirada.

Entonces estuve soñando
mientras me sonreían sus pequeños ojos,
como si tan pequeño asimilara el dolor
de quien lo había perdido todo.
Como si quisiera decir con sus manos,
que nunca existe el fracaso
del que supo amar como un loco...

Si como un loco anduve tanto tiempo…
como un niño que vaga perdido,
cuando por las calles… ¡sediento!
muriendo a cada paso, ¡muerto!
sonaron las campanas a muerte,
las campanas de San Pedro...

Se murieron tus ojos aquel año,
y aprendí a odiar la noche,
al amor, al desengaño,
a todo lo que nadie conoce
en las paginas de mi diario.

Si. Como un loco anduve tanto tiempo.
Recordando tu vida de soltera,
tus besos, tus manos,
tus sonrisas, tus enfados,
recordando tu nueva vida,
con otro hombre bajo el brazo,
tus nuevas fantasías,
tu vida y mis fracasos,
recordando el día de tu boda,
tu anillo y tú vestido blanco
y recordé por ultimo mi espina…
el niño que tuve entre mis brazos.

Que solo me encontré, Señor
que solo ante tu entierro
míos sus claveles rojos,
sin ser el dueño de sus besos.

Solo me quede… ¿recuerdas?
cuando todo el mundo se marchaba
tu marido, tu hijo,
la gente que te lloraba
y yo que era tu silencio
y tú que fuiste mi pensamiento
sobre las noches de luna blanca,

¿A donde se fue tu cuerpo,
que ya no puedo seguirlo?
¿A donde mis recuerdos,
sin quererlos ni pedirlos?

Ahora sé Señor…
camino de jazmín y de lirios,
ahora sé Señor
que hoy la he perdido.

Cuando aún recuerdo su aroma,
entre la piel de mi mano…
cuando aun recuerdo su sombra,
a cada noche… a cada paso.

José M. Rodríguez Viedma

La otra cara del alba

2009-01-17T05:06:00.000-08:00

Poema del libro "Suspiros de un Alma"

oooooo

La otra cara del alba

oooooo

Ayer soñé con el alba...
rosa pétalo turbado
de gloriosa fragancia,
tortura del pobre enamorado.

Soñaba y no soñaba,
porque mis ojos estaban abiertos
como los faros de las playas
arraigados sobre los puertos.

Cuantas veces me perdí
envuelto entre las aguas.
Cuantas veces no te vi,
con las sirenas encantadas.

Noche que ni es noche siquiera,
estrellas dormidas en la mañana.
Luna blanca, blanca y tierna,
sobre la transparencia del alma.

Espejo que recoge,
las sonrisas y los llantos…
y las convierte solo en lágrimas.

Soñé con la noche de mayo…
con las flores y las palmas.
¡Yo montado en mi caballo!
con mis pantalones de alpaca.

Caminante en un camino,
caminante sin compaña.
Caminante en un camino,
con sus piedras… y su escarcha.

Se emborracharon mis ojos
con la menta de tus labios,
prisionero quedé y absorto
en la cárcel de tus brazos.

La llave tiramos al mar,
cerrojos en nuestro corazón.
¿Encontraste tú acaso la llave?
llave que no encuentro yo.

Todo termina en la vida,
pues hasta la vida se acaba
para algunos muy pronto (de prisa)
también pierden la voz de su amada.

Pero aun queda guardada,
en el baúl del recuerdo
la llama que brotó de nuestro cuerpo
y la pluma con la que sellamos,
el primer abrazo… y el primer beso.

Aún quedará la luna
para contar en la historia,
que hubo amor que dejó,
hechizadas nuestras bocas…

De aquellos que se amaron,
en el silencio de la madrugada
donde el hombre, aún duerme,
y el alba enseña su otra cara.

Puede un hombre comer,
el fruto que del árbol crece.
Pero nunca volverá a comer,
lo que hace tiempo se comiese.

Puede la tierra dar,
vueltas como si nada.
Pero nunca volverá atrás,
para borrar estas palabras.

Puede teñirse el cielo
y llover como cascadas.
Pero no volverán aquellas aguas,
que hace tiempo nos mojaran.

Podrá la historia cambiar,
de personajes cuanto quiera.
Podrá el alba enseñar,
que el amor no es más que tragedia.
Pero nunca podrá olvidar,
los besos de los que testigo fuera.

Ayer soñé y no soñaba.
Ayer te tuve…y hoy no tengo nada.
Ayer me dejaron ver,
la otra cara del alba…

José M. Rodríguez Viedma

Presentación Oficial del Cartel de la Sábana Santa

2009-01-10T05:52:00.000-08:00

Presentación del Cartel anunciador, con motivo de la Expocisión sobre la Sábana Santa de Turín, realizada en el Colegio Salesiano de Granada. (Enero de 2.009)

La Sindone
¿Realidad o Ficción?

Excelentísimas autoridades, señor Director del Colegio Salesiano, estimado Padre Conciliario. Señores representantes de la Real Federación de Cofradías y Hermandades de Granada. Hermanos Mayores de Cofradías Hermanas. Representantes de los diferentes grupos de la Familia Salesiana. Cofrades y amigos todos. Hermano Mayor de la Real Cofradía de Penitencia y Hermandad Salesiana del Santísimo Cristo de la Redención y Nuestra Señora de la Salud. Amigo. Muchas gracias por tus amables y sentidas palabras sobre mi persona. Son ya muchos años, aquellos que nos conocemos y es por eso que el cariño y el afecto son mutuos.

Palabras que sin duda son doblemente agradecidas, pues si bien estas proceden producto de una sincera amistad, con ellas alivias de buena manera, el camino que separa el asiento reposado del cuerpo, hasta la firme presencia de este, una vez ya, alzado y frente al micrófono. Muchas gracias y felicidades a ti, a la Junta de Gobierno que presides, a cada una de las camareras, costaleros, cofrades, que celebráis los XXV años fundacionales de la Hermandad, de la que me honra pertenecer. Gracias a mi padre y a mi hermano, fundadores que me integraron en ella desde el principio. Y gracias y felicidades a todos, por permitirme seguir disfrutando de ella, día a día, paso a paso.

Quizás al encontrarme hoy tras de estos micrófonos, la voz, el sentimiento y la calma, no sean una fiel imagen que refleje lo que este presentador pretende con su lectura. No es cierto que las dudas me conmuevan. Simplemente porque las dudas hace ya tiempo que se quedaron totalmente disipadas. Quien os habla, no es la primera vez que lo hace para cantar a los cuatro vientos las maravillas de una Semana Santa que respira por si sola en cada tramo de una calle o sigilosamente dormida bajo la luna más bella de Granada. No es la primera vez que mi palabra acaricia los latidos de mi corazón a medida que los recuerdos se dibujan en mi mente como si fuera siempre la primera vez que los vivo. No es la primera vez, que dibujo un Cristo distinto con mi prosa, amarrado siempre al madero en forma de cruz. No es la primera vez que siento el dolor del clavo, en el amor de quien por amor murió anclado al madero del suplicio. No es la primera vez, que siento el aroma en los calvarios, donde duermen multitud de flores, rociadas por la divinidad de la madrugada fértil de nuestro cielo…

Palios acariciados, con el mimo escondido de un beso. Rezos atrapados en los labios entreabiertos que esperan. Luces que llegan apagadas al regreso, entre una marea de estrellas teñidas de dolor. Miradas perdidas, deseosas de ser encontradas por la Divinidad, antes de ser ligeramente maquilladas por el agua sagrada del llanto. ¡Habrá algo más hermoso que una lágrima concebida por amor!

No es la primera vez que quien os habla, ha tenido la osadía de presentar un cartel. En el que la imagen hacia diluir las palabras en el pozo del silencio, donde solo esta invitada a soñar la imaginación. No es la primera vez, que una instantánea sobrecoge mis sentidos para colmarlos de versos. Allí donde el ojo ve y el alma deja invisible la impronta para seguir soñando.

Que difícil hoy, que ironía… Si por una parte mis palabras dicen la verdad, que mentira piadosa siente el alma de quien os habla. No es cierto, solo me bastó fijarme en su rostro y ya está. Las frases comenzaron a escaparse de los impulsos de mis dedos hasta pintar de negro uniforme, el blanco inmaculado del folio. Vosotros ahora también lo veis…

Fijaros bien en la cara.
Pues bien puede ser, aquel que quiso
con la venia de Dios, hacerse hijo,
que de la Gloria bajara.

Fijaros bien, que os hable el alma.
Pues bien pudo ser, aquel que quiso
hallar la muerte en el suplicio,
de ver su muerte coronada.

Fijaros bien que fue el espino.
Mirar su sangre hecha de fragua,
como el triste cauce de un río
por donde no quiere danzar el agua…

¿Realidad o ficción?

El Sudario descansa en Turín. La Sabana Santa, la Sindone o el Santo Sudario que envolviera los restos de un hombre, marcados por el sufrimiento, pasión y muerte por la crucifixión. Que curiosidad, que al detallar los hechos de su muerte de Cruz, no pocas gentes, entre los que se encuentran expertos científicos, escritores e historiadores, ponen nombre propio al hombre, para llamarlo Jesús de Nazaret. La misma tela que lo cubrió en el Sepulcro y que hoy descansa en la Catedral de San Juan Bautista de Turín, en Italia. De la misma manera, otros creen que el Sudario, no es más que un fraude o falsificación medieval, que ha sabido llegar hasta nuestros días. Siempre con la interrogación escéptica, entre una ficción capaz de dejar atrás una realidad, quizás palpable ante nuestros ojos.

Una pieza de lino, cuyas dimensiones no sobrepasan en gran medida las de cuatro metros con treinta y siete, por uno diez. Que abren el debate de la realidad y la mentira.
Y aquí, quién os habla, quién os presenta el cartel que dará lugar a la magnífica exposición sobre la Sindone que nuestra Hermandad realiza con motivo de su XXV Aniversario Fundacional. No puedo por más que lo intento, dejar escapar una extraña sensación de miedo y de respeto. Miedo, simplemente a que la palabra de un poeta ante la realidad de tener, aunque sea una imagen lejana en el tiempo, el verdadero rostro, la verdadera imagen, de Cristo. Aquella por la que ninguna gubia se deslizara por la inspiración de un escultor, más que las manos de Dios. Sus rasgos, solo moldeados por la apariencia real del hombre hecho Cristo por el insulto y el látigo. Si amigos míos. Un miedo real ante la visión ficticia aún por reconocer ante siglos de silencio y de bocas calladas. De ahí que la propia mía, la de este poeta que os habla, no sea más que la resonancia que emite el eco de mis emociones. La Verónica de todos los tiempos, (quizás plasmada en forma de mujer, para hacer de ella la más hermosa leyenda y realzar aún más la belleza inmaculada de Tu faz.) Miedo, al pensar que puedas ser quién dicen que eres y que sin duda tienen razones que la ciencia les ha permitido dar, para ser firmes sus convicciones. Las mías, solo se amarran a la fe que hace de mi creencia, el ser la fuente dónde cada mañana, quisiera que mi hijos bebieran hasta saciar la sed de sus pequeñas bocas.

Miedo, al detenerme un segundo en el tiempo y pensar que has estado aquí en cuerpo y en alma. Miedo, al pensar que tus rasgos nos son tan familiares, que te hubiésemos reconocido en cada calle, en cada plaza, en cada rincón. Sólo nos hubiese bastado escucharte reír. Cuando las palomas de la plaza de las Pasiegas hubiesen revoloteado ante Ti, desplegando sus alas nuevas. Mientras la brisa hacía rizos con tu pelo y las campanas de las Torres más altas de Tu casa, emitieran el mismo sonido, que aquellas que bien pudiste sentir, hechas de barro en manos de otros chiquillos en las calles de Nazaret. Miedo sencillamente a no ser justo, Al llamarte Abba, de la misma manera con la que Tú llamaste al Padre grande del cielo. Miedo sencillamente a no acertar con el protocolo, porque a pesar de ser la única eminencia en la tierra, solo acierte por amor, a poder llamarte de Tu.

Respeto, por que mi palabra no se sustenta de pruebas confirmadas, para creer en Tu imagen. Y solo se alimenta de conclusiones que buscan en mi corazón, una necesidad nueva para seguirte. Bendito engaño si así lo fuera. Púes mañana Abba, al encontrarnos frente a frente. Cuándo el último aliento de mi voz quedara inerte, en la comisura de mis labios. Al toparnos, en Tu camino, permite que mi pecado, sólo fuera pecado de amor. Fruto de la mentira más piadosa, con la que alguna vez me consintieron, poder tener tan cerca Tus manos.

Aquí la voz que ciertamente tiembla al sentir Tu mirada atravesar mi espalda, cuándo suspiro en cada golpe de aliento. Sencillamente porque quiero pensar que si… Con mi miedo y mi respeto, con el silencio y la voz. Ambos amarrados a la prosa del tiempo descrita como bella metáfora invisible, en el pozo humilde de Tus ojos cerrados.

Quiero pensar que si eres Tú, quien cargó con la culpa de nuestros pecados y se los llevó a la Cruz, entre senderos que apuntaban al Gólgota de la muerte. Que si eres Tú… Hijo de carpintero bueno, al que el llanto oscuro y privado de su vida, tuvo que llenar de lágrimas las virutas de su mesa y las astillas de su pan. “A este Hijo mío me lo van a matar” Y así lo hicieron…Lo mataron, porque no existían leyes escritas plenamente para el Hijo de Dios. El se encontraba vivo orando en desiertos de arena, encomendándose al padre de la verdad. Quiero pensar que eres Tú… Quien cierra los ojos dos mil y pico años después, por qué aún no encuentras motivos para poder abrirlos y no encontrar el mismo mundo que dejaste de injurias y de mentiras. Quiero pensar que eres Tú… quién duermes detenido en el tiempo, en el lino sagrado de la piel que no vemos. Pero estas ahí… Pescador de sueños. A los pies de enfermos y necesitados. Jugando con los niños, mientras guiñas tus ojos ante el picaruelo que besa Tu bendito rostro. Como quién roba un beso sagrado de las mejillas del creador. Eres Tú… Quién muere mil veces más en distintas cruces, entre cientos de clavos, cada vez que la plegaria choca de frente en los cristales de nuestros balcones cerrados. Quiero pensar que eres Tú. Porque tampoco tengo razones para pensar qué no lo eres. Acaso… Abba, no nos enseñaste que la Fe es invisible y sin embargo se toca en cada beso. Acaso no estás en el tiempo impregnando la flor con el rocío de cada mañana. No eres Tú quién se refleja en el llanto de los niños que pierden la infancia a golpe de ultraje. No estás en los silencios cofrades de las madrugadas bajo el respiradero. Acaso no estás en las plegarias pérdidas y en los abrazos encontrados hallados en las esquinas del amor adolescente. No eres Tú, quién nos cobijas de la tormenta gris del desespero. No eres la voz callada del agua de los ríos. No eres la flor de la Alhambra hecho arrayán y aljibe de vida. No estás en las campanas altas e inalcanzables de las Catedrales… Abba, no estás siempre en la risa de los mayores cuándo desprenden sus páginas sabias y nos las meten en los bolsillos para no tropezar de nuevo. No estás acaso en la muerte qué no vemos y en el llanto de la despedida eterna. Acaso no eres Tú quién hace danzar el incensario cada Jueves Santo por las calles de Granada. Abba, no eres la lágrima en la mejilla de quién te observa. Acaso no eres el positivo de la propia vida, desplegada en el negativo de la propia muerte, aún hoy por entender.

Quiero pensar que eres Tú. Al verte hoy, coronado de espinas, aunque estas se muestren diferentes en las formas y pasen inadvertidas en la cárcel de Tu cabello. Quién escogió la corona del rosal y deshecho el oro de los Césares. Quién tras la muerte refleja en su costado, la herida de la lanza clavada una y mil veces más para cerciorarse que Tu muerte era aún más muerte. Eres Tú, porque aún Tu lienzo tiene atrapado el polen de aquellas flores que pisaron Tus pies, mientras buscabas el amor en la tierra y prometías el cielo a fuerzas de besos y caricias. Eres Tú… porque veo en ti el clavo atravesado en las muñecas que se hicieran miel entre la sabia del tronco. La nariz partida por primera vez. Los pómulos hinchados por el bastonazo de Anás. Tú barba empolvada, escupida y arrancada, al utilizarla de alzador de Tu sagrado cuerpo, en una de Tus tres caídas. Eres Tú… al ver la sangre derramada injusta, en esta Sábana de amores, seca como la flor insertada al libro más hermoso de la vida. Recostada en Tu cintura, sencillamente muerta como flor de primavera…

Quiero creer en ti…
Porque no creer, si así lo fuera,
seria dudar de igual manera,
de esta devoción sin fin
hacia mi Cristo hecho madera.

¿Y si no estuviera en lo cierto?
Qué acaso mentira fuera.
No es mentira mentir,
por amor en esta tierra
sin con ello al amar se ama,
sin con ello al morir se muera.

Pero siempre cerca de Ti.
Aúnque no encuentre una escalera.

Acaso no es de la vid,
el vino puesto en la mesa.
¡Quién me lo iba a decir!
que antes que se moliera,
fuera el fruto de una rama
que ni el viento lo moviera,
hasta poder acercarlo a mi boca
rebosando en vida… Tú sangre eterna.

Acaso no es de la espina,
la daga incrustada en la rosa.
Aquellas las más hermosas
que eligieran para Tu muerte,
hacerse presagio y corona.

Para posarla en Tu frente,
como una amarga aureola
de aceitunillas verdes,
que fueron vinagre a Tu boca.

Quiero creer en ti…
Aunque ya de por si me sobra
qué no me puedo arrepentir.
Pues al haber visto Tú obra,
ya solo al verte morir,
hiciste de mis noches de abril,
Sudario Santo de lino y de sombras.

Y como las sombras… ¡Confusas! Pero no por ello deben de ser irreales. Siempre que he tenido la posibilidad de presentar un cartel. He afirmado con seguridad que estos, además de mostrarnos el arte plasmado, en la milésima de segundo que tarda un artista de la fotografía, en pellizcar el pulsador de una cámara y hacer la imagen inmortal. Adquieren la responsabilidad de anunciar y ser antesala de lo que está por llegar. Los propios carteles que en vísperas cercanas a la cuaresma, colgarán de nuestras bellas fachadas. No serán pregones muertos sin sonidos. Todo lo contrario. Cada cual entenderemos su mensaje de una manera particular. Para algunos, la Pasión esperando sigilosa tras del templo. Donde un Cristo se deja observar entre una marea de lirios. Para otros, la noche acariciada por la luna, en una de sus equinas. Ensayando una vez más, la letra cuidadosamente creada para ser espina de una saeta. La cera derramada lo mismo que una lágrima. Empeñada en seguir el cauce del río lloroso de unos ojos imaginarios. Un cartel amigos míos, es siempre un pregón que carece de tiempo y de medida. Es la noticia silenciosa capaz de gritar lo suficientemente alto, como para ser advertidos por nuestros sentidos. La proclama que nos adelanta el tiempo como por arte de magia. ¡Que nueva ironía! Casi siempre una imagen del pasado, será la reseña del futuro, mientras el presentador, rompe su virginidad a golpe de palabras inmortalizando la imagen del presente. Pasado, presente y futuro.

Pero… y la Sindone. La Sábana Santa. ¿Qué anuncia? ¿Qué proclama? ¿Qué nos pregona? Nuevamente me dirijo a Ti, como si en Tu efigie, me empeñara en encontrar las palabras que hoy me faltan. Me conformaría con hallar esas mil que valen menos que una imagen pero qué quizás aún no entendemos a ver reflejadas. Atendemos a Tu pasado expectantes y seguimos el camino que hasta hoy nos has hecho llegar hasta nosotros. D. José Manuel Pozas, Conciliario de nuestra Hermandad y miembro del Centro Español de Sindonología. Ha compartido con varios de nosotros hermosas horas y enseñado en gran medida el paso del tiempo desprendido del Lino que acoge Tu figura. Nos ha mostrado las investigaciones. He visto como juegas con la ciencia. Cómo si te divirtiera nuestro asombro y te hiciera reír las confusiones en las que nos haces caer, cada vez que el propio tiempo nos hace avanzar en nuevas reglas y tecnologías. Pasaron 1.898 años hasta que por primera vez Secondo Pía, fotografiara la tela sagrada de Tu rostro. Fue el comienzo de un final que se nos antoja largo, quizás infinito. Investigaciones, pruebas, carbono 14. Fotografías, ensayos, muestras… ¡Otra gran ironía! Padre como te gusta. En los siglos primeros, la posibilidad de que el hombre tuviera pruebas irrefutables de qué fueras Tú, el Cristo de hombres buenos y malos eran nulas. Siempre insuficientes, sin embargo, guardaban Tu reliquia y la defendían a espada, aquellos que la poseían. Otros murieron solo defendiéndose con la fuerza aplicada de la palabra. Hoy, más de 2.000 años después. Cuándo la inteligencia del hombre cuenta los astros por mil. Aumentan las dudas y se despiertan las inquietudes. Avanza la tecnología y retrocede la Fe. ¡Sabré que has resucitado, cuándo pueda meter uno de mis dedos, por la llaga traspasada del clavo entre Tus manos!

Te muestras… y estas aquí. Nosotros nos empeñamos en desacreditar aquello que vemos... Desechamos la imagen y nos quedamos con las palabras… aunque sean menos de mil.

Lo reconozco queridos amigos, no soy imparcial. Quiero pensar que Tu anuncio, no es diferente en gran medida, a los carteles cuaresmales qué anuncian las salidas de Penitencia en nuestra Semana Mayor. Pasado, presente y futuro. Tu pasado de hombre hecho Cristo para llegar a nosotros. Recordando la Pasión que acabó en muerte de Cruz en el Monte Calvario. Tu cuerpo maltrecho, dónde se observa el odio marcado en cada una de Tus cicatrices. Tus ojos cerrados, nuevamente cerrados. Pero sin llegar a depositar en ellos, la espuma blanca del sueño. Mucho menos la muerte. Estas ahí… escuchándonos una y mil veces más. Atendiendo a aquellos niños de barriguitas infladas qué comen moscas con arroz. Estas ahí… sintiendo nuestras plegarias y atendiendo nuestros suspiros como si fueran los únicos. Estás asomado a la ventana del tiempo. Sintiendo como los aromas de las estaciones se detienen y ponen olor a la primavera. Estas ahí… descalzo para no pisar las estrellas. Mudo, mientras observas como el gorrión te habla posado en Tus hombros doloridos. Estas ahí… con la eterna grandeza de Díos posado en Tus plantas y la perpetua y sencilla imagen de hombre, que se niega a abrir los ojos, para no volver a dejar escapar otra lágrima.

Eres el más hermoso pasado. ¡Quererte sin haberte conocido! ¡Amarte sin haber cruzado una palabra! ¡Creerte! y no poder verte, para aferrarme aún más a nuestras convicciones. ¡Sentirte! Y no escuchar Tus pasos cuándo vienes o te vas. Eres presente, el más hermoso de los presentes. ¡Escucharte! Y no distinguir para nada el tono de Tu voz. ¡Olvidarte! Y saber que estas ahí… cada vez que te recuerdo. ¡Hablarte! Y saber que nos escuchas. Eres el más hermoso de los futuros. ¡Echarte de menos! Y saber que jamás te has ido. ¡Besarte! A sabiendas que es Tu rostro y no otro al que ponemos el sello de nuestro beso. ¡Llorar! Sin saber a veces cómo y por qué. Qué hermoso cartel de cuaresma, si así lo fueras. Pasado, presente y futuro… Y Tú jugando al trompo, con una media sonrisa. Haciendo dar vueltas y vueltas a cada una de nuestras indecisiones.
Bendita ficción si así lo fueras.
Un engaño que el tiempo nos trajo,
envuelto en ramillas secas.
Púes también es una ficción,
decir que duele el corazón,
cuándo uno ama de veras.

Ficción el amor que no se toca.
El beso que duele y que encarcelas,
cuándo muere en otra boca
y hacen lucir las estrellas.

Ficción el abrazo que forma,
el calor de una candela.
La amistad que habita en el gozo
de cientos de frases sinceras.

Ficción todo aquello qué no se toca.
Ficción los sueños, las primaveras
y todos los versos ocultos,
que hacen nacer los poetas.

Ficción la música de querubines,
qué hacen tocar las trompetas.
Cuándo llegan otoños dorados,
desnudos todos, entre hojas secas.

Ficción la mirada de un niño
qué pregunta, qué ama, qué sueña.
Alzado en los brazos del padre,
alcanzado la luna llena.

Ficción todos los sueños.
Los que vienen, los que no llegan.
Ficción todas las lágrimas
y ficción son las promesas,
en tantas noches que el tambor
pone cresta a las saetas.

Bendita ficción, sí es de mentira,
este lino, paño o tela.
Si es mentira una oración
y que duela el corazón.
¡Que venga Dios y lo vea!

Que lejana al tiempo. Que libro inmenso, deshecho en tan complejas páginas jamás escritas. Inmensa la responsabilidad de acreditar al cien por cien, no la fiabilidad de que existieras, sino que estuvieses ahí. Destrozados Tus huesos, Tu piel y Tu alma. Qué enorme compromiso, certificar al cien por cien, no la desconfianza de que nacieras y vivieras hace más de dos mil años. Pero por lo contrario, que no fuiste Tú, quien estuvieses ahí. Con los ojos cerrados. ¡Sin querer ver! con la boca callada. ¡Sin querer hablar una palabra! Será el tiempo, apoyado en la ciencia, quién nos dedique la certeza, de quién es en realidad el hombre al que observamos en la Sindone. Quizás seas Tú, el que espera el momento justo y el instante infinito para abrir los ojos. Para volver a tendernos Tus manos. Cuándo la realidad sea la más pura de las ficciones y por lo contrario la ficción, no sea más que el preámbulo de una realidad palpable que nos haga abrir los ojos mientras nos preguntamos, una y mil veces… ¿Porqué no?¿Quién mantuvo los ojos cerrados más tiempo… nosotros o Tú?

otra mirada hacia el cartel

He de agradecer de una manera especial, el tiempo que he pasado junto a D. José Manuel Pozas Murcia. No sólo cómo Concialirio de nuestra Hermandad, sino como miembro del Centro Español de Sindonología con sede en Valencia. Han sido grandes momentos, escuchando el magisterio de su palabra. Bien es cierto qué para quién os habla, la Sábana Santa no ha sido una desconocida en mi vida. Algunos libros sobre tan compleja doctrina, han dormido no en pocas noches, como fieles compañeros de sueños, tras el cabecero de mi cama. Pero he de reconocer, qué tras las charlas mantenidas, dónde nos iba desgranando los avatares y misterios de esta. En mi interior se despertaba un interés propio, de quién absorto, descubre todo un mundo a su alrededor. Donde no todo lo que existe, conserva la garantía imperecedera de la lógica.

He mirado el cartel, cientos de veces. Cada rincón, esperando encontrar en el, un atisbo qué me indicara un camino a seguir. La empresa no era fácil. Lo sabía desde el primer momento que se me otorgaba la responsabilidad de presentarlo. En realidad, me dije; - Sólo se trata de un cartel, el cuál anuncia el acontecimiento previsto de una genial exposición y no menos interesante charla coloquio. No es para tanto. Quizás sólo basten unas palabras qué no cansen al personal y ya está. Un compromiso más que sin duda me agradaba, sobre todo. Y no podía ser para menos, si dicho encargo provenía de D. José Manuel. – Ciertamente me equivocaba. En la soledad de quién escribe, el tiempo se diluye lo mismo que el humo hasta desaparecer. No en pocas ocasiones, sin haber redactado sobre el papel la suave caligrafía dónde se forman las palabras. En la cabeza se forman ideas que no llegan jamás a plasmarse, bajo el impulso de los dedos qué deben posarlas sobre la hoja en blanco. En más de una ocasión, mi aliado, el tiempo… Sólo permitía que las miradas, hasta entonces fugaces sobre el cartel, se hiciesen cada vez más intensas. En ellas, la lógica desaparecía y comenzaban a nacer nuevas formas con las que llegar hoy aquí y desgranarlas una a una. ¡Efectivamente! Es sólo un cartel. Un trozo de papel duplicado en varios cientos que colgarán de las fachadas. Cómo si fuesen cometas que el viento ha posado tristemente sobre los cristales y no encuentran el hilo que mantenían sujeto el rumbo de sus sentidos. La gente pasará delante de ellos y dependiendo de sus llamativos colores, de la indecisión y del escaparate. Dejarán escapar por un instante sus pupilas hasta recorrer, quizás de un plumazo, su contorno y sus letras.

¿Qué verán en Ti…? En un cartel el motivo está muy claro. La imagen debe llamar la atención y el texto, dar la información necesaria en tan breve mensaje, para que el anuncio y la comunicación hayan tenido sentido. Fue aquí, dónde nuevamente me detuve. ¿Qué nos muestras…? ¿Quién eres…? ¿Qué quieres…? ¿Qué nos dices…? Y noté como mi piel comenzó a erizarse por momentos. Una cierta melancolía paralizó mis sentidos y sentí la necesidad de conocer más y mejor Tú semblanza. Al fin y al cabo… yo sería también, uno más de los viandantes que navegan calzados por la mar de nuestras calles. Deteniéndonos en cada puerto de cristal, cuándo la imagen nos asalta entre las ofertas y las demandas.

Me negué a pensar que fueras una imagen vacía detenida en el tiempo. Una mancha ilegible, que necesita de la lejanía para hacerte presente. Tus rasgos se acentúan aún más, cuando la distancia se hace camino. ¿Será quizás otra de Tus ironías? ¡Que hermoso cartel! Volví a repetir.
Queridos amigos. Un cartel, qué no anuncia la salida extraordinaria de ninguna Hermandad. No se distinguen insignias que personalicen a nada, ni a nadie. Ningún costalero, podrá sentir sobre sus hombros la imagen fotografiada. No será su peso, la carga improvisada del amor hecho talla con pasiones de gubia. No existe ninguna luna, que se asome tímida a la tribuna del cielo. Ninguna estrella, pone su adiamantado chisporroteo, sobre el cielo real qué nos cubre noche a noche. Ninguna calle se deja ver. Ningún barrio, ninguna fuente, ninguna esquina. No existe lugar reconocido, dónde el caminante pone su mente amarrada a la nostalgia. Ninguna vela tiembla, mientras su aureola de fuego arde, dibujando colores morados y azules. No se escucha ningún tambor. Ningún redoble. Ninguna melodía pone compás a zapatillas ni costales. De ninguna baranda se amarran las manos de algún saetero, derrochando su plegaria al viento de la madrugada. Ninguna Cruz y ningún madero. Ninguna astilla deshilachada del tronco. Ni siquiera hachones o tulipas. Ninguna Luz. Ninguna talla nos hace reconocer el paso. ¿Quién eres?... No existe en el cartel, ninguna capa. Nada ondea a través del viento. No hay penitentes, ni rosarios. No hay capillos espigados, ni caras ocultas que muestren las pupilas ocultas entre telares de colores. No tiemblan bambalinas de costado a costado. Ni caídas de Palios cuándo se alzan hasta alcanzar la proeza del cielo. ¡A esta es! Ningún llamador rompe el silencio con su aldabonazo, dónde se rompen los sueños, bajo la única condena dulce de volver a soñar siempre una vez más. Ningún capataz grita. No existe ninguna torre que dibuje en su cabeza una campana. No se forjaron el plomo, ni el acero. No hay puertas abiertas. Ni Cruz Guía. El humo de los acólitos turiferarios, no improvisa ninguna niebla celestial con sus inciensos. No hay monaguillos. Ni costales, ni fajas amarradas a la cintura. Ni siquiera un rostro nítido, no se distinguen las lágrimas. No hay ninguna Madre eterna que lo siga a los lejos. No se escucha el llanto. Pero esta ahí. No existe escultor a quién adjudicar su talla, ni escuela que la siga. No se distingue la Alhambra ni de cerca… ni a lo lejos. No está Granada vestida en sedas de Alhamar, cortejada por bellas estampas inmortalizadas en colores de azucenas. No hay arrayán… ni surtidores. ¿Dónde está el agua? No existe el lirio bajo Tus plantas… ni sobre ellas. No hay palmas, ni gentío rodeando Tu semblanza. No existe una brisa que permita apagar las velas para volver a encenderlas en el interior de su cueva amarilla, dónde habitan las promesas. Existes nada más que Tú. En la soledad de la muerte, ¿Qué nos muestras…? ¿Quién eres…? ¿Qué quieres…? ¿Qué nos dices…? Quizás otra de Tus ironías…

¡Nos muestras lo que eres y acaso sólo quieres, que entendamos, todo aquello que nos dices!

Que imagen tan completa,
qué mueve el viento y no la rama.
Fíjate que al verte de cerca,
al poder mirarte la cara.

Sueño que al despertar quisiera
que fueran cientos de estrellas,
las que en Tu cielo brillaran.

Y cómo no hay luna en Tu pelo
y cómo no es miel Tu mirada.
En ella sueño que quiero
poder ser costalero
que te llevara en volandas.

Qué imagen tan completa,
que mueve el viento y no la rama.
Fíjate que al verte de cerca,
hasta distingo en la nada,
alguna fuente llorona
con versos chicos de Alhambra.

¿Y es qué soñar no puedo?
¡Acaso poner palabras!
Si al soñar solo pretendo,
que al ver Tu cara en un lienzo,
fuera como si hablaras.

Y en aquello que yo no entiendo,
se hiciera presa mi lamento,
de una voz hecha plegaria.

Qué imagen tan completa,
qué mueve el viento y no la rama.
Fíjate que al verte de cerca,
he sentido en la garganta.

El pecado inocente
de quién puso ante la gente,
un suspiro muerto en el alma…

No hay trompetas de acero.
Paso, gubia, madera, talla,
insignias, monaguillos costaleros,
plomo, metal, ni campanas.

Sólo un rostro deshecho,
entre el lino de una sábana.

Ninguna luna, ninguna estrella.
Ningún rincón, ni una plaza.
Ningún saetero cantando,
ni voces, ni barandas.

Velas, aureolas, fuegos.
Llamador, bambalinas, plata.
Orfebrerías qué entre barales,
sostienen martinete y fragua.

Qué imagen tan completa,
qué mueve el viento y no la rama.
Pero Fíjate que al verte de cerca,
al poder mirarte la cara.

Aún pretendo seguir soñando.
Que esta ciencia que nos separa,
pueda añadir al milagro
de Tu Sindone anhelada,
el que tengan Tus ojos cerrados
el perdón a los pecados,
escritos en fusta a Tu espalda.

Déjame seguir soñando,
porque soñar no cuesta nada.
En esta imagen completa
qué mueve el viento y no la rama.

Tal vez tras de Tu lienzo,
quiera soñar que se apreciara
una mar hecha universo,
con cientos de torres altas.

¡Ya sé qué no es cierto!
Qué sólo es musa mi palabra.
Qué sólo es lino perpetuo,
no arcilla hecha muralla.

Ya sé que no existe fuente,
por la que lloran las aguas.
Sino espinas en Tu frente,
silencio, odio, martirio, calma…

Pero que imagen tan completa,
sería el sueño de quién te habla.
Una ironía, una quimera
qué mueve el viento y no la rama.

Saber que Tus pies descalzos,
en primaveras de escarcha
anduvieron por estas tierras,
dónde se alza Granada…

¡Ya lo sabes, es un sueño!
Ante Tu Sábana Santa…
Capaz de arrancarle al tiempo,
aquello que tienes de viento
y quiso posarse en la rama.

Es así y no de otra manera, como veo, siento y puedo llegar a describir, el sentido del cartel que hoy se ha presentado. Que dará origen a la magnifica exposición los días siete, ocho, nueve y diez de enero próximo. El día diez tendrá lugar la mesa redonda qué sobre la Sindone, presidirán; D. José Manuel Fernández–Figares Pérez (Catedrático de Biología Celular de la Universidad de Málaga.) D. Ignacio Villar Revilla, (Licenciado en Teología, en la pontificia Universidad Salesiana de Roma y Licenciado en Ciencias Biológicas por la Universidad de Valencia.) D. Jorge Manuel Rodríguez Almenar (Profesor del Departamento de Derecho Civil de la Universidad de Valencia) y Presidente del Centro Español de Sindonología. Y D. José Manuel Pozas Murcia. (Salesiano, Conciliario de nuestra Hermandad y gran amigo,) que junto con todos los anteriormente mencionados, ejercen como miembros del Centro Español de Sindonología.

Así acontecerá Dios mediante. En un año 2.009 recién estrenado. Cuándo casi, aún resuenen en nuestros oídos los llantos de Tu Divino nacimiento en Belén. Cuándo la figura de tres Reyes Magos aun nos regale sus sombras a lo lejos entre paños blancos sacromontanos. Cuándo las luces apenas hayan apagado sus colores y los dulces, todavía se deslicen sobre nuestras gargantas, entre almendras y alfajores.

Así Abba… Así puedo verte hoy y lo he descrito. De la manera más personal y sensible qué ha podido sentir mi alma. En la más profunda de las soledades qué siente aquel qué cuándo escribe. Más que imaginar sueña, para poner en negro sobre blanco la materia gráfica de un suspiro. Así lo he sentido, vivido y añorado. A medida que pasaban las horas acariciando con mi mirada, cada una de las facciones de Tu rostro y Tu cuerpo. Impregnadas en la medida exacta de cuatro con treinta y siete, por uno diez. La Sindone. La Sábana Santa. Bendito lino que bien pudo ser el que envolviera Tu cuerpo y Tu muerte, hace ya más de dos mil años.
Así lo he sentido y vivido. Recordando las palabras de Juan Pablo II, quién en más de una ocasión visitó Turín y reconociera a Tu lino como un “Icono Sublime”. Perdóname mi osadía, si hoy este humilde orador emplea el sinónimo de; excelso, eminente, elevado, noble, glorioso, extraordinario, grande y sobrehumano. Porque solo aspiro a tener dos conclusiones. Si bien fuiste aquel Cristo, crucificado por amor, no mereciste tal castigo. Si fuiste el Hijo de Díos… Dime ¡Quien soy yo, para poner en duda Tu imagen y Tu rostro! Aúnque tan solo te nos muestres real en Tus perfiles, sobre un trozo de tela. Y si no lo fueras… Bien merece mi respeto, el hombre a quién le hablo. Pues compartió como Tú, el mismo castigo de muerte; la cruz, los clavos, el látigo, la herida de lanza, las espinas en la frente, el bastonazo en la nariz y el pómulo. El insulto qué no se escucha y el odio que grita en cada una de sus heridas.

Ante el me arrodillaría, púes compartió más contigo al padecer Tu misma muerte… qué más de miles de vivos aún hoy. Incapaces de compartir contigo, un sólo segundo de Tu vida.

Dejaremos púes que sea la ciencia, la que siga tirando de los hilos. Hasta buscar cada vez, más respuestas a las preguntas que nos asaltan día a día si así las hubiera… Qué nueva ironía la tuya… Abba… Quizás jamás nos las muestres todas. Sería demasiado fácil para quién ofreciera la vida a cambio de una muerte en la Cruz. Si bien unos ya no tendríamos la férrea misión de creer en Ti sin poderte ver. Otros, bien pudieran perder la mitad de su vida, volviendo a colgar los crucifijos y Tus iconos, sobre las blancas y lúcidas paredes, de tantas aulas donde se reparte el magisterio laico de sus colegios.

Cada cuál, emplee el tiempo en sacar sus propias conclusiones. Cada cuál ame a su manera. Cada cuál sienta y predique con su ejemplo. Cada cual viva y muera como está escrito.

Yo prefiero seguir soñando… a veces y sólo a veces, queridos amigos, el corazón ve más allá de los sentidos… Sólo basta tener los ojos cerrados, mientras el alma busca sin reparo, como siempre… el eco oculto de una campana.

Te he mirado,
y me has hecho acercarme a ti.
No he tenido miedo al engaño,
púes mereció la pena sentir
que fue preferible vivir
y pensar en haberte soñado.

Qué Tú te acercaste a mí
que ironía… yo al otro lado.
Coronado Tú, de espinas mil
y tan solo en medio de ambos,
una tela de lino gris.
¡Quién me lo iba a decir!
Qué fuera sangre de Tu Sudario.

Muchas Gracias.

José Manuel Rodríguez Viedma

Entre cuentos y poemas. (Un murmullo en el tiempo) Enero

2009-01-08T14:52:00.001-08:00

Una visita inesperada

Enero de 2.009

Inesperado, como el último soplo de brisa que hace desprenderse la hoja de la rama hasta hacerla danzar entre la nada y el suelo. Inesperado, como la fragancia que llega y se marcha sin hacer sonar con sus nudillos los cuarterones del alma. Inesperada, así fue. ¡Inesperada! Lo mismo que el destello que emiten las pupilas cuando se acristalan en su interior, formando una cuna de lágrimas… Así fue. Tan inesperado como el recuerdo e improvisado como el otoño cuando acaricia la piel con sus dedos invisibles.

Aquella noche la Alhambra volvía a estar ahí, lo mismo que siempre. En cada una de sus torres podía apreciarse con sigilo, como se difuminaban los sueños del pasado entre almenas perezosas que se afanaban en resplandecer jóvenes y bellas, como princesas en cautiverio. Mientras en sus fachadas el recuerdo apresaba la nostalgia de otros tiempos, en mi cuerpo, los aromas de arrayanes y las melodías del agua, arrancaban de mí el mejor de los versos hasta quedar más allá del olvido. (Siempre he pensado que los recuerdos, permanecerían para siempre vivos o que morirían tragados por algún surtidor, para saciar la sed de los rosados labios de alguna princesa.)

Otra vez estaba allí. La noche anterior apenas había tenido lugar para preguntarle su nombre. Reconozco que su silencio llegó a ser eterno y mis palabras, la repetición de una frase que no encontraba el camino a sus respuestas. Sentía su respiración a cada momento, y como sus pulmones besaban el aire de la madrugada hasta dejarlo sin aliento. Su silueta tras del sauce mostraba su rostro, aunque la oscuridad se empeñaba injustamente en ocultarme el color de sus ojos. (Yo los pinte negros, como el camino del pozo que me lleva a los aljibes.) Su fragancia desaparecía apenas en un instante y solo mi inhalación era capaz de advertirnos que ambos estábamos allí, a pesar de que mis sueños, otros sueños de amor, me esperaban bajo las sábanas de mi cama. Ella era real, tanto como la luna que nos observaba con sus ojos cerrados. Tan inalcanzables ambas, que ni siquiera el susurro de mi voz, sería capaz de enredárseles en sus oídos. (La luna también escucha.) La noche anterior me confesé ante aquella silueta, lo mismo que un niño ante los brazos de su madre. No se por qué lo hice. Quizás porque con su silencio asintió que mi palabra llegara hasta ella disfrazada de acordes inverosímiles o simplemente, porque mi cobardía dibujó a un ser valiente que disimuló su alma ante una ilusión que iba y venía lo mismo que una leyenda. En sus silencios descifré las sonrisas que jamás encontraría en la comisura de sus labios y en su oscuridad, hice que resplandeciera su rostro sin miedo a equivocarme. Allí estábamos los dos, como dos seres que juegan con sus conciencias para pasar inadvertidos entre la nada. Jamás los silencios habían sido tan ruidosos y me habían confesado tanto.

Las luces han vuelto a marcharse. Otra vez la claridad asomada a la ventana, como quien enciende una vela en el interior de un botijo. La Alhambra se alza ante mi vista y apenas puedo mantenerla de una pieza en mi pensamiento. Otra vez el sonido del agua acompaña el de mis pasos sin pisarla. (Solo los sueños se pisan cuando vamos descalzos.) Las esencias se escapan entre mis manos antes de poder llevarlas hasta mi boca, mientras la brisa pone a su antojo la forma evidente de mis cabellos. ¡Que ironía al verte de nuevo! Otra vez inesperadamente, tras del sauce y la luna. Escuchando en silencio mi palabra. Como un amante que deshoja el tiempo en otros besos y otras sábanas. ¡Que locura la nuestra! (La mía) ¡Que extraña metamorfosis ante la Alhambra! Una vez más, yo…Y ensimismado, el cuerpo que respira y habla. Otra vez tú… Bendita confesión cuando estoy solo, para ser la mayor expresión del cuerpo cuando se eleva.

Inesperada visita la tuya, siempre amarrada a mis tobillos, (¿Te sueltas?) confidente de presentes y futuros, que ofreciste el tesoro de tu silencio y entre claros surtidores de cristal. Te encendiste como la hiedra, (era de noche) para ser figura derrotada ante mis pies. Dócil silueta que recitas lo que es piel y haces de tu mundo, ¡hermoso mundo!…Divina oscuridad de fantasía... ¡Ya te conozco! (Eras mi sombra).

José Manuel Rodríguez Viedma

Biografía

2009-01-08T14:49:00.000-08:00

La Historia

José Manuel Rodríguez Viedma nace en Granada, el mes donde la Patrona de la Ciudad, La Virgen de las Angustias se asoma a la Carrera para salir en procesión. Nace en el mes de septiembre, un día treinta y es el tercero de cuatro hermanos. 1.969 es el primer año que conoce el poeta y por el que se crea el primer peldaño de la escalera de la vida. Es la Alhambra quien lo ve crecer y los arrayanes quienes refrescan el verso de su niñez temprana mientras pretenden escaparse por los rincones de su querida Granada.

El Verso

José Manuel comienza a sentir la poesía por las venas de unos nueve años casi desnudos y es imposible hacerse con el dominio y apartarse de tal deseo más si cabe teniendo en la propia familia a su maestro de atardeceres y de noches en versos, su abuelo D. José Viedma Morillas, quien le enseñó el sentimiento, el verso, la pluma y lo lanzó al aire de un cielo de promesas donde se fue un día porque así lo quiso Dios.

Estudia en el Colegio de la Caja de Ahorros y comienza a interesarse por la literatura a su manera y mientras no resalta como buen estudiante si lo hace como una joven promesa de la oratoria y la pone en práctica con su rima y su prosa. Su teatro es ya casi habitual entre las clases hasta culminar con su redacción llamada “Recuerdos”, la cual le da el premio al alumno con más obras publicadas en el boletín del propio centro, corría entonces el año 1.985.

En 1988, conoce al Poeta Granadino D. Manuel Benítez Carrasco, quien marcará profundamente su trayectoria literaria. Numerosas son las charlas que desde ese momento mantienen, maestro y alumno. Conversaciones donde comienza a gestarse su primer libro.

La Obra

En 1.990 aparece su primer libro de Poemas, “Suspiros de un alma”, presentado oficialmente en el Palacio de la Madraza por el ilustre periodista, Enrique Seijas Muñoz, en la granadina sala de Caballeros XXIV. Le acompañan en representación de D. Manuel Benítez Carrasco, D. José Martínez. Por encontrarse este, en la Ciudad de México, coincidiendo dicha presentación con su agenda artística.

José Manuel fue realizador y presentador del programa “Encuentro cofrade” de Granasur televisión en el año 1.992, justo en el mismo año escribía la letra para la Marcha Musical, “Prendimiento y Merced” de la distinguida cofradía almeriense. Esto le supone abrir una nueva etapa como letrista.

En los siguientes años, compagina el trabajo administrativo en diversos lugares, así como en la propia Universidad de Granada, con la realización de numerosos pregones y publicaciones de diversos artículos culturales. Es en dicha Universidad, donde conoce a D. Francisco Sánchez-Montes González, profesor de Historia Moderna. El será el autor del Prólogo de su segundo libro. Obra titulada “A la orilla del recuerdo” (A lágrima viva). Que verá la luz el 1 de octubre de 1.999. También presentada en el Palacio de la Madraza, corriendo en este caso la Presentación Oficial por el propio D. Francisco Sánchez-Montes González y asistiendo en representación del Excelentísimo Ayuntamiento de Granada, D. Jesús Valenzuela, Concejal de Cultura.

En la actualidad destacan otros proyectos, como la presentación de su primera narrativa, con la que este escritor autodidacta, se adentra de lleno en otro campo literario. Así como la terminación, del que será su tercer libro de poemas.

Rodríguez Viedma, es de los pocos poetas que saben recitar de lo propio creado y poner el sentimiento en el escenario para entregar su obra a un público selecto, comparando su estilo al del Maestro, D. Manuel Benítez Carrasco, quizá por tal efecto, hay quien lo llama, discípulo del poeta.

El Poeta y la Ciudad

De sobra es sabido, que su obra esta pluralizada en todos los sentidos. Su arraigada templanza a la fiesta andaluza lo ata al verso, siendo cebo fácil para protagonizar en Hermandades, Cofradías, Asociaciones Culturales y Vecinales y hasta en más de una treintena de ocasiones, diferentes actos que el poeta convierte en auténticos recitales de poesía. Festividades como las del Rocío en Granada, las Fiestas caseteras del Corpus o del más puro sentimiento en Semana Santa, llevarán impregnadas para siempre, los hermosos versos que el poeta desgranó palabra a palabra, con gran embelesamiento para quien sigue su obra. Cabe destacar colaboraciones desinteresadas como la ocurrida el año 2.005 donde ofreció un recital poético junto a un elenco de jóvenes artistas, formando parte de la VI Gala en Beneficio de UNICEF Organizado por la Escuela de Danza de la bailaora María Granados o las numerosas colaboraciones discográficas realizadas hasta la fecha. Destacando la última contribución en el disco “El Carmen… Quimeras por Granada” que junto con la Sociedad Filarmónica Nuestra Señora del Carmen de Salteras de Sevilla y el Coro de la Viña de Cádiz, interpreta varios sonetos y rimas, además de ser incluido en dicho trabajo, la Salve “Por mis suspiros, Tus Remedios” interpretada por el Coro de la Viña de Cádiz, obra del compositor granadino Juan Antonio Barros Jódar y letra del poeta José Manuel Rodríguez Viedma.

En el año 2.008, es nombrado por la Real Federación de Hermandades y Cofradías de Granada, Pregonero Oficial para el citado año. Pregón que se llevará a cabo, el 10 de Febrero, en el Teatro Isabel la Católica de la referida ciudad y en el 2.010, exalta y pregona poéticamente, en su XVII Pregón organizado por la Asociación Cultural y Solidaria “Granada Siempre” a la Santísima Virgen de las Angustias, Patrona de Granada en el bello marco de la Córrala de Santiago.

En el apartado cofrade, Rodríguez Viedma fue fundador en el año 1983 de la Real Cofradía de Penitencia y Hermandad Salesiana del Santísimo Cristo de la Redención y Nuestra Señora de la Salud. Desde entonces ha ostentado diferentes cargos, desde el de Vicepresidente del Cuerpo de Costaleros, a otros arraigados a la propia Junta de Gobierno. Así mismo fue el pasado año de 2.008, Presidente de la Comisión organizadora del XXV Aniversario fundacional de la misma.

En 1990, realiza la fundación del “Pregón del Costalero del Zaidín Vergeles”. Convertido hoy en día en un gran referente de la unión costalera de este populoso barrio granadino alcanzando en nuestros días su XXI edición.

Posee los nombramientos de: Cofrade de Honor de la Cofradía del San Juan Evangelista, de la Ciudad de Huéscar. Capataz de Honor de la Cofradía Universitaria de Granada y Capataz de honor del barrio Zaidín-Vergeles. Costalero distinguido de la cuadrilla de costaleros de la Real Cofradía del Santísimo Cristo de la Redención y Nuestra Señora de la Salud, por su trayectoria costalera.

Caballero Horquíllelo de la Virgen de las Angustias, Patrona de Granada, a la que pertenece desde el año 2.002

Articulista en numerosas revistas, entre las que se encuentran la revista “Gólgota” (Oficial de la Semana Santa de Granada) o “Granada Rociera” conjugando de una manera fresca el verso, la rima o la prosa.

En la actualidad, ocupa el cargo de Vocal de Cultura y Comunicaciones, de la Real Federación de Hermandades y Cofradías de Semana Santa de la Ciudad de Granada.

Un poeta sencillo, caminante infatigable más allá de nuestras andaluzas fronteras. Prometiendo a fuerza de versos desmenuzar uno tras otro suspiro, la esencia de un poema que siempre lleva en el alma...

Pregones y Exaltaciones a

Hermandades y Cofradías

VIII Pregón de la Archicofradía de María Auxiliadora de la Alhambra. (1.990)

V Pregón de la Real Cofradía del Stmo. Cristo de la Redención. (1.991)

I Pregón del Costalero/a del Zaidin. (1.991)

Pregón de la Hermandad del Stmo. Cristo del Trabajo. (1.992)

Pregón de la Hermandad del Stmo. Cristo de la Lanzada. (1.992)

Pregón a la Cofradía del Stmo. Cristo de la Fe. (Diezma) (1.993)

II Pregón de la Cofradía de Nuestra Señora de la Piedad. (Almuñecar) (1.993)

V Pregón Oficial de la Semana Santa de Almuñecar. (1.994)

XV Pregón del Costalero de Granada. (1.994)

II Pregón de Fiestas de la Hermandad de la Virgen Madre de Torrecueva. (1.994)

II Pregón Rociero de Navidad. (Hermandad del Rocío de Granada) (1.994)

II Pregón de la Cofradía de Jesús Triunfal de Archidona. (Málaga) (1.995)

Pregón de la Hermandad de la Flagelación y Gloria. (Elche) (1.995)

IV Pregón Oficial de la Semana Santa del Zaidin. (1.997)

Pregón Oficial de la Semana Santa de Baza. (1.997)

VI Exaltación Cofrade de la Tertulia Cofrade “El Prioste” Granada. (1.999)

Exaltación Cofrade Al Santísimo Cristo de la Fe. (Diezma) (1.999)

Pregón Oficial de la Hermandad de Gloria de Ntra. Sra. Del Rocío de Granada. (1.999)

Pregón del Santísimo Cristo del Consuelo. (Los Gitanos) (2.002)

Pregón Oficial de la Semana Santa de la Ciudad de Huéscar. (2.002)

Primer Pregón del Costalero Universitario. (2.004)

Pregón del Casetero Fiestas del Corpus de Granada. (2.004)

XVI Exaltación Mariana a Ntra. Sra. de los Ángeles (Granada) (2.004)

Pregón de las Fiestas Populares del Barrio del Zaidin Vergeles. (2.004)

VIII Pregón de la Hermandad de Gloria del Rocío. (Guadix) (2.005)

Pregón Oficial de la Semana Santa de Granada. (2.008)

Exaltación poética a la Cofradía de los Salesianos en su XV Aniversario. (2.009)

Pregón del Santísimo Cristo del Consuelo. (Los Gitanos) (2.010)

XVII Pregón Exaltación a la Virgen de las Angustias. Patrona de Granada. (2.010)

Presentaciones de Carteles Oficiales.

Cartel de la Cofradía del Stmo. Cristo del Consuelo. (Los Gitanos) (1.992)

Cartel de la Hermandad del Stmo. Cristo del Trabajo. (1.993)

Cartel de la Real Cofradía del Stmo. Cristo de la Redención. (1.993)

Cartel de la Cofradía del Stmo. Cristo de la Fe. (Diezma) (1.993)

Cartel de la Cofradía del Stmo. Cristo de la Buena Muerte. (Ferroviarios) (1.994)

Cartel Oficial de la Semana Santa de Almuñecar. (1.995)

Cartel de la Cofradía de Nuestra Señora de la Piedad de Almuñecar. (1.996)

Cartel de la Hermandad de Penitencia de Jesús Despojado. (Almuñecar) (2.000)

Cartel con motivo de la Exposición sobre la Síndone. (Sábana Santa.) (2.008)

Cartel de la Cofradía del Stmo. Cristo del Consuelo. (Los Gitanos) (2.010)

"El Carmen... Quimeras por Granada"

2009-01-08T14:38:00.001-08:00

Nota de Prensa (Diario de Cádiz)

El lunes se celebró la firma y presentación del compromiso que las Cofradías Granadinas de la Alhambra, Favores, Rosario y Redención, adquirían para hacer realidad la elaboración del ambicioso proyecto musical El Carmen… Quimeras por Granada. Música y poesía, para un proyecto que contará con diez interpretaciones musicales dedicadas a las Hermandades firmantes. Todas ellas serán interpretadas por la Sociedad Filarmónica de Nuestra Señora del Carmen de Salteras de Sevilla. La lírica correrá a cargo del poeta granadino, José Manuel Rodríguez Viedma, de quien se incluirán varias locuciones literarias, que darán entrada a cada una de las piezas musicales.El Coro de la Viña colocará la nota destacada con su participación, al ser quien pondrán voz a la plegaria De mis suspiros… Tus Remedios dedicada a la Titular Mariana de la Hermandad de los Estudiantes, compuesta por el compositor Juan Antonio Barros Jódar con letra del poeta José Manuel Rodríguez Viedma. El trabajo, se grabará en los estudios del Carmen de Salteras y unirá a Granada, Sevilla y Cádiz.

Próximos eventos. (Noticias de Enero)

2009-01-08T14:37:00.002-08:00

Con motivo del XXV Aniversario fundacional de la Real Cofradia de Penitencia y Hermandad Salesiana del Santísimo Cristo de la Redención y Nuestra Señora de la Salud de Granada. Tendrá lugar en fecha, lugar y día aun por determinar, la exaltación poético cofrade en la que participaran los Pregoneros Oficiales de la Semana Santa de Granada, D. Joaquín Alfredo Abras de Santiago, D. Miguel Luis Lopez Guadalupe, D. José Luis Clements Sanchez y D. José Manuel Rodríguez Viedma.

Pregón Oficial de la Semana Santa de Granada 2.008

2009-01-08T14:37:00.001-08:00

Pregón Oficial de la Semana Santa de Granada 2.008 (Estracto)

Fotos: José Velasco

No te importe nada. Si son las alas de la noche las que cubren tu cuerpo hasta hacerte invisible. Si el sentimiento te acobarda, hasta el punto de que un grito mudo sea capaz de invadirte el alma, hasta dejarla sin aliento. Si las estrellas se apoderan de los destellos que puedan surgir en cada una de tus pupilas. No te importe llorar, si en tu incansable sollozo, sientes una mano humilde acariciar tu espalda que te despierta los sentidos, hasta hacerlos danzar de puntillas sobre la seda de tus manos. No te importe la soledad que grita tras del rincón de las Pasiones, ni el gentío de la plaza que ruge con sus palabras elocuentes y sabias. No os importe el silencio, dibujado sobre las bocas calladas que mantengan oculto el suspiro. Sobre el navegará la sombra de nuestro otro yo, entre aromas inimaginables. No te importe nada, desgranar un rezo entre el murmullo, ni buscar entre las sombras la nostalgia vestida de noche entre el azahar y el almendro. ¡Sueña! Sin importarte que tu imaginación alcance en tu imperecedera locura la oración justa, en el instante infinito. ¡Sueña! Manteniendo los ojos abiertos de par en par, sin importarte que la primavera cierre tus pupilas con el centelleo fugaz de su mágica luz. ¡Sueña! Sin importarte nada. Hasta que sientas como el alma vuelve a encontrar tu cuerpo dormido y una brisa silenciosa, casi inaparente, haya mordido tu cara con la fiel delicadeza con la que… Se deja un beso en Granada.

Granada… Granada… Granada… Y tras de ella, la belleza descrita por la que navegan las palabras. Por cada rosa desprendida de sus ojos, otras mil se abalanzan a crecer entre su tallo verde, donde florece la Alhambra. Por cada sonrisa divina, tu pena mas encarnizada, se deja caer por el Darro hasta llegar a la plaza. Por que eres Granada caricia y a la vez destemplanza, quizás por tu hermosura ante las noches de luna blanca, donde un requiebro de amor, hace poner en la flor, la espina y la fragancia. Ambas tienes de las dos, que por una mueres de amor y por la otra revelas el alma.

Acaso no es vivir del sueño, si al hablarte mi voz entre la palabra y el genio, ardes en todos nosotros, aquello que tienes de amor, entre las ascuas del leño. Acaso no es Granada fervor, engalanada de incienso ¡Algo tienes de los dos! Empedradas calles de pasión, que buscan la ocasión, de poder elevarte a los cielos. Darro y Genil te atraviesan la cintura cincelada, orfebres labraron cien coronas y entre cien Sierra Nevada, fue diadema elegida, que te engalane de por vida la sonrisa de tu cara. Albayzín entre tu pecho blanco como una promesa encantada, por el que navegan los palios hasta llegar a Granada, con sus silencios prohibidos, con sus boquitas calladas, con sus luces divinas que se encienden y se apagan. En cada rincón un murmullo, un rezo en la baranda y una noche de saetas por las que mueren de penas, los quejidos de la garganta.

La noche es el espejo de quien quiso lucir en su capa, el fondo de un pozo negro donde sus penas ahogaran. Granada de Sacromonte, de cuevas y de fraguas, en unas tu abandono muere, como un pobre al que nadie quiere, incapaz de bailar una zambra y otras tantas nos conmueves, al ver posado en tu mirada, al Patrón San Cecilio que escogió Valparaíso para ver su muerte atrapada, en la belleza de las flores a los pies de una gitana. Granada de versos locos que se escriben y se cantan, unos se los lleva el viento, otros que el viento se llevara, ponen barcos sobre la mar y caballos en la montaña. Granada de “Lorcas” pequeños se hacen muleta en la plaza, cuando cinco toritos negros, prenden la paz de los miedos en el pico de sus astas. Granada de Benítez Carrasco, de Ganivet o de Falla, de la música que desprenden los cipreses de agua, Granada de San Pedro, de los Tristes y de Santa Ana, por cristianos bendecida por reyes moros aclamada, todos heridos de muerte por el embrujo de ganarla. Y al llegar hasta Bibrrambla, nuevamente las flores en quiosquillos de hojarasca, desprenden su mar de aromas que hombres y mujeres guapas, intentan prender con mesura en el ojal de la solapa. Granada es Catedral de los sueños y como sueño inacabada y Siloé otro niño asomado desde la torre más alta. ¿A dónde miras Siloé, cuando bostezan las mañanas? ¡Al universo de los sueños sin salir de Granada! Y Granada se hace remiendo, al roto de una plegaria…

Septiembre en el almanaque
y las flores que se desmadran,
ni una crece en la vega
que dicen que en la carrera,
toditas las mañanas
ellas solas se desgranan
con sus pétalos de seda,
por ver quien es la primera
que consigue posarse en su cara
y robarle si puede una pena.

Embajadora Reina y Madre,
en Tu tormenta serena
esta Granada de bronce,
esta Granada de piedra
anda buscando escaleras
en la piedad de los hombres.

Y es Tu grandeza Señora
como el manto en el que recoges
los pecados que te entregamos
mientras repartes perdones.

Virgen de las Angustias
Patrona y Soberana
no hay domingo más glorioso,
más florido, más hermoso
que aquel que te llevan en andas
y cien palomas cruzan,
el plomo de tus campanas…

Así es la ciudad que despierta al alba entre los sonidos del agua, que manan de cada una de las fuentes, que ejercen de surtidores en las calles y las plazas. La Granada que suspira, que grita y que calla. Que todas las primaveras, como a cualquier muchacha, ante el piropo sincero de llamarla ¡Guapa! corren a aparecerle dos soles gigantes en la textura de su cara. Primavera de amores que se desgarran, al escuchar los roncos tambores lanzados al viento, bajo las manos templadas. Primavera de cornetas, de chaquetillas, de galas, de bambalinas que se descuelgan, de Marías Madres Inmaculadas. Primavera de llanto oculto, de capirotes, de capas, de simpecados bordados, de baral y de jarra. De costaleros cansados al llevar a sus espaldas, los Cristos Crucificados sobre los puentes de nácar. Primavera de espinas, de saetas en las barandas, que poetas dibujaron con la inspiración de sus palabras. Primavera de flor que nace para ser clavada, sobre un Gólgota marchito, en el regazo humilde de la plegaria. De amaneceres, de soles, de gubias, de rosarios, de penas y de ojitos cuajados en lágrimas. Primavera amigos míos que hace justificar la palabra, en esta voz pregonera y de la osadía de quien os habla… ¿Importaros? ¡Para nada! Así rezamos los cofrades, cuajaditos de altares, por las calles de Granada.

Hemeroteca

2009-01-08T14:36:00.003-08:00

Boletín Universitario.

Entrevista realizada en el boletín oficial de la Universidad de Granada, Hospital Real. Año 1999 con motivo de la presentación del libro "A la orilla del Recuerdo (A lágrima viva).

Nota de prensa.

Primera aparición en prensa. Entrevista personal. Año 1991. Con motivo de la reciente presentación del libro "Suspiros de un Alma" En el desaparecido periódico local "Granada 2.000"

A la orilla del recuerdo (A lágrima viva)

2009-01-08T14:36:00.001-08:00

“A la orilla del recuerdo” (A lágrima viva) segundo libro de poemas de José Manuel Roríguez Viedma, que verá la luz el 1 de octubre de 1.999 Presentada en Granada, en el Palacio de la Madraza, Sala de Caballeros XXIV. Corriendo en este caso la Presentación Oficial por el Ilustrísimo Concejal de Cultura D. Jesús Valenzuela, representando en el acto al Excmo. Ayuntamiento de Granada y por D. Francisco Sánchez-Montes González, Profesor de Historia Moderna de la Universidad de Granada, (este último además, autor del prólogo).

"SUSPIROS DE UN ALMA"

2009-01-08T14:35:00.001-08:00

En 1.990 aparece su primer libro de Poemas, “suspiros de un alma”, presentado oficialmente en el Palacio de la Madraza por el ilustre periodista, Enrique Seijas Muñoz, en la granadina sala de Caballeros XXIV. José Manuel Rodríguez Viedma, declararía del mismo "Ser la publicación de un Sueño"

Album fotográfico

2009-01-08T14:34:00.000-08:00

"El Carmen... Quimeras por Granada"

Grabación de locuciones literarias para el trabajo discográfico "El Carmen... Quimeras por Granada" (Estudios de la Filarmónica del Carmen de Salteras, Sevilla.)

Recital de poesía

En el Palacio de Exposiciones y Congresos de Granada. Con motivo de la Gala a beneficio de UNICEF Organizada por al escuela de Danza de María Granados.

Pregón Oficial de los Caseteros

Fiestas del Corpus Christi. Año 2.004

Nueva edición limitada de "SUSPIROS DE UN ALMA"

2009-01-08T14:14:00.001-08:00

Se trata de un ejemplar único, de la Obra "Suspiros de un Alma"realizado al más puro y clásico estilo español, con cantoneras y lomera en piel de primera calidad. Rematado el lomo con gradación al oro y pastas holandesas, dibujadas a mano en colores de acuarela.